Conversa · Joyce Messier

"Não -- quase certamente. A Comuna teria te forçado. Esse foi o destino dos indecisos."

"Com prazer."

O vento para, há um silêncio nas águas negras da enseada de Martinaise...

Um cachorro late, um disparo ecoa nas paredes de algum prédio distante.

"Bom. Não que teria importado -- no fim, a Comuna forçou a todos para as barricadas."

"Jamais, eu não teria lutado com os communards."

O vento para, há um silêncio nas águas negras da enseada de Martinaise...

Um cachorro late, um disparo ecoa nas paredes de algum prédio distante.

"Então você teria morrido lutando contra eles. Muito antes da Cabeça-de-ponte... nosso tempo é uma sombra projetada por aquele dia."

"Eu teria fugido com os direitos de mineração."

"Você e todo mundo. Mas isso nada tem a ver com prevenir a Revolução. Ah, bem... O que foi, foi, eu acho."

Seu maxilar trava -- dê à dama um gostinho da sua sabedoria.

"Chega de falar sobre os tempos."

"Eles são o que são -- quem sabe, um pós-desabrochar talvez venha..."

"De qualquer modo, chega de sentimentalismo. Tem alguma outra coisa que queira saber?"

Agora é a sua chance -- pergunte quem ela é -- ela não vai escapar dessa vez.

"Ou -- você poderia não comer todo o doce de uma vez, deixar a senhora descansar um pouco, e voltar para isso mais tarde?"

"Não. Mais. AGORA."

"Insaciável," ela acena aprovando. "Eu estou disposta a isso. O que vai ser?"

"Mais tarde, sim. Deixar minha mente se refrescar um pouco."

"Realidade demais de uma vez pode se provar excessivo," ela assente. "Vai haver muito tempo depois. Por enquanto, tem alguma outra coisa com a qual eu possa te ajudar?"

Não tão rápido -- quem é ela nisso tudo? Pergunte quem ela é, ela te deve uma resposta.

"Quem levou tiro na cabeça?"

"Esses seriam os comunistas. Genericamente falando, 40 milhões de pessoas foram fuziladas na cabeça durante a Guerra Revolucionária. Mas os comunistas -- todos eles levaram tiros na cabeça."

Ela não está se gabando. É uma celebração aliviada.

"Ah, e os anarquistas também! Eles atiraram bem neles. Tão bem que nós até nos esquecemos que eles existiram."

Ela gosta do quão definitivo isso foi.

"Os comunistas e os anarquistas atiraram de volta?"

"Se atiraram. Antes de serem fuzilados, eles mesmos atiraram em dois milhões de pessoas."

"Realmente, uma celeuma."

"Foi uma celeuma, de fato," o tenente resmunga por trás das anotações.

"Sim. O chamado Dilúvio Insulindiano."

"Alguém mais tomou tiro na cabeça -- no lado oposto?"

"Ah, muitas pessoas. Até o rei levou um tiro na cabeça, ou foi jogado embaixo de um cavalo. Ou afogado. Relatos divergem. Não foi cerimonioso." Ela balança a cabeça. "Mesmo assim -- ele não era realmente o rei. Apenas o sobrinho do rei."

"O rei verdadeiro abdicou e vivou uma vida longa e produtiva como um investidor capitalista em Graad."

"Rei esperto."

"Sim, o rei Guillaume tinha um dedo para péssima relação pública. Ele correu antes que -- qual a expressão -- rolasse? De qualquer forma, Gil escapou vivo e o sobrinho dele, Frissel, foi fuzilado no lugar dele..."

"Ele e as dezenas de milhares dos realistas maravilhosamente fascistas dele. Era um tempo feroz."

"Rei covarde."

"Eu prefiro o termo avesso a riscos. Rei Guillaume não era tolo -- ele farejaria um risco público se formando. Ele escapou vivo e o sobrinho dele, Frissel, foi fuzilado no lugar dele..."

"Eu não me importo com reis. Me diga mais uma coisa..."

"Sobre atirar em cabeças?" Ela sorri.

"Eu adorava aquele rei. Putos comunistas..."

"Qual? Na verdade -- não importa. Rei Guillaume sempre foi meu favorito. Ele poderia sentir o cheiro de um desastre de relações públicas se formando. Então ele escapou com vida, e o sobrinho dele, Frissel, foi fuzilado no lugar dele..."

"Eu tive um dilúvio também. Na minha cabeça." (Aponte para sua cabecinha.)

"Sim, uma aguda deficiência de tiamina pode ser exacerbada pelo alcoolismo." Ela pisca com os olhos verdes. "Exacerbada significa 'piorada'."

"Entendo, sim. Um dilúvio de questões geopolíticas."

"Parece que eles deveriam ter atirado na cabeça de mais pessoas."

"Isso não representa a opinião oficial da RCM," o tenente diz por trás das anotações.

"Não se preocupe, Kras Mazov fuzilou quinze milhões de pessoas na cabeça. Mas isso foi lá em Graad."

"Que tragédia."

"Sim -- o dilúvio vermelho. O chamado Dilúvio Insulindiano."

"Você poderia dizer que eles definitivamente tomaram tiro na cabeça."

"De fato. Eles os empilharam em covas coletivas em Ozonne e, bem -- foi a última vez que se ouviu falar daquelas pessoas."