Conversa · Craniometrista

"Então você nasceu e foi criado nas ilhas, antes de se mudar para Revachol?"

"SOU DESCENDENTE. AS ESTREITAS RUAS DO ULUNBUIR ESTÃO COMIGO EM MEUS SONHOS GENÉTICOS, VEJO JOVENS MULHERES SEMENENSES ENTRANDO NA MASSA CINZA EM ILE DU FANTÔME, ESPERANDO A IMACULADA CONCEPÇÃO DO PÁLIDO."

"Então, você veio das ilhas?"

"NÃO." Ele gira a cabeça. "EU OUVI FALAR SOBRE ISSO. NO RÁDIO."

Ele ficaria grato se você não insistisse ainda mais nesta linha de perguntas na frente das mulheres.

"Legal."

"SIM."

Isso poderia tê-lo deixado mais aberto para discutir com você o Enigma da Raça...

"Então você não é realmente semenês, você é apenas de Revachol."

"EU SOU DE COURON..." Ele muda de tática: "E NÃO, NÃO É APENAS DE REVACHOL. ESTA CIDADE É CENTRAL PARA A ESTRATÉGIA DOS SEMENESES. DIFUNDIDA ATRAVÉS DE SUAS REDES COMERCIAIS, NOSSA CULTURA DOMINARÁ O MUNDO."

"VOCÊ JÁ OUVIU O SUFICIENTE SOBRE NOSSOS SEGREDOS FILOGENÉTICOS POR HOJE. VOCÊ TEM QUE SE CONFORMAR COM A EXTINÇÃO. PENSE SOBRE ISSO."

"VOCÊ JÁ OUVIU O SUFICIENTE SOBRE NOSSOS SEGREDOS FILOGENÉTICOS POR HOJE. VOCÊ TEM QUE SE CONFORMAR COM A EXTINÇÃO -- E COM O FATO DE NUNCA TIRAR AQUELE CADÁVER DA ÁRVORE."

"VOCÊ JÁ OUVIU O SUFICIENTE SOBRE NOSSOS SEGREDOS FILOGENÉTICOS POR HOJE. VOCÊ TEM QUE SE CONFORMAR COM A EXTINÇÃO -- E COM O FATO DE NUNCA ENTRAR NO PORTO."

"Então... você não veio das ilhas?"

"Entendido."

"BOM."

"Eu realmente não sei quem são os semeneses. Passei por um traumatismo craniano recentemente."

"EU POSSO VER ISSO. OS SEMENENSES SÃO A RAÇA DA ILHA DO SUL. HAPLOGRUPO A4A, OS MESTRES LEGÍTIMOS DO ARQUIPÉLAGO INSULINDIANO. DESCENDEMOS DOS AREOPAGITAS DOS ANTIGOS PERIKARNASSIS -- E CHEGAMOS AQUI HÁ 4000 ANOS."

"Maravilhoso. Terminamos com esta linha de investigação."

O Craniometrista olha estoicamente para a distância -- em silêncio.

"Maravilhoso. Preciso entrar no porto agora -- assuntos policiais."

"O QUE VOCÊ PRECISA É SE CONFORMAR COM A EXTINÇÃO -- E COM O FATO DE NUNCA TIRAR AQUELE CADÁVER DA ÁRVORE." Ele olha para o botão atrás dele, e as tatuagens no rosto se movem para revelar o menor dos sorrisos.

"O QUE VOCÊ PRECISA É SE CONFORMAR COM A EXTINÇÃO -- E COM O FATO DE NUNCA ENTRAR NESTE PORTO." Ele olha para o botão atrás dele. As tatuagens no rosto dele se movem para revelar o menor dos sorrisos.

"Na verdade, eu consegui no disco."

"OS DESCENDENTES DO POVO SEMENÊS INVENTARAM O DISCO ENQUANTO FAZIAM SEXO SOB A INFLUÊNCIA DA COCAÍNA. É UMA VERGONHA PARA MINHA RAÇA -- MAS O QUE ESTÁ FEITO, ESTÁ FEITO."

"A cultura jovem não afeta meu pensamento."

"CLARO QUE SIM. VOCÊ É UM INDIVIDUALISTA DEGENERADO E UM REBELDE DO ROCK AND ROLL. UM PEÃO DAS FINANÇAS INTERNACIONAIS, ASSIM COMO O RESTO DE SUA RAÇA COR-DE-PRESUNTO."

"Eu disse que não sou comunista. Eu não sei quem sou, mas disso eu tenho certeza."

