Conversa · Acele

"Tira Hard." Ela acena para você com respeito e desliga o dispositivo de gravação.

O gravador de fitas está jogado no gelo como um brinquedo descartado. Pegue-o.

O dispositivo ainda está quente do toque dela -- e pesado como um tijolo, por conta das baterias dentro. O logotipo da companhia "Omicron" adorna a capa plástica amarela. Dentro, a fita está girando -- a garota olha para o dispositivo na sua mão.

Baixe o gravador de fitas.

Nada com o que se emocionar. Você coloca o dispositivo de volta no gelo.

"Eu sinto que você tenha que se sentar aqui nessa costa, sentindo-se miserável. Na sua idade -- ou em qualquer idade -- nesse lugar... esperando que fique escuro."

Ela te olha no olho, as pupilas dilatadas, envoltas em uma quantidade ridícula de maquiagem.

"As pessoas que construíram esse mundo queriam que ele fosse melhor para você, mas elas fracassaram. É mais fácil viver no fracasso delas com isso ao seu lado." (Dê um tapinha no gravador de fitas.)

O vento uiva. Ela permanece em silêncio.

É real. Conte para ela.

"Não é uma fantasia infantil. Isso pode ser uma verdadeira arma contra o que está por vir."

"O que é..." Os ombros dela tremem um pouco.

"Eu me lembro novamente de como Mike Contato se ergueu das favelas de Saint-Batiste para o topo do mundo do boxe, superando adversidades e um sério trauma cerebral. Nada está vindo -- nada que ele não nocautearia em três assaltos. A luta real é pela atitude correta."

"Eu não acredito que isso se tornou em outra coisa do Mike.. Certo, tudo bem, eu vou me agarrar a isso." Ela pega o dispositivo das suas mãos e o coloca no colo. "Eu vou nocautear em três assaltos."

Há pouco que você possa fazer para ajudá-la agora, mas, tendo a chance, você sente como se devesse. Há alguma coisa sobre ela. Um peso.

Depois de um momento de silêncio ela fala de novo: "Então, obrigada, eu acho. Pela sessão psicológica. Talvez isso signifique que nós estamos... quites?" Ela sorri um pouco.

Ela se refere à pequena conversa de antes, depois da sua crise. Está tudo bem, ela quis dizer. Você retribuiu o favor.

Alguma coisa muda entre vocês dois. Ela olha para você de forma diferente agora -- como um igual. Um ser humano semelhante.

Depois de um momento de silêncio ela fala de novo: "Então, obrigada, eu acho. Pela sessão psicológica. Talvez eu possa retribuir -- o que tem incomodado você, policial?"

"A escuridão."

"Eu sei." Os dentes dela estão se batendo. Ela pega o dispositivo da sua mão e o coloca no colo. "Eu vou me agarrar a isso."

"Nada, se você tiver isso. Não tenha medo."

"Certo." Os dentes dela se batem. Ela pega o dispositivo da sua mão e coloca no colo. "Eu vou me agarrar a isso."

"Eu sinto que você tenha que se sentar aqui no gelo, sentindo-se miserável. Na sua idade -- ou em qualquer idade -- nesse clima... esperando que fique escuro."

O dispositivo é frio ao toque. Um logotipo angular "Omicron" adorna a capa de plástico amarelo. Abaixo você vê uma bobina de fita rodando. Você coloca o dispositivo de volta no gelo.

"Eu tomei um tiro na perna." (Aponta para seu membro inferior.)

"Ai." Ela olha para sua perna. "Eu notei que você está mancando, mas eu achei que fosse uma 'coisa' sua ou algo do tipo..."

"Quando eu tinha dezesseis anos eu costumava sair com um cara que era manco. Mas apenas aparecia quando ele estava sóbrio, então eu acho que não era real ou algo do tipo. Eu não sei." Ela dá de ombros, olhos vidrados...

Enfim..." Então ela se volta para você. "Tiro na perna... Eu sinto muito, cara, deve ser uma bosta.

"Você disse incomodando? Não há nada me incomodando."

"Qual é, eu posso ver." Ela balança a cabeça lentamente. "Mas, tudo bem, seja um boiadeiro sobre isso se preferir."

"Eu acho... que tem alguma coisa... que está fazendo da minha vida um inferno."

"O que seria?" Ela ouve atentamente.

"Eu acho que é o sofrimento da classe trabalhadora."

"Ah, sério?"

"O golem do capital corre solto, esmagando criador e escravo da mesma forma. Eu temo que o processo seja irreversível."

"Uau. Justiça social realmente importa tanto para você? Isso é admirável. Isso realmente te abalou... no entanto, você tem certeza que é isso?"

"Não, provavelmente não é isso, não é?"

"Não, parece que você está com problemas com alguma guria."

"Você poderia estar certa, mas eu não sei ao certo."

"Bem... pense sobre isso, de qualquer forma. Tem mais alguma coisa?"

"Agora que mencionou, eu encontrei essas cartas que tinha jogado no lixo. Elas talvez tenham algo a ver com isso."

"Certo, e por que você acha isso?"

"Elas estavam escritas em letras de mulher. E, caramba, ler aquilo não fez eu me sentir bem."

"Então, olha aí. Problema com garota. Quem é ela?"

"Nem ideia. Não a vi, definitivamente não liguei para ela. Eu não me lembro de nada sobre ela."

"Sério?" Ela parece acreditar em você. "Você parece bem perturbado com essa chica... você tem certeza que não se lembra de nada sobre ela? Olhos? Cor do cabelo?"

"Eu me lembro do perfume dela, e isso é tudo."

"Uau, cara. Essa é uma parada muito estranha..." Ela esfrega os braços tentando se aquecer. "Você tem certeza que as cartas eram para você?"

"Agora que penso nisso -- a puta poderia tê-las escrito para o amante!"

"Qual é, cara. Não faça isso. Digo, talvez ela tenha, mas você não sabe."

Mas parece boa, não? A picada.

"O que há para se saber nesse pardieiro de qualquer forma?"

"Nem ideia." Ela exala uma baforada de ar gelado tremeluzente. Um segundo se passa.

"Mas como é que você não se lembra? É tipo essas paradas de memória seletiva?"

"Você talvez esteja certa. Memória seletiva."

"É, ou talvez seja só besteira psiquiátrica, sabe. Punheta Königstein."

"Tudo bem, eu tinha algumas perguntas para você."

"Claro."

"O que é isso de punheta de Königstein?"