Conversa · Mulher Proletariada

"Não. Definitivamente não." As palavras vieram rápidas como balas.

"Certo, obrigado."

Ela faz um gesto rápido com a cabeça e volta a atenção aos livros.

"Tudo bem. Então onde elas estão?"

"Você é um policial ou uma babá?" Ela já está claramente transtornada.

"Eu policio o que eu quiser. Onde elas estão?"

"Elas não estão desaparecidas, senhor."

Você sabe onde elas estão. Estão em casa. Fumando. Dando uma chance pro currículo das drogas.

E se algo horrível tiver acontecido? E se estiverem mortas? Esse é o sentimento ruim que você sentiu antes.

Não, estão numa discoteca. Se acabando. Adolescentes idiotas da disco.

"Estão em casa, né? Fumando cigarros."

"O quê? Ora essa -- minhas filhas estão perfeitamente bem. Estão com os amigos em Jamrock! Não há nada para se preocupar."

Ela está ficando preocupada. O volume da voz aumentou numa tentativa de convencer a si mesma de que as filhas estão a salvo.

"E elas já estão bem grandinhas, de todo modo. Já passaram da idade de precisarem da minha proteção pra tudo."

O que é essa dúvida que você tem, então? Algo claramente aconteceu aqui.

"Talvez você esteja certa. Talvez não estejam desaparecidas. Me fale sobre outra coisa..."

"Hmh?" Ela ajusta o cachecol, as bochechas ásperas e coradas pelo frio.

"Creio que o perigo agora seja ainda maior. Me diga, qual a idade delas?"

"Minha mais nova, Jolie, está pra completar dezesseis. E a Jennie faz dezoito mês que vem. Mas não vamos falar delas!"

"E pode descrever a aparência delas? Alguma característica de destaque, algo que facilite identificá-las?"

"Por que quer saber disso? Já não disse repetidamente que não estão desaparecidas? Que estão em Jamrock, sãs e salvas, em alguma festa boba."

Alguém disse... festa? Uma festa cairia bem. Cace-a!

"É para a investigação. Estou tentando ser profissional."

"Não há o que investigar aqui, eu garanto!" Ela pega um livro e tenta se concentrar. Um bando de aves marinhas revoa por perto.

Tudo bem. A pergunta precisa ser feita, então -- o que você está fazendo aqui? Por que está fazendo perguntas? É só uma intuição?

"Tem razão, chega de falar de suas filhas. Não sei o que me deu."

"Uma festa cairia bem... Não uma festa qualquer, uma daquelas de matar!"

"Uma festa de 'matar'? Vocês e seus clichês pulp. Meu deus. Chega de falar das minhas filhas, por favor. Elas estão ótimas!" Ela pega um livro e tenta se concentrar. Um bando de aves marinhas revoa por perto.

"Eu sei onde estão. Na discoteca, dançando loucamente."

"E se algo horrível tiver acontecido... e se elas estiverem nos esgotos."

"Certo, ótimo. Só me certificando."

"Hmm, entendi. Obrigada." Ela tenta voltar a ler.

"Babá. Onde elas estão?"

"Você tinha razão sobre eu ser uma cacatua."

"Como é?"

"Eu fui ler sobre elas, como você disse. E eu até decidi o tipo de cacatua que eu sou. Quer saber?"

"Não sei, uma que fala bastante?" Diz, ansiosa para se livrar da pergunta.

"Não, eu sou a cacatua fúnebre."

"Como é que é?!"

"A cagatua. É a que transforma em merda tudo que toca."

"Não é, não. Não pense assim..." ela diz, lentamente sacudindo a cabeça. O vento sopra um fio de cabelo no rosto acidentado dela. "Você é a cacatua que se ofereceu pra encontrar meu marido besta. E fim de papo."

Ela não quer que você seja a cagatua.

"Não é, não. Não pense dessa forma..." ela diz, sacudindo a cabeça lentamente. O vento sopra um fio de cabelo no rosto acidentado dela. "Você é só uma cacatua falastrona como as outras, e fim de papo, tá certo?"

"A cacatua bangue-bangue. É a mais comum de todas."

A mulher parece perplexa com sua revelação. "Você é mesmo um tira estranho, né?" ela diz, sacudindo lentamente a cabeça.

O vento sopra um fio de cabelo no rosto acidentado dela. "Tem um tira estranho se oferecendo pra encontrar meu marido besta. Que dia..."

"A cacatua do Major Majestoso. A mais impressionante de todas."

"A cacatua fúnebre. É a mais deprimente de todas."

"Não, eu sou a cacatua bangue-bangue."

"Não, eu sou a cagatua."

"Deixa pra lá. É pessoal demais."

"Algumas coisas são, policial." Ela balança a cabeça. As bochechas dela estão vermelhas de frio.

"Não, eu sou a cacatua do Major Majestoso."

"Talvez sua cacatua esteja desaparecida?"

"Com todo respeito, senhor, mas é você que está sendo uma cacatua aqui."

"Se vale de algo -- eu concordo. Mas cacatuas não podem ser paradas quando ficam assim. É melhor não contrariá-lo, a esta altura."

"Como assim, sou uma cacatua?"

"Nada. Leia sobre elas, se te interessou. Tem um livro ótimo na livraria."

Talvez você devesse ler aquele livro de cacatuas novamente... E se a cacatua for seu pássaro heráldico?

"Você está sendo sarcástica. Vamos falar de outro assunto." (Siga em frente.)