"Bem, é só um interrogatório, certo? Você está me fazendo perguntas -- é o que tiras…

"Eu... não consigo pensar em nada. Tem que haver alguma coisa, certo? Isso seria o normal para uma pessoa humana."

"Você que me diga." Ela bafeja os dedos de novo; eles estão vermelhos do frio.

Você não tem porra de problema nenhum! Nem mesmo um!

"Eu também tenho um problema com álcool."

"É, eu entendi, mas com o que você não tem algum problema?"

Esgrima feminina. É uma atividade elegante.

"Esgrima feminina. Excelente esporte. Sem problema com isso."

"Então, bom para você. Esgrima feminina é um espetáculo bastante gracioso."

"Concordo," o tenente observa.

"Isso é bem maneiro. Espero que você não se importe em perder todo o excelente conteúdo homossexual que o mundo tem para oferecer."

"Não me entenda errado. Eu apoio isso. Esse Paliseum só parece com um tipo de lugar para eles."

"Certo então. Maneiro."

"Parece interessante. Quem é esse tal de Arno?"

"Ah, sim. Egg realmente gosta dele. Talvez até demais. Ele tem uma personalidade bem intensa."

Ei, o Pissf***t e o Fuck the World não mencionaram o van Eyck também?

"Eu sou bem intenso também."

"Isso tem alguma coisa a ver com Mike Contato?"

"Uh..." Ela parece confusa. "É, eu gravo coisas com ele."

"Não, eu me refiro ao boxeador Mike Contato."

"Ah! Não. Este é um microfone de contato, é para gravar dentro de objetos sólidos. Mike Contato só espanca pessoas."

Isso não é justo. E é um eufemismo.

"Não, eu digo... esqueça."

É? Alguma notícia sobre o meu próprio nome?

Não.

Por nada.

Legal. Você poderia, talvez, grampear alguém com isso? Escutas!

Seu cérebro mutilado gostaria que você soubesse que existe um boxeador chamado Mike Contato.

"Entendi."

"Gravando, eu acho."

"E o que é que você está gravando, exatamente?"

"Eu acho que estou gravando trincas no gelo, mas não há como saber. Não sem fones de ouvido. Eu acho que eu acabei de gravar seus passos também. Não tenho certeza de como eles vão soar..." Ela coça a testa.

O que aconteceu com os velhos fones de ouvido?

"Espere, o que aconteceu com os fones de ouvido?"

"Meu namorado os vendeu."

"Para quê?"

"Eu não sei, cara... coisas. Só coisas que você precisa na vida."

Uma mentira. Eles estavam provavelmente penhorando para alguma coisa sssssuspeita.

Tudo está batendo, meu senhor!

"E essas gravações são para quê -- as trincas, os passos?"

"Os músicos n'O Paliseum as usam para fazer música. Eles colocam a coisa em repetição, juntando as fitas. Eles fazem música a partir de trincas no gelo e chaves tilintando... sons malucos assim. É difícil explicar."

Apenas acene.

"De qualquer forma. Eu pensei em fazer alguma também. Ela devia ser, tipo, um lugar de música mesmo..." Ela esfrega os ombros e olha em volta.

De repente, a garota fica com frio. Com muito frio.

"Eu não sei realmente o que estou fazendo. Eles usam sintetizadores também. Eu não tenho um sintetizador."

Ela olha para o dispositivo de gravação, a coisa que ela pensou que preencheria as horas com prazer e escapismo. Acabou sendo uma fantasia vazia.

Uma brusca queda em endorfina é quase visível. Como se um cobertor quente tivesse caído dos ombros dela -- a onda de calafrio, a mandíbula tremendo. Indicações do uso de uma droga.

Ela está sob efeito de algum estimulante -- anfetamina ou mefedrona -- e os efeitos estão passando rápido. Ela vai começar a experimentar mais e mais vales de efeito agora. E menos picos.

"Pegue isso, você está gelada." O tenente começa a tirar a jaqueta.

"Não cara, foda-se, eu estou bem... eu sinto ter dito isso. Eu sinto muito pelo foda-se."

"Está tudo bem." O tenente recua. Ele lança um olhar a você.

"Agora aqui é onde um chapéu viria à mão."

"É... talvez você estivesse certo sobre o chapéu."

"Eu tinha outras perguntas." (Conclua.)

"Quer a minha jaqueta?" (Comece a tirá-la.)

"Não, cara, foda-se, eu estou bem... Eu sinto ter dito aquilo. Eu sinto muito pelo foda-se."

Suspire.

Ela está tremendo um pouco.

"Então tudo bem."

"Você disse que ela devia ser um lugar de música. O que é ela?"

"Aquilo." Ela acena em direção à igreja. "Os rapazes acham que poderia ser um lugar, como O Paliseum ou algo assim. Estúpido. É realmente..." ela pausa, "não vai ser um Paliseum, isso é certo."