Conversa · Joyce Messier

"Uma cidade estado dividida em zonas de livre mercado. Sob o eterno interregno das Nações da Coalizão. E de vocês, é claro -- a Milícia Cidadã."

O ruído de teclas de máquinas de escrever preenche o saguão de um Moinho de Seda reapropriado -- o Distrito 41. Chad Tillbrook pressiona INSERIR. Lá fora: Policial Elfinho Willians bate a porta de um veículo automotor blindado...

"A Zona de Controle é a terceira encarnação de Revachol. Depois do fracasso do Soberano e da Comuna."

"O que aconteceu no resto do mundo?" (Prossiga.)

"Modernidade. Eles desenvolveram as maravilhas da comunicação interisolar, ambientes telemáticos, radiação, plásticos coloridos. Enquanto isso, em Revachol Oeste, as consequências ainda são sofridas mesmo após cinco décadas."

51 - 8 = 43

"Espere, você está dizendo que tem sido dessa forma por 43 anos?"

"O tempo voa."

"Então é isso. Outro tópico."

"Ansioso para ouvir mais sobre os direitos de mineração ou sobre quem levou tiro na cabeça?" Um lampejo de dentes aparece no sorriso mal-humorado dela.

"O que nós estivemos fazendo esse tempo todo?"

"A década de vinte foi uma década de guerra urbana: Oeste do rio demolida, plataformas em alto mar incendiadas... Ainda assim, é encarada como um progresso perante o que houve antes: '08 a '19 foi simplesmente infernal..."

"E depois disso?"

"Os anos trinta? As coisas se acalmaram nos anos trinta. Revachol Leste se transformou no maior paraíso fiscal do mundo -- com as bênçãos da comunidade internacional. Pela primeira vez em muito tempo, as coisas pareceram estar indo para algum lugar."

Então você aconteceu. Sua juventude nos anos Trinta.

Toda aquela receita não taxada deve ter abastecido O Novo. Isso só pode significar uma coisa...

"Foi quando eles descobriram o Disco."

"Sim. E flexibilização quantitativa. Isso foi uma miragem de mercado, infelizmente. Os anos quarenta a afastaram. Podemos dizer que foi como uma ressaca por toda a isola. Então, aqui estamos nós..." Ela presta uma reverência.

"Bem-vindo à realidade, querido."

Pelo que parece, os anos Cinquenta não foram muito melhores para a Zona de Controle -- você pode ver isso nos olhos dela. Dias escapando...

Não diga nada.

Ela fica em silêncio por um momento, ponderando. Quando ela finalmente fala, o tom é saudoso: "Nós poderíamos ter tido tanta coisa mais. Cada um de nós -- se nós fôssemos mais espertos."

"Você não parece empolgada..."

"Eu não tenho direito de estar descontente," ela balança a cabeça. "Essa camisa é Barbara Muskova. Esse sobretudo é impermeável à chuva e tem garantia de cem anos, minhas filhas o usarão. Não, é apenas..." Ela olha para os cortiços desmoronando, a pintura descascando da pedra...

A voz dela é quase saudosa. "Nós poderíamos ter tido tanta coisa mais. Cada um de nós -- se nós fôssemos mais espertos."

Para ela estar onde está, o Grupo Wild Pines deve ter escolhido o lado certo.

"Bem-vindo à realidade, querido."

"Estavam?"

"Não. Foi uma miragem do mercado abastecido por cocaína e flexibilização quantitativa. Os anos quarenta afastaram isso como respingos gelados. Podemos dizer que foi como uma ressaca por toda a isola. E aqui estamos nós..." Ela presta uma reverência.

"E tem sido assim por quanto tempo, exatamente?"

"Quarenta e três anos. Difícil imaginar, eu sei."

"Nossas vidas não são as mesmas."

"Sem dúvida -- mas nós partilhamos o mesmo tempo e posição na crosta do planeta. Isso conta mais do que você imaginaria."

Alguma coisa te diz que a vida dela e a sua não são tão similares.

"Impossível."

"De fato. Tzaraat é um micro-organismo altamente infeccioso que destrói o tecido cerebral. As causas reais da Revolução foram materiais. A pandemia foi apenas a fagulha."

"De que lado estava o Grupo Wild Pines?"

"Eles escolheram o lado vencedor. É por isso que eles estão aqui, e outros, não."

"Eles tiveram sorte."

"Talvez não acabasse daquele jeito se eu estivesse no comando. Talvez eu tivesse apostado no rei, e levado a Pines à ruína."

"Você teria se aliado ao rei?"

"Eu teria me aliado com os canhões. Se você tivesse visto o calibre daquelas coisas, talvez você também tivesse..." Ela pensa. "Talvez tenha sido melhor ter nascido quando nasci..."

"Dez das quatorze indotribos se enganaram: Feld, Coupris, Tricentennial... Então eu acredito que estaria em boa companhia."

"A Coupris ainda está por aí, não está?"

"Aquela não é a Coupris, querido. É apenas o nome da marca, roubado pela companhia gestora Vespertina. Não, a verdadeira Coupris está tão morta quanto o rei no qual apostaram."

Ela aperta os olhos -- virando o olhar para o futuro por força do hábito profissional...

Tudo que ela consegue ver são os vagos contornos de uma grande aniquilação. O marasmo. Pessoas mortas, mas sem grandes transferências de riquezas. Isso a faz se sentir velha -- e alguma outra coisa. Alguma coisa que você não consegue identificar...

Uma fúria ardente silenciosa.

"Eles escolheram sabiamente."

"O que você teria feito de diferente?"

"Boa pergunta." Ela estica o pescoço: "O que você teria feito diferente?"

Não -- ela primeiro.

"Eu teria buscado uma solução médica. Parece que tzaraat levou aquelas pessoas à loucura."

Um frio rasteja espinha acima, esticando os tentáculos até seu pescoço, em direção à sua nuca...

"Então, um quarto da humanidade..." ela calcula, "... simplesmente ficou louca? E, como você pararia um prião -- um complexo entrelaçamento de proteínas; sem-vida -- com tecnologia de 50 anos atrás?"

"Certo. Talvez seja impossível. O que aconteceu tinha que acontecer. E sempre irá acontecer."

O vento para e, por um momento, completo silêncio. A carga se dissipa na água escura. Tudo está silencioso na enseada de Martinaise...

Um cachorro late, um disparo ecoa nas paredes de algum prédio distante. A voz de uma mulher...

SEMPRE.

"Sempre." Ela assente. "Essa é a atitude de não-posso-fazer que realmente define a Modernidade Tardia. Você talvez ainda se prove um Homem Moderno."