Conversa · Pai do Cuno

Silêncio... Apenas calor emana do corpo adormecido.

Ele não ficaria muito animado em saber que você roubou as drogas escondidas. Era a última coisa mantendo-o funcional.

"Ei, você é mesmo o pai do Cuno?"

A luz da janela é fraca, mas se parece com ele nesse ponto. A juba suja e selvagem dele carrega um tom ruivo familiar. Até mesmo o cabelo do peito é acobreado.

Não esqueça a face dele: as bochechas inchadas e avermelhadas, o nariz bulboso... Esse poderia ser Cuno após 30 anos de abuso de substâncias, se ele bebesse também.

A visão perante você agora é provavelmente a razão pela qual ele não bebe.

Ainda há muito o que temer aqui. Apenas não o que você pensava.

"Não parece que ele vai arrebentar com ninguém tão cedo, homenzinho."

Sem resposta. Um par de olhos pequenos meio abertos te encaram de volta do escuro, vazios e congelados. Está claro que a pessoa por trás deles não está acordada.

Lagoftalmia noturna. A probabilidade de se dormir com as pálpebras parcialmente abertas aumenta depois do uso de estimulantes e muita bebida.

Os olhos meio-abertos dele dão um visual de pessoa morta. Mas ele está lá dentro... e não está se divertindo.

Subitamente o homem começa a resmungar. Três palavras conseguem escapar da boca dele, juntamente com um forte fedor de álcool: 'Puto.. kipt ... v****o...'

Em algum lugar, fora do alcance dos ouvidos, uma garrafa de vidro explode. A voz de um homem grita "Malditas crianças!" E então o ruído de tênis batendo no pavimento, a voz de uma garota gritando "Pegamos ele!" e uma risada dolorosamente estridente corta o ar...

"Eu não posso acreditar nisso, o pai do Cuno não é um perdedor! Essa deve ser outra pessoa."

"Eu estava esperando algo... mais assustador."

Não esqueça a face dele: as bochechas inchadas e avermelhadas, o nariz bulboso... Esse poderia ser Cuno após 30 anos de álcool e abuso de substâncias.

Uma trouxa de roupas amontoadas na cama. Uma jaqueta manchada, algumas toalhas e um edredom. Até algumas meias.

No escuro isso parece um ninho.

Vagarosamente estique sua mão.

Alguma coisa ali embaixo está respirando.

Ela não dá a mínima que você seja um tira! Pare sua mão agora ou você vai morrer!

Não é tarde demais, ninguém vai culpá-lo por recuar. Você não tem que fazer isso. Só vá embora.

Foda-se isso, estou fora. [Sair.]

Continue estendendo sua mão em direção à pilha.

Sua mão toca em um edredom engordurado, coberto de queimaduras de cigarro e manchas de ketchup. Você ouve um rosnado. Tem alguma coisa viva embaixo disso.

De algum modo, está em sofrimento profundo.

Puxe o cobertor.

Você vê um gordo de cabelos vermelhos de 60 anos de idade desmaiado por uma grande quantidade de álcool. E deus sabe o que mais. O cheiro de merda sobe da boca dele.

Você não precisa derrubá-lo. Ele já está caído.

Nada para ver aqui então. [Sair.]

"Espere aí, tenente. Olha para aquela pilha de roupas."

"Hmm..." O tenente cobriu o nariz.