Conversa · Joyce Messier

"Você já esteve em Martinaise antes?"

"Sim, eu estava vagabundando com algumas amigas minhas. Nós tínhamos barcos e..." Ela sorri. "Não me julgue por isso -- o meu amante certamente não o fez."

"Parece que você sente saudades daquela época."

"Não excessivamente. Não é como se esse fosse o único lugar que visitamos -- eu e minhas amigas de Ozonne com nossos barcos reluzentes, como saqueadoras..."

"Nós dizíamos a nós mesmos que éramos a pior coisa a acontecer com o litoral desde que a Coalizão aportou em '08. Imagine!" Ela meneia a cabeça.

Ah não -- ela é sentimental, com certeza. Caso contrário, por que ela teria vindo aqui?

E algo mais. Algo enraizado mais profundamente, como uma enfermidade.

"Se você está dizendo."

"Eu sou superirradiada, detetive," ela estoura. "Eu faço coisas bobas às vezes -- por causa da enfermidade relacionada ao pálido. Como navegar até aqui. A moral da história é..."

"Não passe 22 dias por ano transitando no pálido, não desperdice seus vinte e poucos anos passeando com suas amigas estúpidas, e não entregue a correspondência de Evrart Claire." O dedo ossudo dela está apontado para o seu peito como uma flecha...

"Está satisfeito, detetive? O que mais você pode me contar sobre sua aventura de correio para o Evrart? Você acha que vai melhorar o lugar?"

Ela está apontando veementemente nessa direção. Como se fosse uma faca.

A temperatura entre a pele dela e o hidrofóbico impermeável sobe, esquentando o perfume Numb 12 com o qual ela embebeu a si própria. Você não tem alternativa, senão dizer...

"Numb 12."

Ela inspira o ar gelado, depois recolhe a mão lentamente.

Uma partícula imperceptível perdura. Doce como o odor de goma de mascar em uma carta, há muito tempo...

Por baixo do seu impermeável hidrofóbico, na umidade entre a pele e o neopreno. E no cachecol de seda no pescoço dela, um perfume. Você não tem alternativa, senão dizer o nome...

"Eu sou superirradiada, detetive," ela estoura. "Eu faço coisas bobas às vezes -- devido à enfermidade relacionada ao pálido. Como aceitar esse trabalho. A moral da história é..."

Então isso foi um fator que influenciou a vinda dela a Martinaise em primeiro lugar? Interessante.

"Então por que você veio aqui? Para esse cais?"

Ah não -- ela é sentimental, com certeza.

Ela é sentimental, com certeza. Você não sabe o suficiente sobre ela para descobrir exatamente o porquê. Ela vai preservar os próprios segredos, por ora.

"Quando você era adolescente? Vagabundando, como você me contou antes?"

"Fico feliz de ver que sua memória de curto prazo parece intacta. De qualquer forma, eu não era mais uma adolescente, deveria estar no início dos meus vinte e poucos. Eu me lembro de uma música disco distintamente torpe..."

"Disco é torpe."

"Não tão torpe quanto eu..." Ela olha para o outro lado da baía, com os olhos verdes brilhando.

"Disco não é torpe."

"É mesmo -- mas não tão torpe quanto eu..." Ela olha para o outro lado da baía, com os olhos verdes brilhando.

"Hah! Acho que eu estava nos meus vinte e poucos, na verdade. Eu tenho vergonha de dizer que eu não era mais uma adolescente. Deve ter sido no início dos meus vinte e poucos, porque eu me lembro de uma música disco particularmente torpe."

"Você preferiria algo diferente? Um clube para a juventude, não?"

"Primeiro, não haverá um clube para a juventude, seja o que for que ele tenha contado a você ou aos residentes. Será algo horrendo. Talvez até pior que uma estátua -- então sim, eu prefiro."

"Como o quê?"

"Uma peixaria. Eu tenho conversado com a Lilienne aqui. Ela me deu a ideia. A infraestrutura está toda aqui, e com minhas conexões..."

"Infelizmente, é apenas uma das milhões de coisas que eu nunca vou conseguir fazer. Eu só tenho que aceitar que eu nunca vou ser a garotinha rica e edulcorada que sai por aí resolvendo os problemas das pessoas com dinheiro."

"Qual o tamanho dos sapatos que você calça, madame?"

"O quê?" Ela olha para a sola das botinhas de borracha verde: "Trinta e cinco, eu acho. Por quê? Eu tenho pés de mutante. Muito pequenos."

As pegadas são dela.

"Então você está triste porque não pode comprar o lugar?"

"Sim. Eu fico triste porque nunca terei tempo, detetive -- eu sempre quis ter uma vila pesqueira em ruínas."

Ela está mais defensiva do que o habitual sobre esse assunto.

"Cheio de fantasmas e memórias ancestrais." Ela sorri. "Essa tarefa lhe rendeu alguma... Informação?"

"Ele quer construir um clube para a juventude aqui. Para as crianças de Martinaise."

"Um clube para a juventude com a estátua de Edgar Claire em cima dele!" Ela olha para o cais, contritamente.

"Vá em frente, ajude-o. Faça isso. Eu não tenho poder para impedi-lo."

A umidade penetra sob sua pele. Seus olhos acompanham o olhar dela: passando pela rede de pesca... na direção da praça de concreto da vila sem nome no litoral de Martinaise.

Feche seus olhos.

As placas de concreto se cruzam para formar uma figura abstrata; sobre elas: pequenas pegadas -- impressões deixadas por botas de borracha. Botas de borracha pequenas.

Mantenha-os abertos.

"Um clube para a juventude com a estátua de Edgar Claire em cima dele..." Os olhos dela correm pela água, contritamente.

"Em lugar nenhum. Vamos mudar de assunto."

"É claro -- talvez para outros assuntos que você discutiu."

"Para um assentamento sem nome, no litoral. Aqui perto."

"Ah sim, eu tenho pensado em ir lá..." Ela olha para o outro lado da baía.

Com nostalgia... nostalgia pura e simples. Estranho. Por que ela quer ir até lá?

"Uhm," ela balança a cabeça em uma curiosidade bem disfarçada.

Ela nem mesmo está lhe perguntando nada. É tão fácil só dizer...

"Você o conheceu?" Ela sorri, cuidadosamente. "E o que você achou do Sr. Claire?"

Finalmente -- hora de escolher LADOS.

"Eu tenho a impressão que a comunidade internacional não aprova ele."

"Oh, vamos lá! Ele tem suas utilidades -- de que outra maneira ele continuaria no poder todos esses anos? Mas espere -- na verdade..." Ela responde a própria pergunta: