Conversa · Volição

"Sim."

Jackpot!

"O que você quer dizer?"

"Eu fiz a ligação. E eu agradeceria se vocês não contassem a ninguém. Em Martinaise eles chamam isso de caguetar."

"Relatar crimes é algo confidencial em Revachol, Miss."

"Antes de continuarmos -- se é caguetar então por que ligou?"

"Porque eu não conseguia mais lidar com isso." Ela dá uma tragada -- a voz dela é pesada com o asco. "Nenhuma dessas pessoas ligou. Ele continuou pendurado lá. Então eles começaram a pilhá-lo..."

Arrancando a armadura dele, humilhando-o, jogando pedras nele...

"A voz estava disfarçada," ele pergunta, claramente desejando distraí-la das imagens. "Você...?"

"Na verdade, eu não disfarcei. Eu só abafei o microfone e dei um pequeno corte na linha."

"Cortou -- como?"

"Com um cortador de unha. E eu desviei alguns ruídos de rádio na linha também. No fio neutro."

Então ela é o cortador de telefones misterioso do Garte!

"E, no processo, você quebrou a linha telefônica no andar de baixo."

"Quebrei?" Ela olha para o café. "Merda. Não foi a intenção. Eu não tinha ideia do que estava fazendo."

As peças estão se encaixando. Isso é prazeroso. Bem percebido, eu aprecio a simetria.

Você devia ser cauteloso com o que esse cara gosta. Ele é facilmente enganado pelo amor dele por quebra-cabeças.

Ainda assim, foi uma interferência inteligente. Simples e inteligente, cruzando as linhas dessa forma.

"Parece que você tinha alguma ideia. Foi estiloso."

"Obrigada." Ela consegue dar um sorriso.

Ela parece uma garotinha que acabou de ser elogiada pelas habilidades em consertar a própria bicicleta.

"Por que ter todo esse trabalho?"

"Eu não sei, senhor. Foi estupidez. Ainda por cima estava bêbada. Eu estava provavelmente com medo do Sindicato estar escutando -- os moradores dizem que eles tem escutas na fiação."

Nós não estamos completamente convencidos com essa resposta, mas tudo bem -- vamos deixar para lá. Forçar não vai ajudar aqui.

"Obrigado por fazer a ligação, senhorita. Foi a coisa certa a se fazer."

"Eu não queria, senhor. Mas se eu não tivesse feito isso, ele ainda estaria pendurado lá..."

"Eu não queria, senhor. Mas se eu não tivesse feito isso, ele ainda estaria pendurado lá..." Ela desvia o olhar.

"Ele não vai ficar lá embaixo por muito mais tempo, senhorita. Nós transportaremos o corpo para o necrotério em breve."

"Eu não queria, senhor. E ele ainda está pendurado lá..." Ela desvia o olhar.

"Nós iremos transportar o corpo para o necrotério hoje, senhorita. Não se preocupe."

"Bem, de qualquer forma, obrigado por fazer a ligação."

"Ao menos você ligou."

"Um movimento arriscado, completamente."

Não mencione isso.

Ela deve ter tido algum tipo de treinamento...

"Que linha?"

"Aquela no andar debaixo, policial. Eu usei a linha telefônica do Whirling."

Essa foi uma interferência inteligente. Simples e inteligente, cruzar as linhas dessa forma.

Você estava certo em suspeitar que havia uma jogada suja envolvendo a linha telefônica!

Então é por isso que o telefone não está funcionando. Ela interferiu na linha telefônica do Whirling!

"A voz de quem ligou estava disfarçada."

"A ligação -- relatando o enforcamento? Foi você?"

"Eu a fiz." Ela afirma. "E eu agradeceria se vocês não contassem a ninguém. Em Martinaise eles chamam isso de caguetar."

Não diga nada.

Uma retração amarga. Isso a machuca.

Você imagina... Se isso é suficiente para...

"Você fez a ligação?"

Não diga.

Ela encurva os ombros um pouco, fazendo-se parecer menor.

Isso a machuca. Mas machuca o suficiente para...

"Ah, sim," ela diz amargamente. "Eu tenho múltiplos pontos de vista. Do telhado, pela janela do banheiro. Nos meus sonhos..."

"O que você pode me dizer sobre ele. Nome, olhos, idade..."

"Eu sinto muito, eu não posso fazer isso agora." Ela dá um trago no cigarro. "Não agora. Talvez mais tarde. Eu fico vendo ele. Como ele é agora. Eu não posso falar sobre o -- eu não sei -- cabelo dele..." Outra bufada, mais nervosa.

"Eu sei que é difícil, senhorita. Nós podemos voltar a isso mais tarde."

Ela quis dizer que o vê quando sonha.

"Eu também o vi em um sonho."

"Você viu? Não como eu vejo, imagino." O cigarro dela se acaba -- hora de acender um novo.

Ela vê um nos braços do outro.

"Eu o vejo como a mim mesmo."

Ela mergulha o cigarro nas chamas do isqueiro e inala, então olha para você -- com os pulmões cheios de fumaça.