Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Talvez ele estivesse errado. Esqueça isso. Nada milagroso está por vir."

"Woob-woob-wob-wob." Ela imita a música de uma tuba descendente.

"Outro momento fantástico," o tenente admite de má vontade. "Qual o próximo?"

"Bem longe a noroeste. Ele me disse."

"Legal." A mulher acena.

Há um som. Algo nos juncos, quando o vento os atravessa. Na entrada, nas pequenas ilhas entre as instalações naufragadas.

"Tem algo que todos nós esquecemos."

Os olhos castanhos dela fixam-se nos seus, então desaparecem sob as franjas quando ela abaixa o queixo.

Ela concorda.

Deixa para lá.

Está se movendo... os outeiros sob seus olhos estão parados. Diga alguma coisa.

"Poderia ter sido amor que o matou?"

"Poderia bem ser isso, sim."

"O que você quer dizer?"

"O que eu quero dizer?" Ela ergue uma sobrancelha. "Eu não tenho ideia. Eu nem sei o que você quer dizer. Amor o matou? O que isso significa?"

"Ele me disse -- o amor o matou."

"Isso não é engraçado, policial."

A voz dela é como um corte no ar. Os ombros ficam tensos.

Ali. Ela perdeu o controle momentaneamente por conta do Cara-de-Costas-Retas! Parece que ela sente culpa.

"Você sente culpa?"

"Claro que sinto. Estou de ressaca. Eu me sinto culpada por tudo."

"Você sente culpa pelo que aconteceu a ele?"

"Entre muitas outras coisas, sim. Eu poderia ter feito alguma coisa. Há sempre alguma coisa que você pode fazer, certo?" Ela olha para o café. "Me pergunte outra coisa."

O que é isso, um interrogatório? Você não a disse que seria um interrogatório.

"Certo então. Outra pergunta."

"Claro," ela diz rapidamente.

"A cor dos olhos dele?"

"Sim, azul claro. Eles eram como..." Ela para, olhos semi fechados, então continua: "Como pequenas galáxias azuis. Era estranho, ver aqueles olhos naquele rosto fodido..."

"Perdoem o linguajar." Ela dá um trago. "Eu o injusticei -- ele não era feio. Ele tinha uma voz suave, bonita. Bastante surpreendente, com todas aquelas cicatrizes. Era um prazer, vê-lo falar."

"Ele tinha um ferimento de combate -- no queixo e na boca?"

"Sim. Severo." Ela parece gostar da palavra. "Fazia com que metade do rosto dele estivesse dando um estranho sorriso. Isso e aqueles olhos..."

É bastante claro que ela tinha muita atração por ele -- e ainda tem.

Guarde para você.

Ela treme ligeiramente.

"Ah sim," o tenente subitamente se lembra. "O cabelo dele -- se você puder se lembrar?"

"Era castanho claro, quase loiro. Ele o escureceu com brilhantina. O fez oleoso. Não era bom para acariciar. Eu não pude convencê-lo a deixar natural."

"Kim, eu disse para colocar brilhantina no formulário -- eu ganho um ponto?"

"Não," ele responde secamente.

"Certo."

Ela tenta acender outro cigarro. Está ventando, mas ela consegue.

"Mas eu marquei, ali..." (Aponte para a folha vermelha da autópsia.)

"Eu posso ver que você marcou uma boa quantidade de coisas aqui -- elas todas não te dão um ponto."

Lá está, em sua escrita apressada -- bem ali o tenente está apontando: "FODE-FODE.

Lá está, em sua escrita apressada -- bem ali o tenente está apontando: "PORCOS vão TREPAR.

"Certo. Claro. Pronto. O que mais estamos deixando passar, policial?" ele pergunta, tentando fazer o questionamento voltar aos trilhos.

"Vamos para o resto."

A jovem assente.

"Interessante -- eu também acariciei o cabelo dele."

"Oleoso, não é..."Ela diz, imperturbável. Ela puxa fumaça do cigarro e a deixa na boca por um momento. "Nós temos isso em comum agora."

Ela entende o que autópsias implicam. Isso não a pega desprevenida.

"Você o achava atraente?"

"Claro. Ele foi o homem mais estranhamente belo com o qual já estive. E eu falo sério..." Ela treme ligeiramente.

Então acrescenta: "E agora ele está morto. Uma pena."

"E agora ele está..." O olhar dela se volta para o terreno, mas ela se policia e os olhos se fixam no reflexo dela na janela. "É."

"Super morto."

"É." Ela acende outro cigarro. "Extremamente morto."

"Morto."

"É." Ela acende outro cigarro.

Não diga nada.

Ela tenta acender outro cigarro. Está ventando, mas ela consegue.