Conversa · Lógica

Nada salta aos olhos para você. Nada fora do comum.

Hm, mas Soona disse que eles não estavam sendo honestos comigo...

Não estavam? Ou talvez seja aquela cruel programadora que está mentindo para você...

Que tal se você for lá fora e respirar -- o ar na tenda é pesado demais para você pensar claramente.

Sério? Porque eu poderia jurar que alguma coisa não está se encaixando aqui.

Você fecha seus olhos e sonha com as formas que seu corpo deveria assumir para trazer aquela estranha música à vida. Por enquanto, tal ferocidade de movimentos está além de você...

... mas imagine só os passos que você poderia realizar para esta batida futurística!

Entretanto, sua perna dolorida não quer que você imagine *nada. Ela só quer ficar deitada e descansar.

"Eu espero que você não esteja tentando dançar com essa sua perna," o tenente diz, preocupado. "Se curar de um ferimento de bala leva tempo e paciência. Tenha cuidado."

Põe um sorriso no seu rosto só de pensar sobre isso. Até mesmo uma tentativa fracassada faz seus fluídos circularem e reparam um pouco do dano de batalhas perdidas. Se você aumentar a dose e REALMENTE DANÇAR, quem sabe o que vai acontecer?

SALVAÇÃO!

Você fecha seus olhos e esvazia seu crânio, deixando seu cérebro imaginando: para onde foi aquela luz vibrante?

ESCURIDÃO TOTAL! Você desce até as profundezas mais negras de sua própria compreensão pessoal, vértebra a vértebra -- ATRAVÉS DOS CRÂNIOS DISFORMES DE SUA ESPINHA.

AQUI IRÁ COMEÇAR.

Para onde a igreja foi?

"QUEM SE IMPORTA, CACETE?!"

Eu odeio a vida acordado. Eu odeio este mundo. Eu odeio e temo tudo. Tudo que eu quero é dançar... Por favor, deus, só me deixe dançar!

DEUS?

ONDE ESTÁ O SEU DEUS?

Eu estou com medo.

BOM. VOCÊ DEVERIA ESTAR.

Bom.

Não. NADA BOM.

ORGÁSMICO!!!

Que história é essa de crânios disformes?

Psiu. Eu vou te contar um segredinho. Toda vértebra em sua espinha é um crânio disforme pronto para surgir e substituir o velho. Como o dente de tubarão. Aquele onde você está agora, tem um pequeno cérebro se formando nele. Esperando pela vez dele...

... de dominar o mundo.

Como deveria ser. Onde está?

NA MEDULA ESPINHAL!

O que está acontecendo?

Pelo que eu posso ver, está prestes a MOSTRAR ALGUNS PASSOS.

O que você quer?

Eu estou pronto.

Bom. Porque pelo que eu posso ver, está prestes a MOSTRAR ALGUNS PASSOS.

Ah meu deus, isso é verdade?

Sim. É tudo verdade -- na MEDULA ESPINHAL.

Quem é você?

Eu sou sua medula espinhal!

Não faça nenhum movimento.

Ninguém se importa. Os passos se formam sozinhos. Resistência apenas faz os movimentos mais futurísticos.

Com seus olhos ainda fechados, a primeira coisa que você sente, lá atrás, na fulcral escuridão do seu próprio torso, é calor. Você se tornou um triunfo da desenvoltura rítmica -- em algum lugar em uma fétida igreja de madeira na costa de Revachol. As feridas das guerras que você travou, no seu corpo, estão se curando, giro a giro, rodopio a rodopio.

Você tocou em uma forma inteiramente nova de movimentação corporal! Cada ação está bombeando seu cérebro com endorfinas... Abra seus olhos para a glória pioneira do ESTILO HARD!

Enquanto você abre seus olhos, você deveria gritar "HIPER HIPER!" (Parece apropriado.)

Abra seus olhos e dance como nunca dançou antes.

Você se tornou um impecável mecanismo de intertravamento. Uma aproximação de carne e ossos do pulsar vindo dos alto-falantes montados por aquele chamado Egg Head. Inteiramente, rigidamente imbecil. Sem pena ou medo.

Livre de autoconsciência. Sem deliberação, apenas -- e eu quero dizer apenas -- execução.

"Ah meu deus..." O suposto líder dos noiados fica em pé, boquiaberto e em descrença, com o hard core exibido. Ele sussurra para si mesmo: "Impossível..."

"Possível."

Com a mesa de mixagem por bobinas bombando o hino de um futuro que nunca vai chegar, o jovem observa os seus passos por um segundo...

... e então faz estourar o mesmo padrão medonho, gritando: "AAAAAAHHHH!"

Ele joga a chave de fendas e um punhado de brocas de perfuração para o canto e explode em uma dança. O que lhe falta em afiamento mais do que é compensado em entusiasmo violento.

"Cara, eu estou sem energia..." (Pare.)

Você talvez esteja imaginando isso, mas parece que o Egg Head baixou o volume. Esse é o respeito que ele tem.

"Cara... agora... agora, cara... tipo..." O pretenso líder gagueja com excitação.

"Agora imagine se pudéssemos fazer isso, certo? Mas com, tipo, umas mil pessoas?"

"Fim do desenvolvimento humano. Missão. Completa."

"Sim. Minha missão aqui está completa." [Sair.]

"Espero me lembrar desses passos, cara!"

"Não se preocupe, cara. Eu vou me lembrar deles."

"Direto no êxtase!"