Conversa · Calafrios

O vento costeiro ainda uiva contra a janela da choupana. Ocasionalmente, as ondas se esticam até os alicerces, fazendo um ruído baixo...

Deixe pra lá. [Descartar pensamento.]

Ouça.

O cômodo parece abafado, como se você tivesse puxado o chapéu até seus ouvidos. Lá fora, frio e vento. Mas você está do lado de dentro, e se sente seguro e quente.

O QUE É ESTE LUGAR PARA VOCÊ?

Minha base avançada para a parte costeira da operação.

Acima você ouve o grito desolado das gaivotas. Bem abaixo das aves -- um calçadão de madeira, cheio de bancadas abandonadas, mesas e bancos, ecos de um tempo há muito perdido.

Um homem de meia idade se encontra em uma choupana degradada na borda de uma vila de pesca, ouvindo um aquecedor zunir na parede.

Obrigado, estranha sensação, por uma bela avaliação da situação atual.

Do lado de fora, o uivar do vento começa. As ondas batem contra as palafitas novamente. É como se você tivesse o pensamento, mas na voz de outra pessoa..

REVACHOL PARA SEMPRE.

OLHE EMBAIXO DAS TÁBUAS DO CHÃO.

"Isso parece um esconderijo aconchegante."

"Mhm..." O tenente olha em volta.

Não, espere, eu mudei de ideia, quero escolher de novo.

Não há volta.

"Isso parece um esconderijo aconchegante."

Com quem você está falando? Não tem ninguém aqui. Nem mesmo o frio.

Um possível local de descanso para o meu fugitivo, é o que isso é.

Ondas batem contra a praia, afundando os juncos. Ao sul uma congregação se junta para uma sopa em um abrigo para sem tetos. Uma velha distribui gratuitamente cachecóis tricotados.

Longe, a sudeste, dois homens e uma mulher se vestem em armaduras de cerâmica. Um rádio de ondas curtas sibila no peitoril da janela. Um presta continência. O outro toma uma dose. Armas sob a cama...

Um homem de meia idade se encontra em uma choupana degradada na borda de uma vila de pesca. Nada acena, ninguém o saúda. Nem sinal do fugitivo.

É de graça. Isso é o bastante. Eu poderia viver aqui.

Ondas batem contra a praia, afundando os juncos. Ao sul uma congregação se junta para uma sopa em um abrigo para sem-teto. Uma velha distribui gratuitamente cachecóis tricotados.

Este poderia ter sido você. Este ainda poderia ser você. Mais um zé ninguém, tentando sobreviver.

Parece que esta é minha nova casa -- me pergunto para onde foi a velha?

Para oeste, além do canal, se encontra o Whirling-In-Rags. A porta #1 no segundo andar está trancada, e atrás dela um quarto destruído. Um andar abaixo, atrás do balcão, um homem irritado.

Em uma pequena choupana numa vila de pesca, um aquecedor barroco zumbe silenciosamente, emanando uma sensação de calor reconfortante. Uma bacia d'água se encontra na mesa, o conteúdo refletindo a face sombria do mundo.

Longe, na esquina da Perdição com a Principal, um prédio medíocre, encoberto pela neblina. Está vago e perdido, assim como o seu inquilino.

Minha nova moradia, onde eu poderia sentar em silêncio, beber e morrer enquanto olho as ondas.

Atrás da casa pela metade de blocos de concreto no fim da vila há três pessoas bebendo. Seu Novo grupo. Você não precisa do seu velho grupo, você tem um grupo novo com o qual beber.

Você já foi parte do grupo deles antes. Você pode se embebedar com eles de novo. Você provavelmente vai passar bastante tempo lá, atrás da casa de blocos de concreto. É o seu lugar.