Conversa · Espelho

Um espelho velho está pendurado na parede. Você vê o reflexo do seu rosto nele -- como ele é. Um policial comum, bem barbeado.

Está na hora. É hora de se ver como você realmente é. Vai ser absolutamente devastador, mas não há como evitar.

Tente fazer com que A Expressão pare.

É como se algo estalasse dentro da sua cabeça -- uma terminação nervosa, um pensamento, uma tristeza. Seu rosto no espelho, subitamente, está livre do olhar malicioso que o tinha distorcido, deus sabe por quanto tempo.

Assim, acabou -- a piada recorrente que sua vida virou. Um homem triste olha de volta para você.

É como se algo estalasse dentro da sua cabeça -- uma terminação nervosa, um pensamento, uma tristeza. Seu rosto no espelho, subitamente, está livre do olhar malicioso que o tinha distorcido, deus sabe por quanto tempo...

Ainda não está acontecendo. Isso não vai sair tão fácil.

É muito tarde. Como uma imagem em película fotográfica, A Expressão pertence ao seu córtex motor primário. Seria necessário um pequeno milagre neurológico para você parar de produzi-la.

Se olhe.

É hora de você saber a verdade, cönfrade.

Estou pronto.

Amor... tempo... Revachol...

É tudo merda.

Tudo?

Tudo.

Até mesmo o amor?

Especialmente o amor, cönfrade. Encare isso, ninguém está disposto a fazer os sacrifícios necessários, não nesse dia e era.

Olhe bem para dentro de si mesmo. Você sabe que é verdade, porque dói.

O que está acontecendo? Eu pensei que tinha conseguido!

Cönfrade. Você teve sucesso.

É preciso um verdadeiro homem do rei para convocar a força de vontade para enfrentar a realidade em plena escuridão. Olhar direto para o abismo e fazer o que deve ser feito.

Como posso saber se sou um verdadeiro homem do rei?

Há uma alavanca na sua frente. Puxe-a, e o fogo atômico cobrirá a sua amada Revachol. Milhões morrerão em um instante. Mas você será poupado. Você e a voz no telefone público.

Essa voz... tão quente e doce...

Não-não, não a voz! Faça parar...

Enquanto o mundo queima, vocês dois, juntos novamente, dirigem um aeróstato em direção ao pôr-do-sol. Talvez funcione desta vez? Poupe Revachol e você nunca mais ouvirá falar dela. Você irá sacrificar uma segunda chance no amor para manter Revachol segura?

Uma contração involuntária percorre a sua mão, quase como um reflexo.

Puxe a alavanca imaginária.

Você é um filho da puta durão... (A tensão – em forma gasosa – deixa o seu corpo.) Se não te conhecêssemos, iríamos dizer que você gostou de entregar a sua cidade às chamas.

Nove milhões de almas lançadas para fora da existência. Dezesseis milhões se você incluir a grande área metropolitana.

Chega. A Corte de Honra Franconigeriana ergueu a sua alma nua contra o Milagre do Sol Sétuplo, e olhou através dela. Feche os olhos e saiba, esse é você:

Nada -- nem dor, cansaço, fome, medo ou desejo -- irá te desviar do caminho. Como um quebra-gelo, você esmaga toda a oposição, avançando custe o que custar.

Agora abra os olhos e testemunhe a maravilha! O HMS Último Homem do Rei deixou as docas. O mundo irá tremer enquanto você quebra todo o gelo no mundo.

Espera aí, o que aconteceu com o meu rosto?

Estava na hora de banir aquele olhar lamentável e triste do seu rosto -- e substituí-lo por um reflexo perfeito da sua determinação inflexível, seu nobre sofrimento.

Talvez isso o torne à prova de tentações, então algo de bom vai sair disso, pelo menos?

Este é o rosto dos primeiros portadores da lei, os nobres tiranos. Hoje você se junta a eles...

Você abrirá caminho em direção às terras geladas de Katla e Vaasa, quebrando cada camada de gelo em seu caminho. Nada, nada pode parar um quebra-gelo...

Ahem. É muito parecido com o rosto dessa infeliz camiseta de homem musculoso que você está usando...

Eu serei capaz de fazer outra cara de novo?

Nunca. Que isso sirva como um lembrete constante de seu fardo sagrado e incontornável.

Essa é uma maneira de dizer que o dano aos nervos é bastante severo. A única forma de mudar o seu rosto agora é com os seus dedos...

Ahem. É muito parecido com o rosto que um certo homem musculoso está fazendo nessa camiseta que você insiste em carregar para todo lado...

Ahem. É muito parecido com o rosto que o Homem de Hjelmdall sempre faz na capa daqueles livros...

Você é um terror até para si mesmo!

Estava na hora de banir aquela Expressão ridícula do seu rosto -- e substituí-la por um reflexo perfeito da sua determinação inflexível, seu nobre sofrimento.

Eu nunca irei abandonar os meus jüramentos. (Conclua.)

Agora grite com toda a força dos seus pulmões: VOCÊ É O NOBRE SOFREDOR.

Em uma choupana decadente na costa distante, um homem de meia-idade bate o punho e solta um grito animalesco enquanto olha para uma lasca de vidro embaçada...

Acima da Baía de Revachol, um vento frio se acumula em resposta. O povo da vila dos pescadores se cobre com seus casacos e cobertores...

Você se afasta do espelho. Uma tábua solta range.

Você se afasta do espelho. Uma gota de água pinga do cano embaixo da pia.

Uma umidade fria penetra pelas fendas entre as tábuas da parede. Não há ninguém para testemunhar o seu juramento...

Você costumava acreditar que vinha de uma família grande, com muitos meios-irmãos e meias-irmãs, mas onde eles estão agora? Não importa o quanto grite, eles não podem te escutar...

Em um banheiro coberto de mofo, dentro de um albergue destruído perto da borda de Martinaise, um homem de meia-idade agarra as laterais de uma pia fria em fúria com os nós dos dedos brancos...

Enquanto isso, o colega dele está preenchendo as últimas pistas das palavras-cruzadas noturnas quando ouve o que parece ser algum tipo de uivo animalesco vindo do cômodo ao lado. Ele direciona os olhos para a porta do banheiro compartilhado...

Ele pousa o papel e rabisca rapidamente a data e a hora no caderno de anotações dele, junto com uma nota: 'Possível recaída do HDB? Verificar primeiro.'

Ele suspira e retorna às palavras-cruzadas. Ele é um policial e não uma babá.

Apesar da dúvida, do medo, do sentimentalismo e da fraqueza, você avança sempre, como um quebra-gelo, rasgando o gélido Mar do Norte.

Você está cansado, com medo, triste, com fome e com dor. Mas, acima de tudo: confuso. Porém, como um minúsculo quebra-gelo -- o menor barco na frota -- você segue em frente, abrindo caminho...