Conversa · Morell, o Criptozoologista

"Você tem certeza que exauriu todas as explicações alternativas?"

O rosto do criptozoologista enrubesce com indignação. "Claro que exaurimos!"

"Espere, Morell..." a mulher idosa ergue a mão. "Ele talvez tenha razão. Nós temos uma obrigação de excluir outras hipóteses..."

"Você está certa, querida." O rosto dele relaxa. "É um ponto válido. Mas que outra explicação poderia haver?" Ele se vira para você.

"Perdoe-me. Este é... um assunto sério para nós. Você já nos ajudou duas vezes -- e trouxe ótimas notícias também. Minha gratidão, e a gratidão da Société Criptozoologique de Revachol, são suas."

O rosto da mulher idosa se ilumina. "Isso apenas quer dizer que o fasmídeo Insulindiano é ainda mais esperto do que nós pensávamos!"

"Nada. Nada. Talvez eu não as tenha checado, afinal de contas..."

"Docinho, você vai fazer Morell ter um ataque do coração. Isso não é assunto para se brincar conosco..."

"Eu estou bem, Lena..." Ele tosse. "E eu definitivamente não vou ter um ataque do coração. Provavelmente só um ataque de tosse..."

"Eu vou andando." [Sair.]

"Me conte mais sobre estas armadilhas."

"Bem..." Ele aponta para a jaula de malha e fios no chão. "Elas podem não parecer impressionantes, mas Lena as projetou de maneira inteligente, então eu tenho certeza que elas darão conta".

"Me deixe te perguntar sobre outra coisa."

"Sim. O quê?"

"Como as armadilhas funcionam?"

"Simples -- atraídos pelos gafanhotos; o fasmídeo se arrasta para dentro do funil e depois de comer até se encher, não consegue sair."

"Pelo menos, essa é a intenção. A rede não é a solução perfeita, mas não queremos usar nada que possa danificar o exoesqueleto delicado do espécime."

"O que você vai fazer se essas armadilhas não funcionarem?"

"Elas irão funcionar, eu garanto. A hipótese predatória -- usando gafanhotos como isca -- leva em conta as falhas dos esforços anteriores de outros times, que usaram plantas. Nós pensamos bastante sobre o assunto."

As armadilhas parecem ter sido hábil e cuidadosamente construídas. Está claro que a esposa do criptozoologista sabe o que ela está fazendo.

"Lena projetou as armadilhas?"

"Sim," ele diz com algum orgulho.

Mais do que algum. Ele admira isso nela.

"Um bicho-pau carnívoro? Parece improvável."

"Obrigado por sua opinião. Nós também incluímos material vegetal nas armadilhas -- para saciar seu ceticismo."

Não é um grande fã de ceticismo, esse aqui.

"O que você está usando como isca?"

"Gafanhotos." Ele gesticula na direção da armadilha. "Quase todos fasmídeos conhecidos são herbívoros, é claro, mas desenvolvemos a hipótese de que o fasmídeo Insulindiano talvez possa ocasionalmente se alimentar de outros insetos."

Dentro das armadilhas, uma quantidade de gafanhotos rasteja e caem uns sobre os outros, em um pequeno enxame chilreante.

Um bicho-pau comedor de carne? Ele finge ser parte dos juncos como parte de um comportamento de emboscada? Isso parece ser improvável.

"Você sabia que Gary estava escondendo a armadura?"

"Nem pensar, eu não tinha ideia. E eu ainda estou irritado com ele, para ser sincero. Não é do feitio dele. Ele tem suas peculiaridades, mas desonestidade -- ou deslealdade -- não estão entre elas."

"Obrigado," o homem resmunga à distância. Ele não ousa dizer mais nada.

Ele está feliz pelo amigo tê-lo defendido.

"Eu não sei o que deu nele, policial... Obrigado por facilitar para ele. Ele não irá esquecer; garantiremos que não se esqueça."

"Eu tive uma conversa com essa criança, Cuno. Ele prometeu parar de roubar os gafanhotos."

"Então era apenas uma criança..." Ele franze os lábios, desanimado.

"Obrigada por nos contar, docinho." Ela se vira para sorrir gentilmente para o marido. "Essas são boas notícias, certo? Isso significa que podemos tentar de novo."

Ela age jovialmente, mas alguma coisa mudou no tom dela. Uma preocupação oculta.

Alguma coisa está corroendo secretamente a confiança dela. Não é esse garoto Cuno, ou os gafanhotos desaparecidos, é outra coisa.

"Sim, você está certo. Nós só precisamos reabastecer a armadilha vazia. Então, precisamos inspecionar as armadilhas mais uma vez, e então talvez...nós possamos..."

O criptozoologista idoso tem um horroroso ataque de tosse.

Ele tem uma febre de 38 graus. A resiliência dele se esgotou.

Ela o olha com preocupação tenra. "Meu amor, eu te disse para ir com calma. Você está ficando doente. Talvez seja hora de ir para casa?"

"Você está certa, você está certa..." Ele respira cuidadosamente, para não começar a tossir novamente. "Nós podemos voltar na próxima estação... quando estiver mais quente..."

Isso é apenas uma coisa que as pessoas dizem a si mesmas quando fracassam.

Não haverá próxima estação. Não para isso. Encontre o fasmídeo ou admita a derrota, pessoal.

Mais cardio? Vamos nessa.

"Maldição, talvez eu possa reabastecer as armadilhas para você?" (Aceite.)

"Você pode?" O tenente parece suprimir um suspiro. "Certo. É melhor do que deixar essas pessoas pegarem uma pneumonia na costa, mas depois disso..."

Ele quer ver esse conto terminado tanto quanto você. Do contrário, ele já teria parado. Mas ele não pode deixar se prolongar depois disso.

"Sinceramente. É demais, policial..." Ele começa a tossir de novo.

"O que Morell quer dizer é que estamos gratos pela sua ajuda." Ela acena para o marido.

"Aqui está uma nova remessa de gafanhotos. Ele deve passar direto pelo funil. E obrigado de novo. Nós definitivamente iremos mencioná-lo, caso isso leve a uma descoberta. Não estou falando em partilha da descoberta, claro, mas..."

Uau! Co descoberta? Você seria famoso. Você ia mostrar a todos. Isso realmente mexe com seu centro do prazer...

Isso mostraria a todos. Nós precisamos te colocar naquela lista de descobridores, não há dúvidas quanto a isso.

"Eu te ofereceria ajuda, mas eu tenho minhas próprias coisas a fazer." (Recuse.)

"Claro, docinho. Nós não poderíamos pedir mais do que já fez. Ora, Morell, nós esperamos a tanto tempo já, o que é mais uma estação?"

Autoilusão, meu amo.

"Você está certa, querida. Nós vamos ter nossa chance ainda, tenho certeza disso..."