Conversa · Mulher Proletariada

"Não se preocupe, vou encontrá-lo e levá-lo para casa, prometo."

"Bom, se ele está com os amigos, então não está desaparecido. Não faz sentido a polícia se envolver." (Recuse o caso.)

"Mas você me disse que seu marido estava bem."

"O quê?"

"Algo ruim? Sinto muito, eu falo besteira às vezes. Não quis ofender."

"Bem ali, virando a esquina. Ele se mijou."

"Nosso camarada do martelo estava aos pés dessa escada."

"Mas você disse que não sabia onde ele estava."

"Eu fui bem específica quando disse que não precisava saber onde ele estava."

"Bem, eu o encontrei mesmo assim. Sou Dick Mullen."

"Você fuma?"

"Não."

"Tá bom, entendi, obrigado."

"Aham." Ela volta para o livro.

"Tenho absoluta certeza de que você fuma."

"O que te fez pensar que eu fumo?" Ela olha para cima, levemente assustada.

"Você tem as mãos de um fumante crônico."

"Não é como se as suas estivessem muito melhores," ela diz, observando-as.

Dê uma olhada em suas mãos.

Ela tem razão -- suas mãos são ainda piores que as dela, pequenos cortes e manchas cobrem a pele como a teia de uma aranha. As pontas dos dedos num tom horrendo de marrom.

Essas são as mãos de alguém que fumou por ao menos vinte anos, evidenciado pela descoloração dos dedos. Marcas na sua pele podem apontar rixas antigas.

"Me dá logo um cigarro, por favor."

"Eu já disse -- não tenho nenhum. Vá incomodar outra pessoa."

Ela tá mentindo. A desgraçada tá mentindo, ela tem cigarro!

"Eu sei que você está mentindo. Por favor, me dê um cigarro."

"Eu não estou mentindo. Por que mentiria?" Uma pausa. "Vá até o quiosque da Frittte, por favor."

Você faria o mesmo, né? Você mentiria, roubaria, trapacearia! Pergunte de novo, esprema a verdade para fora dela. Continue pressionando. Pergunte, pergunte, pergunte!

"Tudo bem, obrigado, sem problema." (Mude de assunto.)

Ela suspira.

"Me dê os seus cigarros, vai. Não minta."

"Perdão, policial?" ela te encara, descrente.

ELA ESTÁ MENTINDO, MENTINDO, MENTINDO!

"Sabe onde consigo comprar um maço?"

"No quiosque? Tem um perto do porto, é um Frittte. Pode procurar."

"Só um, eu te imploro. Só um. ME DÊ O MALDITO CIGARRO, SENHORA!"

"Não posso dar o que não tenho." Ela te dá as costas, focando novamente nos livros.

O tenente suspira.

"Esse é um daqueles lugares onde todo mundo fuma."

"Tem razão, fumamos como chaminés aqui."

"Essa sua tosse. É tosse de fumante."

Ela te encara com brilho nos olhos. "Você é bem observador," ela comenta.

"Tenho a suspeita de que possuo habilidades supranaturais."

"Não sabe, não." Ela põe as mãos nos bolsos do casaco.

Observe ela escolher livros.

As mãos dela tocam as capas dos livros. As pontas dos dedos parecem ásperas, amareladas. Ela parece ter passado muito tempo fumando no trabalho.

Mais uma camarada! Anos de trabalho pesando nos ombros dela. Ela merece um abraço -- por todo o trabalho que dedicou à humanidade.

Uma miríade de neurônios se acende com alegria. Peça um cigarro a ela -- antes que virem dor.

Abrace-a.

Você se aproxima e laça os braços em torno deste corpo estranho, unidos numa viagem. Há um pequeno movimento sob suas mãos enquanto fecha os olhos. Eis que uma voz baixinha surge perguntando:

"O que está acontecendo?"

Ela parece confusa. Suas mãos estão agarrando o casaco de poliéster dela. O mar próximo deixou o tecido frio e úmido.

Solte.

Ela se afasta e volta a se atentar aos livros, fingindo que o abraço nunca aconteceu.

Continue abraçando ela.

A situação é estranhamente íntima -- seu rosto pressionado no ombro dela, a mão dela presa em seu peito. Cinco segundos se passam, e a passagem deles parece inimaginavelmente longa. Então ela tosse e diz novamente:

"Hm... o que você está fazendo, policial?"

Menos diálogo, mais sentimento. Olhos fechados, absorva essa proximidade. Descubra o que essa sensação implica.

"Eu tive um baita... Nem sei o quê."

"Teve um baita o quê?" Ela ainda não se afastou do seu abraço.

"Não quero falar sobre isso."