Não existe nada.

Não existe nada.

Novamente.

Nada?

Nada, lamentável irmão. Sem traição. Apenas apagão.

Apenas fique deitado, desmaiado.

Bem, quase nada. Há o chão sob você. Ainda está lá. E uma pequena luz que está acesa -- tremulando -- em algum lugar nos Gânglios Basais.

Quem é esse?

Esse sou eu, olhos azuis. Este sou eu.

E quem era aquela?

Quem era o quê?

Ele fala da ânsia repugnante, da emoção doentia. Até mesmo na escuridão, ele está buscando por ela, ainda tentando se agarrar às grandes mágoas que escorrem pela água -- pegajosas.

Sim, é isso!

Aqui no Córtex Paleo-Mamífero, nós chamamos isso de -- a sombra.

Porque está sempre lá.

Diga a ele! Diga a ele!

Ah, sim. No sistema olfativo, eles chamam de Aquela com Perfume de Goma de Mascar de Damasco. É doentio da parte deles permanecerem nessa. Mas -- como dizem -- o que se pode fazer?

Cheirava a traição.

Isso, cara. Foda-se tudo. Apagão total para sempre.

Chega... apenas fique lá, imóvel.

Você acha que eles te deixariam -- até você se desintegrar em biomoléculas? Não, alguém está respirando em seu rosto agora, inspecionando suas pupilas. Imbecil.

Não irei voltar...

Ah, mas você vai. Eles estão colocando algo sobre você, em você. É...

É DELICIOSO.

Luzes brilhantes no painel do carro surgem do nada.

...onde estou?

Na cabine estofada do veículo automotor do tenente Kitsuragi, sentado no assento do motorista. O ar está carregado com cheiro de couro e óleo combustível pesado. Água fria escorre pelo seu queixo.

"Beba -- água." O tenente está estendendo uma pequena botija para a sua boca.

Beba.

A água é fria, prateada -- a substância da vida, enquanto verte em sua garganta ressecada. O latejar em sua cabeça recua, a escuridão se vai.

"Beba." Ele inclina a botija. "Você não bebe água há dois dias. Você sabia que o corpo humano o não é feito para sobreviver exclusivamente com álcool? Você precisa de uma forma secundária de hidratação."

Na verdade, cerveja e cidra têm muita água.

"Sabe, nos séculos franconigerianos, a qualidade da água era tão ruim que às vezes era mais higiênico beber cerveja."

"Mas estes não são os séculos franconigerianos. Estamos no presente. É seguro beber água aqui de vez em quando." Ele te entrega a botija.

"Sabe, estou na verdade mais para uma forma de vida baseada em magnésio agora."

"Isso é apenas um mito de viciados em drogas. Na realidade, você ainda é composto de óxido de di-hidrogênio, o qual você deve reabastecer para continuar vivendo."

Beba.

Com goles ávidos, você bebe meio litro de água gelada. Parte dela cai no banco do motorista -- o tenente não presta atenção nisso.

"O que aconteceu?"

"Eu deveria te perguntar o mesmo."

"Você estava lendo seus documentos. Então desmaiou. Eu te carreguei para meu Kineema... para te levar a um hospital. Então você voltou."

"Quanto tempo fiquei fora?"

"Dez minutos, talvez."

"Não sei. Pode ter passado um bom tempo." Ele olha em seus olhos, como se inspecionando seu estado mental.

"Houve uma ligação no radio de ondas curtas: policial desmaiado em Martinaise." Ele franze a testa. "Tive a sensação de que seria você. Estou contente por ter chegado aqui a tempo."

"Eu... foda-se." Comece a sair do automóvel. (Conclua.)

"Ótimo." Ele te entrega os restos encharcados de seu fichário.

"Você deixou cair isso -- você está bem para prosseguir?"

Apenas acene com a cabeça. [Sair.]

"Ótimo."

O Fichário do Ódio e Fracasso é um item especial que pode ser usado como algo INTERATIVO ou como uma FERRAMENTA no seu espaço para SEGURAR, o que concede bônus de habilidade. Encontre-o na aba FERRAMENTAS do seu INVENTÁRIO.

"Vamos resolver este caso." [Sair.]

"Encontrei isso perto de você." Ele faz uma pausa. "Vou te acompanhar pelo resto do dia, se não se importar. Meu afazer já está concluído de qualquer forma. Você está bem para continuar?"

"Eu estava desidratado. Não irá acontecer novamente." (Conclua.)

"Certo." Ele te entrega os restos encharcados de seu fichário.

"Entrei em contato com as ruínas queimadas do passado, tenente." (Conclua.)

"Acontece às vezes." Ele te entrega os restos de seu fichário.

Ele responde com tanta compreensão que é como se as ruínas queimadas do passado fossem um risco ocupacional -- um pé de atleta para policiais.

"Não. Eu não quero."

"Não adianta discutir comigo. Você morrerá se não beber." A voz é insistente: "BEBA."

Realmente não adianta discutir com ele. Este é ele exercendo as reservas de autoridade que normalmente retém.