Conversa · Tommy Le Homme

Pela força do hábito ele ainda estala os dedos para você -- mas então para imediatamente, percebendo o que fez. Ele não quer mais falar com você.

Hoje, amanhã, nunca.

"Preso na chuva em um congestionamento, cara. O que se passa na sua cabeça?"

"Eu mudei de ideia sobre a sua amiga, a dama-motorista..."

"O quê?" Ele ergue os olhos. "Mas eu te disse que ela é minha amiga! Por favor, não me faça entregar ela, detetive. Faça outra pessoa. Tem uma porção de motoristas aqui..."

"Então você não se importa se outros a denunciarem. Você só não quer as suas mãos sujas?"

"Tudo bem. Eu não quero ser um algoz. E eu não quero ser um cavaleiro também. Eu só quero ser uma pessoa que consegue dormir à noite. Um pouco de fama também não machucaria."

"Ela é uma suspeita e eu preciso que você me diga onde ela está. Ou eu não vou poder terminar a minha investigação." (Force Tommy.)

"Eu... eu pensei que você fosse um tipo diferente de tira." Alguma coisa nele se quebra quando ele te encara nos olhos.

A compreensão que você usou essa amabilidade e boa vontade para seus próprios fins.

Lembre-se, você está fazendo isso pela investigação maior também -- isso é importante. Relaxe. Pergunte.

"Onde está a dama-motorista?"

"Aqui." Ele pega um chaveiro do bolso -- então, olha para ele antes de te entregar. Em silêncio...

As chaves de um caminhão. Bastante complexo. Parece um cadeado de corrente.

Então ele as entrega para você. "O caminhão dela ainda está aqui. Lá embaixo, passando pela estátua do Filippe," ele acena na direção do monumento. "A cabine é verde. Você consegue entrar lá com essas aqui. Isso é tudo que eu sei."

"Quando ela partiu?"

"Sexta passada." Ele pisca, os olhos meio vazios agora.

"Alguma outra coisa? Como, onde ela está agora?"

"Não. Eu não sei."

"Mais uma coisa. Sobre outro assunto."

"Nah. Eu preciso pensar e tirar minhas próprias conclusões agora. Orar por perdão pelos meus pecados. Vá checar sua cabine..." Ele acrescenta discretamente: "Eu espero que te ajude em alguma coisa. Que ajude alguém."

"Sinto muito por ter precisado fazer isso."

"Aposto que sente."

E ele sente muito que não possa ser quem quer ser -- uma pessoa boa. A última linha dele, a vingança contra o mundo.

"Obrigado. Eu vou até a cabine agora." [Sair.]

"Vamos, Kim." [Sair.]

Ele se vira para o homem antes de vocês saírem. "Obrigado por sua cooperação, senhor. Eu sei que foi difícil. Mas você fez a coisa certa."

"Você não acha isso realmente."

"Eu realmente acho. Se não achasse, eu não estaria na RCM. Cuide-se, senhor."

"Quando ela partiu?"

"Sexta passada." Ele pisca, os olhos meio vazios agora.

"E por que você está com as chaves?"

"Ela as deixou comigo. Porque ela confiava em mim... Para que eu pudesse tirar do caminho quando o congestionamento diminuísse. Do contrário..." Ele não termina a frase.

"Os outros motoristas teriam que guinchá-lo, ou arrombá-lo, para fazer a máquina se mover." Ele assente.

Se eles arrombassem, talvez encontrassem o que está escondido dentro. Alguma coisa incriminatória?

Os outros motoristas teriam que arrombar -- para fazer as máquinas se moverem. E eles encontrariam o que está escondido lá dentro. Alguma coisa incriminatória?

"Tudo bem, eu vou deixar isso para lá por enquanto." (Encontre outra maneira.)

"Obrigado, amigo." Ele suspira. É um grande suspiro de alívio. "Uau, isso faz com que eu sinta que deveria voltar a fumar... Ajudaria com minhas rimas também."

"Se coloque no meu lugar. Eu preciso disso para outra investigação também -- é importante, eu não posso falhar com isso."

"Você não vai por uma bala na sua cabeça se você falhar com isso, vai? Por que ela está no limite, cara."

Eu não teria tanta certeza, Tommy.

Imagina isso. Uma explosão. De estrelas. Adeus mundo dos homens, dinheiro e máquinas...

"Tudo bem, eu vou deixar para lá de novo." (Encontre outra opção.)

"Uooo. Quase me deu um ataque do coração..." Ele suspira aliviado. "É, eu realmente preciso começar a fumar de novo."

Ele é um poeta. Acerte-o com seu melhor verso.

Espere, há alguma coisa aqui. Guardada em algum canto empoeirado. Ela começa como...

"A temperatura de um espelho é sempre zero. Ela é gelo nas veias. Sua câmera é um raio-X."

"Uou." Ele se inclina, os olhos brilhando com atenção. "O que mais?"

"É um cálice estendido a você, em uma comunhão velada."

"Comunhão velada, isso é bom..." Ele está hipnotizado pelas palavras...

"Onde, ofegante, você participa de uma mudança de identidade nunca própria."

"Caramba," ele resmunga, incapaz de suprimir a reação. "Essa é uma merda excelente. Você inventou isso sozinho?"

Inventou?

Ou você aprendeu isso na escola? Mais importante: quem pode provar se você o fez? Siga com isso -- você merece algum reconhecimento.

"Eu sou só um vaso para a musa."

"Certo. Mas, sério -- sem bobagem. Isso é excelente. Eu meio que quero saber se é seu..."

"Eu acredito que talvez seja um verdadeiro poeta. E eu aprendi isso de cabeça."

"Não importa, é uma boa estrofe. Você não é tão ruim assim, para um tira."

"Para um tira?"

"Eles preferem mais frequentemente punhos à rimas, entenda. Quanto mais sinceridade em verso."