Conversa · Tiago

"Você voltou para encarar seus cacodemônios. Ótimo. Não vai conseguir fugir deles se não largar a garrafa."

"Isso é cansativo." [Sair.]

"Por que você só fala de bebida?"

Estás crudo, wey. Eu enxergo seu âmago. Seu corpo e espírito estão sofrendo muito com seus exageros e você nem repara.

"Essa conversa está me deixando desconfortável. Vamos mudar de assunto."

"Sei que é difícil admitir que tem um problema... Já fui como você -- não conseguia aceitar de verdade o estrago que el vino estava fazendo na minha mente e espírito."

"Olha, pensando bem, já que estamos aqui -- talvez você devesse escutar o que o alpinista de tetos tem a dizer."

Se o tenente concorda, será que talvez... só talvez -- você devesse prestar atenção?

Olha esses doidos. Que porra é essa, uma intervenção?

Pau no teu cu, homem caranguejo, você não manda na gente. Fala pra ele.

"Olha, o álcool é fundamental para a minha identidade. Se eu não bebesse eu simplesmente não seria eu."

"Essa sua 'identidadezinha' tá a caminho da cova mais rápido que imagina, homes." Ele sacode a cabeça com pesar. "Está pronto mesmo pra isso? A Mãe poderia libertar dessas merdas todas." As palavras dele ecoam no ar gélido da igreja.

"Essa é a Igreja da Mãe do Silêncio. Você é bem-vindo aqui." Ele balança gentilmente sobre as vigas, esperando você terminar de absorver tudo aquilo.

Você não faz ideia de que caralhos ele tá falando. Será que só está tentando te desestabilizar emocionalmente?

O que quer que seja, ele está bastante confiante -- observe a graça com a qual ele balança.

Não há atuação, milorde -- salvaguardo, quiçá, que tenha intrujado a si mesmo. O homem é um devoto.

Essa Mãe do Silêncio parece uma jogadora e tanto. É melhor ter cuidado até saber com o que exatamente está lidando.

"Por algum motivo, sinto que você tem razão aí."

"Não precisa confiar em mim -- confie na Mãe. Sou apenas o mensageiro, homes." A voz dele ecoa no ar gélido da igreja.

"Não acredite em mim -- acredite na Mãe. Sou apenas o mensageiro, homes." A voz dele ecoa no ar gélido da igreja.

"Quem você pensa que é? O maluco do telhado? Que porra é essa?"

"Não interessa quem eu sou, wey. Só estou levando a você a palavra do amor da Mãe. Ela tá tentando evitar que você se enforque na sua própria teimosia." As palavras dele ecoam no ar gélido da igreja.

"Isso é bobagem. Nem sei o que é isso."

"Você sabe o que é. É a verdade, homes. Venha comigo, ser um com ele -- venha arder com o amor da Mãe." A voz dele ecoa no ar gélido da igreja.

Espera, o que isso quer dizer?

"Isso tudo parece ótimo, mas precisamos conversar sobre ocupação ilegal de propriedade eclesiástica."

"Só precisamos conversar mesmo sobre todas as coisas que a Mãe pode fazer para te ajudar, homes." A voz dele ecoa no ar gélido da igreja.

Olha esses doidos. Que porra é essa?

Pensando bem, apesar de estranho, talvez você devesse se atentar ao que ele está dizendo.

"Como você sabe o que estou sentindo?"

"Eu já fui como você -- só me arrastando de uma garrafa pra outra... Era tenso, homes."

"Ah, mas eu estou em bastante sintonia com meu sofrimento."

"Não com todo ele. Eu já fui como você. Você não sabe todo o caos que el vino está causando na sua mente e espírito. Necesitas parar, homie."

"Ótimo. Mais condescendência. Tão original."

"Sei que é difícil admitir que tem um problema... Já fui como você -- não conseguia encarar meu coração com verdade e perceber que estava sofrendo."

Aquilo é... um homem? Parece mais que parte da carpintaria dessa construção ganhou vida e agora te estuda atentamente.

O homem caranguejo!

"Hm... você é o homem caranguejo?"

O homem se inclina um pouco adiante, fitando-lhe com um olhar firme e indecifrável, e então diz...

"A bebedeira constante te fez virar uma vadia medrosa, homes. Mas não se preocupe, vai ficar tudo bem -- você veio ao lugar certo."

Esse sotaque é de Villalobos -- uma península em Mesque e um bairro em Jamrock. Há um contingente expressivo de mesques do dialeto Villalobos em Revachol.

Calma lá, pode parar aí. "Vadia"? Pra que isso?

Ficar em silêncio.

"Aqui você pode receber o amor da Mãe e, quando tiver pronto, ela vai pegar tua mão e te erguer pra longe do desespero no fundo da garrafa."

O tenente sussurra bem baixinho. "Este homem é claramente um usuário inveterado de narcóticos. Temos mesmo que questioná-lo?"

"Esse papo religioso não me cai bem", é o que ele pensa -- sem falar na escalada ao teto. Está tudo bem difícil de encaixar dentro da percepção de realidade do tenente.

Ei, e que papo foi aquele sobre a garrafa? Você nem tem bebido tanto ultimamente! Sai de cima. Credo.

"Sou um policial. Preciso falar contigo sobre assuntos policiais. Não sei nada sobre essa tal de 'bebedeira'." (Esconda a garrafa atrás das costas.)

"Ah, é claro." Os olhos dele continuam travados nos seus. "Não sabe nada sobre beber. Você tá com tudo sob controle, wey. Eu te vi esconder esse seu controle aí atrás."

"Você não me conhece. Você não sabe da minha história!"

"Eu já fui como você -- só me arrastando de uma garrafa pra outra... Era tenso, homes."

"Tá bom, eu tenho um problema. Mas não preciso do seu sermão -- eu sei o que preciso fazer."

"Não com todo ele. Eu já fui como você. Você não sabe todo o caos que el vino está causando na sua mente e espírito. Necesitas parar, homie."

"Essa conversa está me deixando desconfortável. Vamos mudar de assunto."

"Sei que é difícil admitir que tem um problema... Já fui como você -- não conseguia aceitar de verdade o estrago que el vino estava fazendo na minha mente e espírito."

"Eu estou ótimo, obrigado!"

"Sei que é difícil admitir que tem um problema... Já fui como você -- não conseguia encarar meu coração com verdade e perceber que estava sofrendo."

"Sou um policial. Preciso falar contigo sobre assuntos policiais. Não sei nada sobre essa tal de 'bebedeira'."

"Ah, é claro." Os olhos dele continuam travados nos seus. "Não sabe nada sobre beber. Você tá com tudo sob controle, wey. Dá pra cheirar esse seu controle daqui."

"Ah, nem a pau!" [Sair correndo.]