Conversa · Mulher Proletariada

"Hmm-hmm-hmm..." Ela ainda está procurando um livro, os olhos dela passeando pela matriz de capas coloridas.

"Vamos falar mais do seu marido."

"Certo. O que tem ele?" A ansiedade retorna ao rosto dela.

"Já tenho o que preciso, obrigado." (Prossiga.)

Ela faz um gesto rápido com a cabeça antes de voltar a atenção aos livros.

"Então você vai mesmo procurar por ele?"

Ela genuinamente espera isso de você agora. Não a faça pedir.

"Sim, vou trazê-lo de volta para casa." (Pegue o caso.)

"Obrigada!" Você sente gratidão na voz dela. "Por favor... Mesmo eu tendo certeza que ele voltará sozinho. Ainda tenho certeza disso."

Ela tenta manter uma fronte corajosa, mas os olhos dela acusam o oposto.

"Também tenho. Quando voltar, avise o Distrito 57 -- fale com Kim Kitsuragi." Ele entrega um pedaço de papel à ela.

"Pode deixar. É claro, policial. Como disse, não deve ser nada." A mulher aceita. É um número telefônico.

"Sinto muito, estamos de mãos cheias no momento. Talvez depois." (Recuse o caso.)

"Sim. Claro." Uma onda de desespero consome o semblante dela. "Ele não estava desaparecido mesmo," ela se esforça para dizer mantendo uma fronte corajosa, "tenho certeza que ele estará em casa."

A voz dela deixa claro que ela está desesperada.

"Como é seu marido fisicamente?"

"Sendo franca, bem parecido com você." Ela te examina de cima a baixo.

"Certo -- trata-se de um tira, então."

"Não, não!" Os olhos dela arregalam pela sua confusão. "Ele definitivamente não é policial. Só quis dizer que ele é gordinho, só isso."

Espere! Ela implicou que você seja gordo? Você não é gordo! Ela está se referindo ao seu shape franconigeriano.

"Não sou gordinho, nem o seu marido. Acho que você se referia aos nossos corpanzis franconigerianos."

"Os seus o quê?" ela realmente não entendeu.

"Shapes franconigerianos. Rechonchudo, porém ainda em forma. As moças adoram."

"Não garanto o restante, mas rechonchudo está correto. Ele não está em grande forma." Ela pausa para pensar.

"O que mais... Ele estava vestindo uma jaqueta de couro marrom-escuro com um forro azul-claro. O forro foi costurado à mão, por mim." Ela suspira, a voz dela levemente trêmula ao acrescentar:

É a jaqueta maneira dele. Por deus, está frio demais pra sair por aí com ela, mas ele se recusa a mudar.

Quem liga pro frio quando se tem uma jaqueta maneira para usar? Você compreende plenamente.

"Eu até tentei jogar fora uma vez, mas ele foi e caçou na lixeira. Acredita?" Ela te encara de volta, sacudindo a cabeça.

"Bom, se a jaqueta for realmente bem maneira, eu entendo completamente..."

"Pois é, fazer o quê... Espero que o forro extra ajude a esquentar ele de noite. Tomara que não pegue uma gripe."

Ela está pensando nele lá fora, no frio -- em algum parque na costa -- e está ficando mais e mais preocupada.

"Ele a tirou do lixo? Uau. Que imundo."

"Entendo. O que mais?"

"O que isso quer dizer?"

"Bem, ele é... meio gordinho."

"Como um alcoólatra terminal, então."

"Pode-se dizer que sim. Com todo respeito. Diria também que ele é mais gordinho."

"Deixa eu adivinhar... ele curte disco?"

"Ai, graças a deus, não!" Ela segura o riso. "Ainda não chegamos a esse ponto."

Calma lá! Ela tirou sarro das suas calças disco? Você não vai deixar barato, vai?

Tecnicamente, suas calças podem ser consideradas parte da sua farda. Logo, ela insultou a polícia como um todo.

"Uau, madame! Será que vamos ter um problema aqui?"

"Que problema?"

"Temos algum problema com a disco?"

"Não, não..." ela se afasta, "minha relação com a disco permanece categoricamente saudável."

"O que quis dizer é que ele é um tanto gordinho, só isso. Não quis ofender ninguém!"

"Será que temos algum problema com a polícia?"

"Polícia? Não estou entendendo." Os olhos dela apertam, tentando compreender.

"O que qualquer coisa que eu disse tem a ver com a polícia? Ou será que a Polícia é um fenômeno da disco também?"

"Sim, eu incorporei a disco pra dentro da polícia -- e você insultou meu estilo."

"Ah, não! Não foi o que eu quis dizer!" Ela dá um passo para trás.

"Não. Mas sou um oficial da lei e você acabou de insultar minha farda."

"Por que disse que seu marido parecia comigo, então?"

Espera aí! Ela tirou um sarro da disco? Você não vai deixar barato, vai?

"Quando o viu pela última vez?"

"Ontem de manhã. Ele foi à biblioteca." Os olhos dela ficam distantes com a lembrança. "Ele foi buscar meu livro e prometeu, ele prometeu que viria direto pra casa."

"Eu já conversei com ele sobre isso. Sobre não sumir assim de novo!" Ela ri com pesar. "Não sei o que fazer! Realmente não sei o que faço com esse vício dele... Me faz sentir impotente."

Sumido há 36 horas, então? Nossa, esse é realmente um caso de desaparecimento.

Ela te dá as costas tentando se recuperar.

"Talvez suas filhas estejam desaparecidas?"