Conversa · O Enforcado

Escreva isso, acrescentando a brilhantina.

"Essa merda foi doentia, sekopää."

"Khm," uma tosse. "Lividez parece compatível com enforcamento -- mas não é. A cabeça está congestionada. Contusões estão presentes na cabeça e no peito, condizem com pedras atiradas; baixa velocidade..."

"Que caralho de baixa velocidade?!" A criança explode. "Cê acha que o Cuno não sabe sobre o que tão falando? Velocidade foi DO CARALHO!"

"Falando merda sobre a velocidade do Cuno..."

O tenente não dá ouvidos. "Além disso, há marcas de mordida na face, escalpo e peito. Compatíveis com predação."

Escreva isso, mas altere para alta velocidade.

"Marca de enforcamento..." O tenente retira uma pequena faca retrátil. Com a outra mão ele puxa o cinto, e começa a cortar o poliéster. A fetidez é horrenda. Depois de um tempo, é óbvio que o material não pode ser cortado.

A fiação de aço..." ele reconhece -- sem ar, "há fios demais. Nós precisamos remover o cinto para ter acesso às marcas de enforcamento.

Você tem a ferramenta perfeita para isso -- o alicate de corte.

"Bom que temos esses cortadores de correntes." (Pegue o cortador com empunhadura de borracha.)

"Sempre bom pensar a frente. Agora..." Ele aponta para a corda apertando o pescoço do defunto.

"Nós precisamos cortar o cinto para vermos as marcas de enforcamento abaixo. Cuidadosamente -- com tanta precisão quanto conseguir."

Ah, sim -- eu estou preparado. (Acaricie o alicate.)

O enforcado solta uma divertida bolha de podridão pelo nariz...

"Posso tentar?"

"É inútil. Nós deveríamos pegar o alicate de corrente -- você pode tentar com ele. Eu tenho um na minha caixa de ferramentas no meu Kineema."

"Vamos pegá-lo." [Sair.]

"Maldito corpo. Nós estávamos em um bom ritmo..." O tenente se levanta e esfrega as calças.

"O que acontece agora?"

"Nós pegamos o alicate de corrente, então tentamos com ele. Eu tenho um na minha caixa de ferramentas no meu Kineema."

Escreva isso.

"Lividez parece compatível com enforcamento -- mas não é. A cabeça está congestionada. Contusões estão presentes na cabeça e no peito -- condizem com pedras jogadas post-mortem; baixa velocidade..."

"Essa foi uma merda doentia, sekopää."

"Khmm," ele tosse. "Lividez compatível com enforcamento. A cabeça está inchada. Contusões estão presentes na cabeça, peito e coxas -- condizem com pedras jogadas; a uma baixa velocidade..."

"Lividez compatível com enforcamento. A cabeça está inchada. Contusões presentes na cabeça, peito e coxas -- condizem com pedras jogadas post mortem; baixa velocidade..."

Continue afagando-o.

Mais cabelo se gruda à luva -- cabelo da cabeça encharcada de chuva do morto. Há calos e falhas no crânio abaixo. Uma paisagem alienígena.

Por uma fração de segundo você sente algo. Uma irregularidade -- mas então ela passa, rápida demais para ser registrada pela sua mente.

Pronto, pronto, morto, você era o filho de alguém. Já passou agora.

Mais cabelo se gruda à luva -- cabelo da cabeça encharcada de chuva do morto. Há calos e falhas no crânio. Uma paisagem alienígena.

Escreva isso: Curto, castanho claro, padrão de calvície masculina.

O fedor é sufocante. Fios castanho escuros começam a grudar no látex das luvas -- como fios da cabeça de uma boneca de pano.

Há brilhantina aqui. Ele penteava os cabelos para trás com óleo.

Acaricie os cabelos dele.

O cabelo dele parece molhado, encharcado com chuva, frio ao toque. Não tão diferente de uma pessoa viva -- depois de nadar.

"Eu vou escrever 1,85 metros tenente."

"Claro, eu arredondei para baixo." Ele guarda a fita.

"Documento A1. Os detetive fizeram uma fotografia colorida das marcações. Fotografia tirada na cena."

"Na verdade, eu te disse o número de série errado. Era outro número."

"Você me disse o número de série errado." O tenente se enrijece. "Por que você faria isso? Por que você estragaria sua própria cena do crime? E agora, as botas também se foram. Poderia ser uma pista."

"Na verdade, fui eu quem pegou as botas. Eu posso te dizer o número de série correto -- é E50.100.1000."

"Você pegou as botas?" Ele faz uma careta, antes de escrever o número de série.

"Sinto muito."

"Sentir não ajuda em nada aqui. Vamos seguir em frente."

Deixe-o seguir em frente.

"Felizmente nós já escrevemos o número de série -- E50.100.1000. Vamos em frente."

As botas são cerâmicas, cobertura vítrea. Estão grudadas à pele pelo sangue que precipitou post-mortem. A remoção das botas é deixada para o processamento.

Seria sagaz da sua parte omitir totalmente a parte das botas, meu amo. Se você pretende tomá-las para si -- como deveria. Você as merece mais do que qualquer um!

Omita as botas.

"Nota. As botas tem um número de série escondido nelas." Ele se agacha, virando o pé do falecido: "É E50.100.1000..."

Opa. Um mau pressentimento toma sua mente...

"Que o detetive assistente inexplicavelmente reportou como X5415- alguma coisa. Por que fez isso, detetive assistente?"

Foi meramente um gracejo -- uma bobagem! A impressão de que você é um psicopata está errada.

"Eu sou um psicopata, entende. Eu minto o tempo todo."

"Que maravilha, policial. Minha opinião sobre você piorou. Vá em frente, escreva um estúpido número sem sentido no formulário de autópsia também -- ao invés de E50.100.1000."

"As putas estão brigando. Isso agrada o Cuno."

Escreva: AO5577789RHG9999...

Escreva: E50.100.1000.

"Eu queria ver o que aconteceria se eu falasse errado."