"O que você vê?" O tenente limpa os óculos, estreitando os olhos para as formas na lama.

Um líder como Titus não deixa um dos seus fora das vistas facilmente -- especialmente em tempos como esses.

Eu deveria ter percebido isso antes.

Antes tarde do que nunca, detetive. Todo o mundo escurece e os rastros ardem com uma beleza estranha.

Agora não. [Sair.]

Analise uma a uma.

1) Bota de trabalho padrão, biqueira de aço reforçado, número 46.

2) Bota de trabalho padrão, biqueira de aço reforçado, número 44.

3) Bota de trabalho com cravos, biqueira de aço reforçado, número 43.

4) Bota de trabalho padrão, número 45 ou 46?

Conte mais.

5) Outra bota de trabalho padrão, biqueira de aço reforçado, número 44.

6) Uma aberração -- leve como o ar. Compassado. Mesmo tipo de bota, mas número 41.

Homem ou mulher?

Impossível dizer. Poderia inclusive ser um adolescente. A passada não se desenvolveu ainda.

Eu sou bom nisso, não sou?

Você não é ruim. É como se todo o mundo obscurecesse, tudo o mais fosse uma fina camada sem importância -- e os rastros ardessem no meio, de uma forma estranhamente bela.

Conte o resto.

7) A marca insigne de uma bota de trabalho padrão, número 46. Mas as pegadas têm o dobro da profundidade das outras -- o peso excedia 200 quilogramas.

8) E mais uma bota de trabalho padrão, número 44. Há uma anomalia no padrão da sola, no entanto. A sola direita é mais suave, mais desgastada.

"Quantas?" O tenente tem seguido o movimento dos seus olhos.

"Oito."

"Eu estava bem fora então. Eu contei 20."

"As mesmas pessoas estavam indo e voltando."

"Eu nunca tive jeito para isso. Hipermetropia." Ele aponta para os óculos. "Algum delas parece familiar? São dos Hardies?"

"Eu nunca tive jeito para isso. Hipermetropia." Ele aponta para os óculos. "Você vê alguma coisa fora do normal?"

"Bem fora. Beeeeem."

"Hmm." Ele tira os óculos e os limpa.

Esse não é um homem a se brincar.

Não diga nada.

"Quatrocentos milhões."

"Hmm." Ele olha para o buraco na lama. "Eu contei vinte. Eu acredito que seja menos que isso."

Não diga nada.

"Eu presumi que você estava contando."

"Certo, temos oito delas."

"Eu não estou."

"Muito bem."

O Tenente Kitsuragi não aprecia você retendo informações específicas sobre o caso.

Guarde para você.

Silêncio. O tenente tira os óculos e os limpa.

Espere, qual deles?

Você não sabe. É um milagre que consiga distingui-las como estão. O frio deve tê-las preservado.

Sentado à mesa, Tenente Kitsuragi brinca com uma caneta, então escreve alguma coisa em um papel a frente dele. Ele não deveria estar fazendo isso, ele deveria estar discutindo sobre as pegadas.

[Sair.]

Há várias pegadas na lama, deixadas por botas de trabalho: algo entre 6 a 12 pares andaram aqui.

Faça a contagem exata.

Talvez mais de 12? Não. Oito pares de botas andando para cima e para baixo na lama.

Uau. Ainda não consegue fazer. Você é péssimo nisso.

"Isso parece realmente importante. Rastros na cena. E eu não consigo lê-las de jeito nenhum, tenente!"

"Não se cobre tanto -- nem eu consigo. Nós iremos dar outra olhada depois."

(Sussurre para si mesmo) "Porque isso é tão complicado? Eu continuo falhando..."

Talvez você continue falhando porque você é um merda?

Engula isso. Só continue.

O que mais falta fazer?

O que pensa que você é, um superdetetive? Você está de ressaca, essas são apenas marcas na lama. Nenhum padrão emerge dessa vez.

Que tipo de botas?

Botas de trabalho pesadas com biqueiras de aço reforçado e cravos. Em todo o terreno.

Não é algo que um trabalhador industrial usaria?

"Tenente -- rastros de botas de trabalhadores." (Aponte-as.)

"Anotado." O tenente toma o caderno de anotações em mãos.