Em um pequeno escritório atrás do Velho Hospital Militar, encurvado sob o brilho verde da sua lamparina de mesa, o policial Hans Blau examina uma folha de teste. Da revista futurística dele. Ela se chama "O Futurista". A tipografia no cabeçalho é muito pequena...
Você encontrou algum ponto em comum com este homem. Até mesmo o impressionou. Entretanto, na próxima vez em que você olhar para o espelho. Lembre-se dessas palavras.
"Qualquer organização acaba com todo tipo de gente. Eu tenho certeza que nós tentamos nosso melhor."
"Isso aí! Parece que eu te levei a mal. Tiras não são muito conhecidos por suas sensibilidades artísticas ultimamente."
"É bom encontrar um colega poeta -- alguém com uma apreciação pelo texto real. Os outros aqui, veja bem, eles não entendem de verdade."
Que ousadia ele teve para admoestar você mais cedo pelo seu preconceito, contudo aqui está ele, dizendo que tiras são maçantes. Você vai deixar ele se safar com essa hipocrisia?
"É. Eu acredito que te devo desculpas por pensar de outra forma. E, novamente -- merda excelente." Ele te dá um joinha.
"Eu te entendo. Quando elas realmente estalam, fazem o mundo parecer suportável. Bom estar na mesma página." Ele te dá um joinha.
"Não importa. Bons versos são assim às vezes -- efêmeros. Você pode não aparentar, mas parece que você tem algum dom literário. Talvez ainda haja esperança para mim!"
Não. Chega. Eu já posso ver que falhou e eu estou parando isso agora. Até que você tenha uma boa poesia -- você não tem nenhuma poesia.
Esse cara tem uma força de vontade incrível. Honestamente, ele é o único daquele bando intelectual em quem eu confio.
Seu melhor verso? Você nem tem um verso ruim aqui. Só bolas de feno e manchas de bebida... espere, não! O que você está FAZENDO?!
(Continue.) "Eu nunca mais serei o mesmo de novo. Ela está sempre lá. Foda-se o caso. Foda-se tudo. Condenação total."
É..." Ele não sabe o que dizer, então ele só repete: "É - é. Eu entendo. Essas são suas rimas, elas são da sua vida. Não importa se elas são robustas, elas são honestas. Então... obrigado, cara.
"Sim. E eu também te agradeço -- por parar." Ele olha para você. "Nós temos uma investigação sobre narcóticos para a qual retornar. Que tal se fizéssemos isso?"
"Sim. E eu também te agradeço -- por parar." Ele olha para você. "Nós temos uma investigação sobre um homicídio para a qual retornar. Que tal se fizéssemos isso?"
"Sabe alguma coisa sobre o homem morto? Aquele pendurado atrás do albergue ali?" (Aponte para o terreno.)
"Ele não é um de nós, motoristas -- disso eu sei. Todos presentes. Fora isso, eu não cheguei a perguntar a respeito. Tenho desperdiçado tempo aqui. Ficando ocupado."
É fácil ver que ele está falando a verdade. Ele manteve o nariz fora da coisa obscura.
"Analisando as condições fundamentais, estruturais e psicológicas de se estar preso no meio de um mar de caminhões, e de chauffeurs tristes e deprimidos."
"Nada." Ele sorri. "Eu só estou mexendo com você, cara. Não repare na minha verbosidade inútil."
Ele cruza os braços e vira a cabeça para outro lado, um olhar desapontado no semblante.
"Hah, não. Eu estou brincando, cara." Ele ri. "A FALN gere um negócio excelente e limpo. Esse frete de carga é, na maioria, mercadoria esportiva. Sabe, agasalhos e esse tipo de coisa."
"Elas normalmente são enviadas para Graad e o Ocidente. No entanto, nós temos feito algum avanço no mercado de Iilmaraa ultimamente."
"Nós somos colegas e tudo, mas eu não posso simplesmente distribuir mercadorias. Os chefes não ficariam felizes."
Empatia
Interação
Lógica
Limiar da Dor
Instrumento Físico
Enciclopédia
Sugestão
Velocidade de Reação
Eletroquímica
Percepção (Olfato)
Resistência
Calafrios
Compostura
Meia-Luz