Conversa · Fumante da Sacada

"Lixo?" O jovem balança a cabeça, confuso.

Por favor não se vá, eu até paro de fumar dentro de casa.

"Parece que você tem uma bela vista do terreno do Whirling-In-Rags. Você pode me dizer alguma coisa sobre o enforcamento?"

"Eu posso ver que você finalmente o desceu. Obrigado -- ele era uma visão bastante perturbadora, até mesmo para os padrões de Martinaise."

"O que você estava fazendo no último domingo?"

"Oh..." Ele gesticula preguiçosamente com o cigarro. "Você já me perguntou isso, não perguntou?"

Espere, tem mais alguém investigando o linchamento?

"Você perguntou?" (Olhe para o Kim.)

"Não, não vocês dois." Ele gesticula vagamente. "Um outro tipo mais musculoso."

"E quando foi que você falou com esse cavalheiro mais musculoso?" O tenente saca o pequeno caderno de anotações azul e escreve alguma coisa.

"Semana passada? Eu não sei, olha..." Ele olha em volta pelo pátio novamente. A neve cobre as velhas cadeiras de pátio e vasos com plantas mortas, e todas as janelas vizinhas estão escuras.

Uma cobertura macia de branco para encobrir a pobreza miserável da cena.

"Você não respondeu à pergunta. O que você estava fazendo no último domingo?"

Ele suspira. "Eu recebi um amigo."

"Que tipo de amigo?"

"Foi o meu amigo de domingo."

Um amigo de domingo? Que intrigante...

Faz sentido. Amigos são agradáveis aos domingos. Você não tem que trabalhar, você pode despender tempo com seus colegas, assistindo rúgbi e bebendo cerveja.

"Qual é o verdadeiro nome do seu amigo? Ele viu alguma coisa?"

Ele não responde, gesticulando um 'não' com o cigarro. Sob o céu fastidioso e escuro, as janelas vizinhas continuam silenciosas.

Alguém se esconde atrás de uma cortina: aquelas janelas têm olhos e aqueles olhos estão observando, espiando vocês três.

Alguém se esconde atrás de uma cortina: aquelas janelas têm olhos e aqueles olhos estão observando, espiando vocês dois.

Ele não responde, gesticulando um 'não' com o cigarro. Sob o céu cinzento, as janelas vizinhas são atingidas com a chuva.

Ele não responde, gesticulando um 'não' com o cigarro. Sob o céu cinzento, a neve continua se acumular nas soleiras das janelas vizinhas.

Ele não responde, gesticulando um 'não' com o cigarro. Nas janelas vizinhas você pode ver tênues reflexos da silhueta dele, todas de ângulos diferentes.

Ele está se esquivando. Ele é jovem, com uma memória afiada. Ele ainda não teve tempo de afogá-la em birita e substâncias químicas.

"Você ainda não respondeu minha pergunta. O que você estava fazendo no último domingo?"

"Semana passada? Eu não sei, olha..." Ele olha em volta pelo pátio novamente. A chuva tamborila nas soleiras das janelas e nos vasos com plantas mortas, tarde demais para fazê-las algum bem.

Vai precisar de muito mais que chuva para trazer esse lugar de volta à vida.

"Semana passada? Eu não sei, olha..." Ele olha em volta pelo pátio novamente. Velhas cadeiras de pátio e vasos de plantas mortas desarrumam a cena.

Ele é um ator recitando um solilóquio. Vê como você se pendura em cada palavra dele?

"Foi alguém da polícia?"

"Eu não poderia te dizer," ele diz, exalando uma pequena nuvem de fumaça. "Nós normalmente não vemos muitos da gendarmerie por aqui."

"Quando foi isso?"

"Eu tenho certeza que não perguntei."

"Não, você não." Ele gesticula vagamente. "Um tipo mais musculoso."

"Perguntei?"

"O que você fez no último domingo?"

"Eu ousaria dizer que a vista é boa até demais, meu querido gendarme. Você tem alguma estimativa de quando o corpo será levado embora?"

"Nós iremos remover o corpo o mais rápido possível. Agora, nos diga, onde você estava no domingo passado?"

"Eu estou trabalhando nisso."

"Obrigado."

"Eu preciso entrar nesse prédio. Você pode me ajudar?"

"Ajudá-lo? Não, sinto muito, gendarme..." Ele balança a cabeça charmosa. "Eu preciso correr."

"Escute, eu realmente preciso do seu nome."

"E eu realmente preciso terminar este cigarro," ele responde com um discreto sorriso.

Mas ele não saiu ainda.

"Você pode me dizer o seu nome?"

"Meu nome? Meu nome é Martin Martinaise."

Esse definitivamente não é o nome dele de verdade.

"Você não se chama realmente Martin Martinaise, certo?"

"Não, é claro que não. Você poderia, por favor, baixar sua voz?" Ele examina o quintal. Está silencioso como o fundo de um poço, cada som capturado e lançado de volta.

Pergunte a ele novamente.

Martin Martinaise? Um bom nome nativo. Vamos seguir com esse.

"Filho, você treina?"

"Ocasionalmente." Ele dá outra tragada, enchendo os pulmões com nicotina. "Por quê?"

"Você está no time de atletismo?"

"Não, eu só gosto de parecer bonito." Uma leve brisa empurra uma aba da camisa para trás.

"Eu entendo. Nada de errado em ser bonito."

Ele te dá um sorriso melado, antes te bater as cinzas do cigarro.