Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Por que você pergunta?" Ela não parece surpresa.

Só a faça responder à pergunta. Não dê explicações.

"Veio a mim como uma visão oculta."

"Visão oculta? Claro. Eu não -- por um só momento -- pensei que não fosse uma visão oculta. Eu não duvido dos sinais, mas talvez..." Ela prolonga...

"...taaaalvez você as esteja interpretando erroneamente? Ele gostava da vida, entenda. Um pouco demais, se quer saber. Ao ponto de outras pessoas terem que pagar por isso."

Tudo bate. Está tudo BEM. Boa resposta.

Não, isso não confere. Você não consegue ver que ela está claramente evitando alguma coisa aqui?

Essa é uma coisa estranha a se sugerir. A dama é bela e justa!

"Uau. Uma celebridade e um místico. Que intrigante. Eu não tenho dúvidas que tudo isso seja adequado e verdadeiro. Eu não duvido dos sinais, mas talvez..." Ela prolonga...

"Uau. Um místico. Que intrigante. Eu não tenho dúvidas que isso tudo é adequado e verdadeiro. Eu não duvido dos sinais, mas talvez..." Ela prolonga...

"É só uma sensação que tenho. Me conceda isso."

"Bem, está errado. Ele tinha muita bebida a tomar e muitas coisas ruins a fazer. Não poderia bater as botas ainda."

"Por favor, responda à pergunta senhorita. Ele gostou do momento da morte dele?"

"Eu não acho que ele gostou de morrer, policial. Ele tinha muito a fazer ainda -- muito conflitos no terceiro mundo. Não poderia bater as botas ainda."

"Onde fica Lelystad? Digo, o lugar."

"Em Oranje, policial. É uma... eu acho que municipalidade é o termo? Uma cidade no meio do nada."

A municipalidade de Lelystad tem poucas vilas e ainda menos cidades -- é constituída de pontos agrícolas próximos à borda de Gottwald. Resumo executivo: vacas, silos e trigo.

Oranje? Mapa Oranjese das vias navegáveis? Isso se encaixa com a tatuagem.

"Isso significa que a raça dele era Ocidental, o que encaixa com o depoimento de outra testemunha," o tenente diz, satisfeito.

"Calma aí, Kim. Eu não sabia que isso era uma competição."

"Não é. Trabalho policial é um esporte cooperativo."

Não há desafio sem competição. Deve haver um oponente.

Isso é claramente um esporte para ele. Algo como arquearia -- ou dardos?

"Isso ainda é sobre acertar, não é? E não errar?"

"Isso é muito pinball para mim. Eu apenas gosto de acertar nas autópsias -- na primeira tentativa, se possível." Ele faz outra anotação. "Onde nós estávamos?"

Ele está mentindo.

Deixe estar.

A jovem mulher olha para você, então para o tenente, e de volta para você. Ela gosta do silêncio.

"Então a competição é contra o mundo?"

"Isso é muito conceitual para mim, eu apenas gosto de acertar nas autópsias -- na primeira tentativa, se possível." Ele faz outra anotação. "Onde nós estávamos?"

(Olhe para os papéis da autópsia.) "Seguindo em frente..."

Os olhos dela seguem os seus no pedaço de papel.

Ela não se importa com esses questionamentos. Ao contrário, ela sente prazer em pensar nele novamente. Isso é como uma vigília para ela.

(Olhe para Klaasje.) "Você dois eram de Oranje?"

"Sim. Nós éramos compatriotas."

"Isso os conectou?"

"Não. Ele era velho demais para isso -- e de outra parte de Oranjenrijk. Eu nem entendia o sotaque dele. O que nos conectou não foi Oranje -- foram os maus hábitos."

Sexo, álcool.

Rebite -- provavelmente Sildenafil também.

E violência.

Sem amor pela Mãë Oranje? Ele não era um söldado?

Sem necessidade de politicagem.

A jovem sorri -- ainda -- pelos maus hábitos deles.

"Um militar -- mas não patriota?"

"Não, ele deixou o Serviço Nacional depois que o ensinaram a fazer o que fazia em Semenine. Ele não era do tipo que hasteia bandeiras. Ele era do tipo de ganhar dinheiro matando pessoas."

"Ele não era um homem estúpido, de forma alguma..." Ela dá um longo trago no cigarro, então toma café por cima. "Uma pessoa do povo, um pequeno líder de pelotão. Certamente não patriótico."

Um lampejo de raiva toma conta de você, as palavras já deixaram sua boca:

"Um mercenário desprezível. O estado oranjese deveria ter checado o peito dele por sinais de ódio patriótico sublime antes de treiná-lo!"

Se ele tivesse passado nesse teste, nós não teríamos nos dado bem. Agora que penso nisso -- talvez tenha sido nosso ódio por Oranje que nos conectou.

"Mas, eu amo Revachol." Ela olha em volta, com o cabelo ao vento. "Eu espero que ela me ame também."

Uma coluna de ar a circunda, roçando gentilmente no tecido metálico prateado que cobre os ombros e os braços longos dela...

Balance sua cabeça.

A sensação se dissipa, a friagem passa. Os olhos da mulher seguem os seus -- para o pedaço de papel anotado.

"Revachol escolhe cuidadosamente."

"Verdade -- ela não o amou."

"Revachol ama a todos."

"Não amou a ele."

"Você não parece ser do tipo patriótico também."

"Hmm," ela murmura. "Não há nada em Mundi. O Velho Velho Mundo está morto e nós dois sabíamos disso. Talvez Oranje tenha nos conectado -- pela aversão."

"Enquanto oranjese, a falta de patriotismo dele não te incomodou?"