Conversa · Kim Kitsuragi

"Não, detetive -- nós temos uma motivação..." Ele gesticula para você falar.

Siga o conselho.

"Porco, o que caralhos tu tem de errado?! Por que você está engasgando? Fala pra eles! É tudo nosso!"

"Claro. Não há nenhuma motivação..." Ele suspira.

"Ele matou o mercenário em um ato de ciúme."

"Ciúmes... Achei que esse Lilianovich fosse um homem velho. Pra ter se escondido por cinquenta anos... setenta e alguma coisa?"

"Uma fixação psicossexual estranha. Agravado -- possivelmente -- pela proximidade com o fasmídeo e sua química. Ele mesmo deu uma razão política -- disse que matou um combatente inimigo."

"Além disso -- nós temos balística da arma, combinando com a bala encontrada na cabeça do mercenário morto. E dois policiais na cena que o Sr. Dros confessou."

"É uma vitória limpa."

Oh, é muito mais do que isso.

Muito, muito mais.

"É mais do que isso -- um mecanismo de dobra perfeito. Que nem o fasmídeo."

"Mecanismo de dobra perfeito..." Ele revira os olhos. "Se enxerga, Harry -- eu ainda consigo sentir o cheiro da birita no vento."

Caramba, isso nunca vai embora?! Ele está lá! Tipo, em seus ossos ou algo assim...

Isso vai passar -- com o tempo.

Caramba -- é ruim. Até você pode sentir o cheiro.

É apenas uma pequena celebração.

Queixo para cima. Continue se concentrando nos aspectos positivos aqui.

"É muito mais do que isso. Isso vai me conquistar a Dora de volta."

"Não é assim que as relações pessoais funcionam, Harry. Você encontrou um desgarrado. O primeiro desde os anos trinta. Parabéns. Mas isso não muda nada."

"Também não esconde o cheiro de bebida no vento." Ele abotoa a jaqueta.

"É minha obra-prima. Eles vão ensinar isso na academia de polícia."

"Obra-prima..." Ele revira os olhos. "Recomponha-se, Harry -- eu ainda consigo sentir o cheiro da birita no vento."

"Ainda não estou completamente satisfeito com isso. Poderia ser apenas um pouco mais limpo."

"Recomponha-se -- você não é um perfeccionista. Você é um policial e fez um bom trabalho. Com muita ajuda do Tenente Kitsuragi."

"E nada disso consegue esconder o cheiro de bebida no vento." Ele abotoa a jaqueta.

"É muito mais do que isso. Vou conquistá-la de volta com isso."

Ganhar quem de volta, você nem sabe o nome dela!

"Eu fiz tudo o que pude. Cada segundo foi uma luta."

"Eu nunca duvidei que você poderia se recompor e trabalhar -- aos lapsos. Lapsos não duram." Ele abotoa a jaqueta. "Ainda consigo sentir o cheiro da birita no vento."

É muito mais do que isso.

"Além disso -- temos um ninho de atirador com visão total da sala em que o mercenário morreu. Bem na ilha. E dois policiais na cena que o Sr. Dros confessou."

Ele concorda. "Uma estranha fascinação psicossexual. O resultado de passar todo esse tempo na solidão, nas ilhas desta baía... E trauma também. Ele mesmo deu uma razão política. Em sua mente, ele havia matado um combatente inimigo."

"Ciúmes? Ele tem o quê -- oitenta? Noventa anos? Você não disse que ele está escondido desde a Revolução?"

"Sim, terno. Checa essa merda -- o mercenário tava comendo uma guria que ele queria comer. Então ele atirou nele. O nome da guria é Klaasje."

"Klaasje -- mesmo nome da suspeita que ele deixou escapar? Do relatório do Kitsuragi?"

"Binoclard dedo-duro do caralho..." Ele se recompõe. "Sim -- aquela guria. Supere isso, porco, ela não matou. Era o vovô na ilha. O mercenário tava fodendo ela e ele não conseguiu aturar. O Cuno consegue aturar."

"Ele é um atirador treinado. A arma que ele usou é mais do que capaz de fazer o tiro."

"Certo." Ele esfrega as têmporas. "E ele vai confessar? Para a acusação também?"

"No estado em que ele está agora? Eu não sei. Mas nós temos uma confissão -- ele se confessou para nós."

"Um detetive e um civil. Jean -- e a arma. Ele tem tudo..."

"Tudo bem. Veremos quando colocarmos a guarda costeira na ilha."

Isso deixou uma marca. Eles não podem negar, filho -- você pegou o bastardo.

Lá. Ninguém está dizendo nada. O silêncio concorda.

Isso é bom. Eles não podem negar.

"Eu acho que uma vez que ele ressuscite -- sim. Ele falou uma vez. Ele vai falar de novo."

"Ressuscitar -- isso parece ótimo..."

"Jean. Ele tem tudo. Não precisamos de mais cooperação. Ele tinha um civil lá para a confissão -- isso é factível."

"Ele também tinha motivos políticos."

"Sim. Política de merda. Meu porco também conectou, tipo... a arma com ele..." Ele olha para você.

A arma, cara, a arma do crime.

"Klaasje -- tipo a suspeita que o Tenente Kitsuragi trouxe? Eu li os relatórios dele -- não me sacaneia, porra."

"Binoclard dedo-duro..." Ele se recompõe. "Sim. Klaasje -- aquela guria. Mas ela não matou. Foi esse velho da porra. Vovô da ilha. O mercenário tava fodendo ela e ele não conseguiu aturar. O Cuno consegue aturar."

"Certo. Teoria brilhante. Uma verdadeira obra-prima. Você receberá um formulário de convocação e poderá contar tudo sobre isso -- pra algum outro policial. Mandaremos a guarda costeira para a ilha. Talvez eles encontrem o seu inseto gigante também."

"Jean, talvez..." Ela para e suspira.

"Jude, ele está bêbado. Está frio. Estou congelando. Vamos levá-lo pra delegacia quando ele estiver sóbrio. Daqui a duas semanas ou algo assim."

O cheiro de ferro do sangue sobe à sua boca.

É isso aí. O veredicto.

"Ele matou o mercenário na esperança de iniciar uma guerra entre a empresa e o Sindicato."

"E funcionou? Ele iniciou uma guerra?"