Conversa · Noid

"Fama é uma existência falsa. Ela não acontece dentro da cabeça." Ele acena misteriosamente, e então solta os suspensórios e eles batem no peito como um tapa.

"É, eles odeiam isso também." (Aponte para si mesmo.)

"Bem, eles amavam ela. Eles colocaram todo o amor nela e se esqueceram do resto de nós." O jovem solta os suspensórios e eles batem no peito como um tapa.

"Mm, ela era uma jogadora! Ela nos enganou a todos! Tudo não passa de um jogo pra ela."

"Uhm, sim." Ele solta os suspensórios e eles batem contra o peito como um tapa.

Este noiado não entende muito bem o súbito aumento de emoções naquele argumento, mas ele concorda mesmo assim.

"Há!" O jovem estica a caixa torácica feita de suspensórios. "Eu gosto dessa pergunta, homem tira. Ela não viveu a vida de um humano. Ela viveu como alguém que está jogando um jogo. A vida de uma operadora..."

"Tudo bem, eu estou farto de falar sobre ela."

"O que você acha do trabalho no vitral?" (Aponte para a janela de vitral.)

"Eu não gosto." Ele olha por sobre o ombro. "Porcaria me olhando estranho."

"Você queria entrar na igreja e agora você não gosta da janela de vitral."

"Eu não sabia que estava aqui." Ele estala o pescoço. "Nós temos que nos livrar dela. Destruir. Não consigo dançar com uma genocida gigante me olhando. Não é bom para o clube."

"Calma, cara! Calma!" gritos do amigo dele. "Ninguém é genocida, esta é uma casa do amor!"

"Genocida na pista!"

"Aquela é Sua Imaculada Dolores Dei, cuidado com suas palavras."

"Você a defende, servo da lei." Ele estala o pescoço. "Ela era uma genocida -- que tal isso?"

"Eu estou captando umas vibrações bem negativas dela, também."

"Não me admira." Ele estala o pescoço. "Nós precisamos nos livrar disso. Destruir. Não consigo dançar com uma genocida gigante me olhando. Não é bom para o clube."

"Vamos falar sobre outra coisa, Noid."

"Claro." O jovem estala os nós dos dedos.

"Em que estilo esta igreja foi construída?"

"Um tira que é um critique em construções." Ele bate nas tábuas do chão. "Tá certo então. Esta é Dolorianismo tradicional, senhor da lei. É um subgrupo da arquitetura Doloriana antiga."

"É, já chega de arquitetura."

A igreja range em resposta. O noiado está ocupado demais, ouvindo-a com uma expressão desconfiada, para dizer qualquer coisa.

"Certo -- e como é a arquitetura Doloriana?"

"Completo. Tudo entre uma antiga catedral de concreto e um cubo de vidro é Dolorianismo. Esta é apenas uma versão simplória, coisa arcaica, antes da produção em massa. Eles fizeram milhares dessa forma. Isso já te ajuda?"

"Como seria a aparência de um prédio Doloriano?"

"Como aquela mulher ali," ele acena em direção à janela de vitral. "Alta, magra, branca, uma falsa imagem de grandeza. A fonte do sistema está lá em cima, e você está embaixo. Eles realmente curtiam coisas altas."

"Gostavam de exibir grandes e intrincadas estruturas, arcos, espirais. Te diminuir com elas. Eles gostavam muito de pintar tudo de branco também. Umas merdas virginais, sabe. Umas paradas de casamento. Virtude e tirania."

"Essa igreja não está pintada de branco, até onde eu posso ver."

"É razoável pensar que costumava ser branco do lado de fora." Ele olha pela pequena janela para o escuro. "Antes da brisa marinha tirar toda a pintura."

Anos após ano, floco após floco, o branco se esvaiu, ficando coberto pelo musgo verde...

Lentamente descascado pelo vento... Sua pele se arrepia da sensação que tem ao olhar em volta.

Era provavelmente branco e dourado com temas de flores vermelho-claras. Parte de você -- supostamente perdida graças aos danos no nervo -- conhece isso como estilo Ubi Dolorianismo.

Eu não quero soar como um artista.

Então por que você está com toda essa análise cultural aqui em cima?

"Existe alguma coisa como um Ubi Dolorianismo ou eu acabei de inventar isso?"

"Bem observado, Tira Artista." Ele cruza os braços. "Os pastores das ilhas Ubi Sunt? vieram para cá nos primeiros barcos. A versão floral deles do Dolorianismo poderia ser o que tentaram reproduzir."

Os Ubi são conhecidos pela tendência ao socialismo e ovelhas. Eles vêm das ilhas Ubi Sunt?, à deriva no pálido próximo à costa de Vesper. É o único lugar no mundo que tem uma interrogação no nome. As coisas não estão boas lá: é uma ilha de pobreza e colapso entroponético.

Os Ubi são conhecidos pela tendência ao socialismo e ovelhas. Eles vêm das ilhas Ubi Sunt?, o único lugar no mundo que tem uma interrogação no nome. Existe alguma outra coisa importante que você deveria ser capaz de se lembrar sobre Ubi Sunt?, mas tudo que vem à mente são as ovelhas.

"Verdade." Ele cruza os braços. "Os pastores das ilhas Ubi Sunt? vieram para cá nos primeiros barcos. A versão floral deles do Dolorianismo poderia ser o que tentaram reproduzir..."

"Ei, o matrimônio é ótimo. O matrimônio é sagrado."

"Você tem direito à sua própria opinião, mesmo errada." Ele inspeciona o pilar mais próximo, com um olhar aguçado.

"Casamento é uma merda, sim."

"Certo." Ele pega um parafuso da caixa de ferramentas e cospe nele antes de dar brilho.

"Eu não sou apenas um tira. Eu sou um Tira Artista."

"Hard of core." Ele acena apreciativamente.

"Eu queria conversar mais sobre este lugar."

"Corpo morto, espírito entrou. O que há a se conversar?"

Arranje um lugar para uma antena de rádio de ondas mega longas.

Feche seus olhos. Abra seu mapa mental de Martinaise. É de manhã. Você está na praça defronte ao Whirling-in-Rags...

O vento carrega um pedaço de descartável ao longo do piso quebrado. Ao norte, surge a risada maliciosa de duas crianças...

Vire-se para a baía.

Seus olhos seguem o piso a oeste. Você vê um banco e algumas árvores retorcidas e lamentáveis. E então, apenas água...

A voz novamente, recusando com mais veemência.

Calma aí. Essa voz não é humana, e ela não está recusando -- ela está r-r-r-relinchando!

Atrás de você, uma voz baixa e espectral sussurra uma recusa.

Vire-se para a rotatória.

Você se vira. O sol matutino é ofuscante. Você leva a mão à testa e uma grande sombra se materializa diante de você. Uma besta imponente, congelada no ar...

"O monumento da montaria."