Conversa · Joyce Messier

"Com todo respeito devido aos nossos soberanos, o eterno governo provisório que mantém Martinaise como um monumento à eficácia da própria artilharia..."

Um alerta apropriado a todos aqueles que ousariam cruzar a linha e puxar a cidade de volta para a loucura...

Enquanto um vento gentil varre as ruas do Leste reconstruído, a garoa suave as lava, as luzes acendem-se e veículos automotores circulam pelas vias...

"Eu não teria cedido a soberania à Coalizão. Não aqui, em Martinaise -- e nem em Stella Maris ou nas cabeças de ponte do Delta. Senão por mim..."

Ela percebe que seus punhos pequenos e frios estão cerrados. Ela os relaxa.

"... Então pela minha filha. Nós tínhamos a obrigação de defender nossa soberania. Nós deveríamos ter incendiado a isola inteira, ao invés de deixá-los tê-la."

Chamas laranja escuro refletem-se em seus olhos verdes. Petróleo queimando no oceano.

"Você tem filhas?" (Conclua.)

"Sim, o que quer que eu seja, também sou uma mãe. E uma esposa." Ela fecha seus olhos, então os abre novamente. "Agora -- podemos retornar à realidade?"

"Você é uma mulher inteligente."

"Talvez." Seus brincos badalam enquanto ela acena com a cabeça. "Minha vaidade intelectual será minha ruína."

Você mesmo não é nenhum bobão.

"Assim como eu."

"Um garoto esperto tornando-se mais esperto, um conceito básico da realidade por vez..."

Não -- ou a vaidade intelectual será minha ruína!

E a coroa sobre sua cabeça enquanto você repousa no caixão.

"Você é patriota?"

"Sim, suponho que eu seja. Mas eu não seria uma patriota em qualquer outro lugar."

"Conversa sediciosa, madame," O tenente baixa as anotações e lança um olhar a ela.

"Diabo Vil." (Sacuda a cabeça vagarosamente.)

"Eu espero que possamos continuar amigos, apesar da minha tremenda escamosidade. E das perfídias cometidas pelos meus semelhantes contra o Soberano e a Comuna."

"E pershuade-os a entregar-se a sheu sherviço..."

"Ah, você sabe mais do que deixa transparecer..." Ela lhe dirige um sorrisinho tímido. "Filósofo-Detetive do Distrito 41."

(Assentir com a cabeça.) "Mulher Diabólica."

"Creio que você vai descobrir que toda mulher é uma Mulher Diabólica, detetive. Há apenas diferenças estéticas entre uma e outra."

"Eu perdoo você."

"Eu espero que sim," ela faz uma reverência. "Espero que sejamos aptos a continuar amistosos apesar da minha monstruosidade. Os ultras não tinham nada contra o rei ou a Comuna, sabe. Eram apenas negócios."

"Você é um monstro."

"Isso é uma pena," ela faz uma reverência. "Eu espero que possamos permanecer amistosos apesar da minha monstruosidade. Os ultras não tinham nada contra o rei ou a Comuna, sabe. Eram apenas negócios."

"Eu não me importo."

Você sente que ela não gostará da resposta -- assim que ela deixa seus lábios. Ainda mais -- vai machucá-la.

"Uma punição adequada", ela sorri. "Ser esquecido, se não for perdoado. Faça uma oração por nós em nossos châteaus em Ozonne e Stella Maris."

"Legal. Eu mesmo libero com força."

"Não," ela balança a cabeça, lentamente. "Não como eu. Eu sou a criatura cavernosa do pântano proibido, quem arrastou o rei para baixo de um vagão de merda e traiu a Revolução..."

"Você é liberto o suficiente para oferecer sua casa num prato para colonizadores financeiros?" Ela olha nos seus olhos. "Não, acho que não. Diga-me -- agora que eu me revelei -- você me acha assustadora?"

"Espere, o que é um ultra?"

"Um ultraliberal, é um tipo de liberal. Da época da Revolução. Não é... uma espécie moderada."

"Eu não entendo -- o que há de tão vil sobre isso?"

"Você não ouviu?" Ela acena, pedagogicamente: "Eu sou a criatura cavernosa do pântano proibido, uma daquelas que arrastou o rei para baixo de um vagão de merda e traiu a Revolução..."

"Nós estregamos a nação a colonizadores financeiros. Nenhuma pessoa sã se identificaria como ultra. Não em plena luz do dia." Ela olha nos seus olhos. "Diga-me -- agora que eu me revelei -- você está enojado?"

Não diga nada.

O que é... (Procure por algo fundamental.)

O que é... tudo isso? A fragrância, o som, o ar?

"Que mundo é esse?"

"Qual mundo?" As pérolas desbotadas nos olhos dela miram o mar. "O único, eu suponho -- o mundo da matéria e seu antípoda pálido..."

A câmera da mente dela plana por sobre a superfície da água.

"O que você vê?"

"Grandes corpos d'água, superfícies cobertas de florestas... Aglomerações de luzes nos lugares onde ficam as cidades. Você já viu a montagem, todos vimos -- esse mundo é o bastante," ela conclui.

Deve ser mesmo. Essa é a melhor e mais amável combinação que os átomos poderiam produzir.

Um frisson levanta os cabelos por trás do seu braço. O vento varre a superfície da baía.

"O vento está varrendo as águas..."

O MUNDO É UMA SOBERANIA.

DE REVACHOL.

"Existe um nome carinhoso que eles cunharam a ele. No século Doloriano, quando a humanidade estava viajando nesse mundo, descobrindo mais e mais dele -- esses arquipélagos inclusive..."

"O que é?"

"Elysium."

"Espera, esse é aquela com os símios malignos?"

"Não neste caso, não. Isso soa mais como algo que os petrofascistas de Mesque diriam..." Seu olhar deslumbra-se.

A República Confederada de Mesque -- o maior estado do mundo, por território -- sucumbiu a uma estirpe especialmente niilista de nacionalismo, nos últimos tempos.

Os olhos dela retornam para você. "Não é suficiente chamar-nos de animais. Até animais não são animais."