Conversa · Craniometrista

A voz dela está surpreendentemente calma.

"Ninguém é o novo Craniometrista -- vamos lá. Antes que ele se levante..." O tenente se apressa em direção à porta.

"Não, eu só quero entrar no porto para poder fazer meu trabalho." [Sair.]

"Sim, é isso mesmo. Eu sou o novo Craniometrista agora." [Sair.]

"Bem-vindo à Revachol!!"

"Sinto muito, eu não queria fazer isto." (Aperte o botão.)

(Apenas aperte o botão).

"Inferno Disco!" (Aperte o botão.)

"O fim começou -- eu sou a cavalaria com a cabeça de leão." (Aperte o botão.)

(Arrebente ele com um gancho de direita.)

Ó deus, movimento errado! Sua cabeça está nas mãos dele, como um par de fórceps te esmagando, você sente cada joule...

"DIGA: 'EU SOU UM BÊBADO DEGENERADO'."

De novo não... aceite a dor, porra, pelo menos aceite a dor!

"Eu... sou um bêbado... degener... degenerado!"

"VOCÊ É UM POBRE JOGADOR DE XADREZ FÍSICO." Ele solta sua cabeça. Você cai no chão.

Mesmo sob o aumento da força em seu crânio, não há dor... apenas o som de seu próprio sangue jorrando lá dentro, alimentando sua mente com oxigênio.

A compressão é insuportável. Isto está causando alguns danos graves em qualquer coisa preciosa e gelatinosa que esteja lá dentro... sua visão fica vermelha.

"Ataque a um policial! Socorro!"

(Tente de alguma forma se soltar de suas mãos.)

Como isso aconteceu?! Eu estava ganhando?

Você estava. Mas então você deu um passo em falso. E agora seu crânio parece que está prestes a rachar.

"Nunca."

Aceite a dor, porra, pelo menos aceite isso!

Espere, o que devo fazer?

Não espere. Você só tem um milissegundo -- ele está chegando, o tempo está se soltando do estupor, a mão esquerda dele se fecha em punho...

Essa pose de luta -- cuidado, ele está esperando o gancho!

A guarda dele está aberta, arrebente. Gancho direito. Intensifique, fique íntimo dele... traga a dor para mais perto!

Aconteceu de novo! O titã tem seu punho preso na mão e está torcendo-o...

"VOCÊ DEVE ESTAR LOUCO, BÊBADO DEGENERADO." A pressão em sua mão se torna insuportável. "DIGA: SOU UM ALCOÓLATRA DEGENERADO."

O crepitar dos ossos, por dentro... você pode ouvi-lo.

Não diga isso. Você não é um alcoólatra degenerado, você é um policial e um heroi.

"Eu... sou... um... um alcoólatra... degenerado."

"BOM." Ele solta sua pequena mão. "AGORA VÁ. ANTES DE VOCÊ ENTRAR EM PARADA CARDÍACA."

"BOM." Ele solta sua mão. "AGORA SAIA, ANTES DE HUMILHAR AINDA MAIS SUA ORGANIZAÇÃO HOMO-ERÓTICA"

"Socorro!"

Sua mão estala e se contorce com o aperto, mas seu corpo está entorpecido com a adrenalina para sentir...

Ele não pode machucar você. O que mais ele pode fazer que você ainda não tenha passado?

"Eu sou invencível. Isso não machuca..."

"ANIMAL RAIVOSO, VOCÊ DEVERIA SER ABATIDO." Ele libera sua pobre mão de seu aperto. "EU NÃO SEREI EU A PEGAR O SEU FEDOR EM MIM."

"Não há nada que você possa fazer comigo... que prostitutas traiçoeiras já não tenham feito."

"Eu... sou... a lei."

Sua mão se contorce com o aperto e a dor te deixa cego. Mesmo assim você força as palavras para fora de sua boca inchada...

"Eu... Eu... Eu sou um bêbado violento..."

"Não. Eu... não vou falar porra nenhuma."

Seu punho estala na mão dele como uma maçã madura. A dor invade seu cérebro enquanto ele o torce mais e mais:

"A LETRA DA CANÇÃO MUDOU. DIGA: 'EU SOU UM BÊBADO VIOLENTO.'"

"Vai... fo... vai se foder!"

"Eu sou um... tira."

Como isso aconteceu? Seu pequeno punho está na mão gigante dele e ele está apertando. Isso dói...

Inscreva-se na teoria de raça avançada dele.

Pergunte que tipo de raças são as primeiras. Classificação é a essência disso.

Eu não quero fazer isso. (Opte por não fazer.)

Sim. É melhor não expandir sua mente nesta direção. Você pode descobrir demais sobre o mistério, voar perto demais do sol da raça.

"Craniometrista, eu sou novo nesse mundo. Ajude-me a entender suas raças. Eu preciso saber que tipo de raças diferentes existem."

"Você precisa?" O tenente olha para você.

(Sussurre.) "Isto é para a... coisa."

"Que coisa? Nós já entramos no porto. Você só quer ouvir sobre as raças, não é mesmo?"

"VOCÊ É OBVIAMENTE UM LIBERAL, SEOLITA," diz o homem. "UM POLICULTURALISTA. EU POSSO VER ISSO POR SEU AMOR À MICROTECNOLOGIA E SUAS ESCOLHAS DE VESTUÁRIO. NÃO NEGUE AO SEU AMIGO A VERDADE QUE VOCÊ MESMO NEGOU."

"EXISTEM TRÊS CATEGORIAS DE RAÇA: TIPO A -- AS RAÇAS HEROICAS -- TIPO B -- AS RAÇAS SERVIS -- E O VIL CALDEIRÃO RACIAL DE PEDERASTIA C-F . EM QUAL DELAS VOCÊ PRECISA DE EDUCAÇÃO?"

O tenente olha para a porta eletrônica do porto e depois para você. Ele deixa escapar um suspiro audível.