"PARE DE SE EXPLICAR, NINGUÉM SE IMPORTA COM SUAS CRENÇAS. A CONVERSA SEGUIU EM FRENTE. ME DIGA QUE SUBCULTURA DEGENERADA O FEZ VESTIR-SE DESTA MANEIRA VERGONHOSA?"

"Eu não sou comunista."

"É CLARO QUE VOCÊ É, HOMEM REVACHOLIANO. O FRACASSO DO COMUNISMO EM DESAFIAR A ORDEM MUNDIAL É O NÚCLEO DO DESTINO DE SUA RAÇA. AO SEU REDOR, OS FRUTOS DE SUA DERROTA: INDIVIDUALISMO, MÚSICA ROCK AND ROLL, DOENÇA SEXUALMENTE TRANSMISSÍVEL..."

"ACIMA DE TUDO -- AS FINANÇAS MULTINACIONAIS GALOPANTES AINDA REINAM EM GRANDE ESCALA. DIGA-ME, DE ONDE VOCÊ HERDOU SEU AMOR PELO COMUNISMO PATÉTICO?" Ele se inclina mais para perto. "CULTURA JUVENIL DEGENERADA? MÚSICA ROCK AND ROLL?"

"Comunismo é muito legal."

"O COMUNISMO IDIOTA É O MAIOR CONTRIBUINTE PARA SUA DECADÊNCIA RACIAL. EM TODOS OS LUGARES AO SEU REDOR, OS FRUTOS DE SEU FRACASSO EM DESAFIAR A ORDEM MUNDIAL: INDIVIDUALISMO, MÚSICA ROCK AND ROLL, DOENÇAS SEXUALMENTE TRANSMISSÍVEIS..."

"Meu estilo é uma quarta coisa misteriosa."

"Chega disso."

Ele olha para o porto, imóvel. As tatuagens no rosto dele como uma teia de pedra.

"Sim, mas você ainda serve a ele. Como esse fator influencia sua vida?"

"O SR. CLAIRE É UM HOMEM DE VISÃO E MEIOS. ELE TEM A VONTADE DE ENFRENTAR O CAPITAL POLICULTURAL -- ALGO QUE SUA RAÇA INGÊNUA E COMUNISTA NUNCA FEZ."

"TAMBÉM -- SERVIR É NOBRE, É PRECISO DISCIPLINA. SEU INDIVIDUALISMO PETULANTE SÓ TEM CONTRIBUÍDO PARA O SEU FRACASSO NA CORRIDA. É LAXISTA E IDIOTA."

"Sim, mas você ainda serve a eles. Como esse fator influencia sua vida?"

"Você continua dizendo isso a si mesmo."

"Vamos, estou pronto para conversar em particular." (Vá para o Escritório da Mãe com ele.)

"POR AQUI, HOMEM-CARNE-PROCESSADA." Ele aponta para a porta de escritório.

"Vamos sentir sua falta, Jean!" As minas se derretem e suspiram como se ele estivesse prestes a partir em uma viagem interisolaria.

O tenente assente, pronto para passar algum tempo sozinho.

Ele não poderia estar mais feliz por escapar dessa conversa.

"NÃO SE PREOCUPE, QUERIDA. ISTO NÃO VAI DEMORAR."

"Vá em frente e tenha sua conversa," diz o tenente, olhando por cima do parapeito. "De qualquer maneira, eu preciso de algumas coisas da Frittte. Nos encontraremos depois."

Nocauteie ele.

Assim mesmo, o instinto assumiu o controle -- um golpe sólido direto na garganta dele, na cartilagem! Você poderia jurar que sentiu o palato mole quebrar...

O homem está cambaleando, ofegando por ar, o tempo fica parado ao seu redor. Ao longe, os sons do porto estão caindo em silêncio.

Tudo o que você ouve é um pequeno som gorgolejante quando um fio de sangue aparece nos lábios do homem.

Agora é a hora de um CHUTE GIRATÓRIO! Ele espera pelo um-dois, não o um-trezentos-e-sessenta!

Não, não seja uma porra de uma bailarina, vá direto nele, gancho de direita! Fique íntimo dele... traga a dor para mais perto!

(Recue e execute um chute giratório voador de 360°.)

O homem aterrissa com uma batida seca, como um fantoche quebrado de músculos e tendões. Por um momento ele ainda tenta manter a cabeça erguida, olhos atordoados olhando para você com surpresa... À sua esquerda está O Botão.

"Bem-vindo à Revachol!!"

No momento que você pressiona o botão, o homem cai completamente, a cabeça dele rolando para o lado.

"Parece que agora você é o novo Craniometrista."