Conversa · Joyce Messier

"Eles são bons símios, na verdade."

"Eu não sei nada disso..." Ela se vira para o norte, para as construções alinhadas na orla, então estremece levemente.

Não. Os pequenos símios estão fazendo tudo que podem para melhorar. Não é culpa deles.

Leva tempo para os símios mudarem. E trabalho. O que aconteceu aqui pode ter sido parte disso naquele tempo -- e parte do trabalho.

Os símios nunca vão mudar, eles são todos malignos. Fim da discussão.

"Quem ficou com os direitos de mineração?"

"Os liberais ficaram com os direitos." Ela olha para o céu, e então para o continente, onde a cidade em ruínas se encontra. "E por direitos de mineração, eu quero dizer tudo."

"Como os liberais conseguiram tudo?"

"Eles não conseguiram nada além de sobreviver. Nós éramos os últimos de pé quando a guerra acabou -- todo o resto levou tiro na cabeça, lembra?"

Nós -- ela é um deles. Claro.

"Se todos levaram tiro, quem estava lá para aceitar a rendição?"

"A intervenção estrangeira -- a Coalizão. Aquelas pessoas realmente ficaram com os direitos de mineração."

"Quem é a Coalizão?"

"A Coalizão das Nações. Graad, Mesque, Vesper, Messina, Oranje e Sur-La-Chef -- o centro armado do mundo. Eles desembarcaram aqui e acabaram com a Revolução. Foi a coisa moralista a se fazer."

Há amargura na voz dela -- amenizada com entendimento. Ela é crítica, mas entende a causa em última instância.

"Moralista?"

"Os moralistas acreditam em manter as coisas exatamente como são. Eles acreditam em direitos de mineração -- e em não atirar na cabeça das pessoas..."

"Ao menos não da mesma maneira e volume como os outros acreditam. Eles são os governantes provisórios de longo prazo de Revachol agora -- o Governo da Coalizão."

Os governantes de Revachol -- e também o mundo. Esses caras são fortes.

"Esta é a Zona de Controle deles. Eles encorajam a RCM com as migalhas das mesmas lei que tomaram. Tecnicamente falando -- você é um moralista."

A cor do moralismo é azul. O lema oficial da Moralinterna, ou Moralista Internacional, é: "Uma não-me-esqueças azul; um pedaço do céu cinzento." Não oficial: Por um momento, houve esperança.

"Eu não acredito ser um moralista, senhora."

"Claro," ela te mede. "Não é fácil ser moderado quanto a atirar em cabeças no seu ramo de trabalho."

Vira, mira e atira!

"Vira, mira e atira!"

"A História é assim mesmo." Ela acena.

(Engatilhe suas pistolas de dedo) "Vira, mira e atira!"

"Não apenas tecnicamente -- praticamente também. Eu gostei do que ouvi sobre essas pessoas."

"Um homem devoto ao centro," ela acena. "Difícil de encontrar. É bom ter alguém que tem uma abordagem moderada quanto a atirar na cabeça das pessoas -- digo, no seu ramo de trabalho."

"Se sempre escolher a opção que não se comprometa com nada, então, claro que sim, eu sou -- e também não."

"Uma perspectiva quase encantadoramente moralista," ela se curva. "Deve ser difícil ter uma abordagem moderada quanto a atirar nas pessoas no seu ramo de trabalho."

"Espere. Você acabou de dizer que os liberais já haviam ficado com tudo."

"Os liberais pegaram tudo que não estava pregado no chão -- a Coalizão pegou o chão," ela bate o pé coberto pela bota emborrachada. "O oceano, as leis, as pessoas."

"Certo, e por liberais você quer dizer..."

"Liberais são normalmente pessoas da classe média, detetive. Ou o restante da aristocracia. Os beneficiários dos acordos pré-revolucionários."

"Alguns eram ricos o suficiente para se firmarem com a Constituição; com a monarquia -- grande equívoco. Outros apostaram na Revolução, eles foram chamados de Ultras, ou ultraliberais. Os que se deram bem."

"Você diria que foi um bando de símios saindo no braço?"

"Ora, é claro -- estamos falando de uma central de pancadaria. Combate intra-espécie a todo vapor."

"E os símios -- eles eram maus?"

"Não. Eu diria que os símios eram neutros." Ela te olha, o olhar afiado.

"Parecem maus para mim."

"Por outro lado..." Ela se vira para o norte, para as construções bombardeadas na orla. "Talvez você esteja certo."

"Certo -- neutros."

"Por outro lado..." Ela se vira para o norte, para as construções bombardeadas na orla, então estremece levemente.

"Quando foi essa celeuma?"

"A Revolução da Virada do Século?" Ela sorri, maliciosamente. "Não responda -- é uma pegadinha."

"A Revolução começou em '02, na isola de Graad, apesar de que, no final, quase todo o mundo estava envolvido."

"Quem a começou?"

""Não foi um quem, mas um o quê. Uma pandemia de tzaraat, uma doença prião particularmente virulenta, que as autoridade de Graad se provaram incapazes de conter. E então, Mazov veio e derrubou o governo."

"O que esse tzaraat fazia?"

"Ele fez as pessoas sobrepujarem seus governos."

"Uau, sério?"

"Claro que não. Foi um micro-organismo altamente infeccioso que destruía o tecido cerebral. As causas reais da Revolução foram materiais. A pandemia apenas forneceu a fagulha."

Foi um momento engraçado na história. Eles descobririam transistores e música rock, mas eles não sabiam nada sobre priões. Ninguém sabia.

"Para onde ela se espalhou depois?"

"De Revachol e Graad? Não chegou longe. O mundo conseguiu se cauterizar. O governo de Mazov foi deposto em '08, e a Coalizão esmagou a comuna de Revachol dois anos depois. Foi O Fim."

"O que veio depois?"

"Ora, você e eu, policial --" Ela abre os braços, sobretudo esvoaçando ao vento. "Nossas vidas na Zona de Controle."

Alguma coisa te diz que a vida dela e a sua não são tão similares. Talvez seja porque ela tem um barco e você tem... essa gravata? Um par de calças?

"O que é a Zona de Controle?"