Conversa · Tiago

"Meu nome é Harrier Du Bois, e meu lugar no mundo é como tenente duplo-yefreitor."

"O que você tem que entender, homes -- é que nada disso importa..." Ele diz com um tom melancólico, os membros dele meras sombras sob o teto.

"Talvez seja por isso que me sinto tão sozinho -- sem um nome, eu fico sem lugar."

"Relaxa, mano, você tem um lugar -- bem aqui." Ele soa feliz ao dizer isso, com os membros como meras sombras sob o teto.

"Meu nome é Harry." (Estenda a mão em cumprimento.)

"O que você tem que entender, homes -- é que nada disso importa..." Ele ignora sua mão, seus membros meras sombras sob o teto.

"Meu nome me diferencia de meus semelhantes. Quantas vezes já conheceu um Raphaël Ambrosius Costeau?"

"Acho que ainda estou para conhecer, homes." Ele te examina em silêncio por um momento.

O tenente ergue as sobrancelhas e tosse.

Isso foi ele segurando o riso.

"Meu nome é Tiago, a propósito. Embora essas sílabas já não signifiquem muito para mim. Um nome não é sua única identidade. É uma delas, por assim dizer..."

(Sacudir a cabeça.) "Tanta gente perdendo a memória... Um claro presságio do fim..."

"Não, ese, nada a ver. É a melhor coisa que pode acontecer a alguém -- perder a memória..."

"Eu também perdi minha memória, mas gosto disso. É como se eu pudesse criar um novo eu, recomeçar do zero."

Você não está entendendo, ese." Ele franze a testa. "Você precisa se entregar ao culto... O culto à Mãe, no caso...

"Eu também perdi minha memória. Isso me assombra."

Não, mano. Você tem que se desapegar disso tudo." Ele te olha com um pouco de pena. "Só aí o leve toque da Mãe poderá te arrebatar por completo...

"Você está promovendo a objetificação da mulher com sua representação reacionária do corpo feminino."

(Esfregar o queixo.) "Você fez umas... curvas bonitas aí."

"Não entendi, pra falar a verdade. Todas essas esculturas parecem inacabadas."

(Apertar os olhos.) "Parecem meio... derivativas."

(Vamos mudar de assunto.) "O que você fazia antes de virar um homem caranguejo?"

"Ei, foram os seus vizinhos que inventaram esse nome, não eu."

"Foi mal, é que você não estava se mexendo como gente."

"Se não é um caranguejo, o que é você?"

"O que você está fazendo aqui?"

"Este é um lugar especial. Há uma perfuração no mundo lá em cima. Uma saída para o nada." Ele gesticula com a cabeça para o teto. "A igreja foi construída ao redor dela, para venerá-la."

"Eu a orbito, me alimentando do silêncio que a Mãe provê. Um dia desses serei puro o bastante para beber dela diretamente."

Ele mencionou antes uma tal de "existência saerafínica". Será que era disso que estava falando?

"São seus?" (Mostrar o cachecol e sapatos que você encontrou largados por aí.)

"Acho que foram, há muito tempo..." Ele observa as indumentárias vermelhas na sua mão. "Tive que me desfazer deles, como uma pele antiga, para me aproximar mais do centro do silêncio. Pode ficar com eles. Não me são mais necessários."

Estavam impedindo-o de escalar.

São até bem elegantes.

"Certo. Eu tinha outras perguntas..."

A figura tendinosa pendura-se pelas vigas de madeira, misturando-se entre as sombras.

"Quem é essa Mãe do Silêncio que você tanto fala?"

"Ah, essa não é uma pergunta simples, ese. Não é possível pintá-la ou esculpi-la..."

"Ela é uma cavidade no escuro, além da percepção. Ela me salvou... mas não consigo descrevê-la para você. Ninguém consegue, homes, ninguém jamais conseguirá."

A adoração dele vai além do sexual. Nenhuma forma humana possui essa tal cavidade.

"Tem certeza que só não trocou uma droga pela outra?"

"Você não está entendendo, mano. É só fé e a alegria do culto."

Estas palavras, prazerosas demais -- ele está mentindo. Não para ti -- mas para si mesmo.

"Seu argumento faz sentido." (Prosseguir.)

"Sei que vai levar tempo. Relaxa."

"A droga que me viciou foi o amor. E acho que ainda estou de ressaca dela."

Ela te fez de gato e sapato, hein?" Ele te observa solenemente. "Relaxa, mano, esse tipo de amor é uma gotinha no oceano do amor da Mãe...

"...a Mãe vai te devorar inteiro e nunca mais cuspir."

"Vamos concordar em discordar." (Prossiga.)

"Eu fui insensível. Perdão. Vamos mudar de assunto." (Prossiga.)

"Sem problema, mano. Essas merdas levam tempo mesmo."

"Ei, não estou julgando -- também tenho meus vícios."

"Eu percebi, e isso me entristece. Mas a devoção pode te salvar -- como me salvou."

"A fé é um tipo de droga."

Já ouvi isso antes, wey." Ele sacode a cabeça. "E sei que não vou te convencer agora. Mas pense -- quando foi a última vez que acordou da comunhão silenciosa de ressaca, arrependido do que fez na noite anterior?

Há drogas piores que o álcool vagando em seu sistema.

"Esses sapatos que achei são seus?" (Mostrar os brogues vermelhos que você encontrou.)

"Acho que foram, há muito tempo..." Ele observa os brogues vermelhos em sua mão. "Tive que me desfazer deles, como uma pele antiga, para me aproximar mais do centro do silêncio. Pode ficar com eles. Não me são mais necessários."

Estavam impedindo-o de escalar.

São sapatos até bem elegantes.

"Como você foi encontrar esse lugar -- essa igreja?"