Conversa · Evrart Claire

"Estou sempre disposto te educar e entreter, meu amigo." Ele toma um gole de café. "Então, o que tem em mente?"

"Você ordenou que o homem enforcado fosse morto?"

"Ordenei? Você sabe que meus homens não o mataram. Eles te disseram -- foi um feliz acaso. Você sabe como é, ninguém toma a iniciativa. Se eu o quisesse morto, eu mesmo teria que fazer isso. E eu sou gordo demais para isso."

"Por que você é tão gordo?"

"Que bom que perguntou. Eu tenho diabetes tipo 2, porque açúcar e gordura era tudo que minha mãe tinha pra dar a mim e a meu irmão Edgar, quando éramos crianças."

Ele sacode o dedo para você. "Bom trabalho também, pois me deixou feio. E pessoas feias, Harry, são muito melhores na política."

Isso é verdade. As pessoas não confiam em pessoas bonitas.

"Certo, outra pergunta."

"Estou ouvindo, Harry."

"O que você ganha com ele morto?"

"Ora, uma guerra, é claro."

"E o que você tem a ganhar com uma guerra?"

"Vitória, Sr. Kitsuragi. Eu tenho uma vitória a ganhar. Iremos começar uma guerra com o Grupo Wild Pines -- e vencer mesmo antes que eles percebam que há uma guerra."

"Eles são militares treinados. Você não teme por seus homens?"

"Harry, nós superamos eles em uma proporção de mil e quinhentos para um. E isso apenas em Martinaise. Com todos os sindicatos em Revachol -- e com a opinião pública do nosso lado -- nós podemos conter dois homens. Ou quinze homens. Ou até mesmo cinquenta homens."

"Quanto mais eles enviarem, pior ficará para eles. Eles cometeram um erro enorme contratando esses caras. Ninguém gosta de mercenários estrangeiros. Os esquerdistas os odeiam, os fascistas os odeiam, até os moralistas acham que eles são de muito mau gosto."

"Como isso está ligado à greve?"

"Harry, não há greve, apenas guerra. Guerra das classes. Ou, em termos burgueses: um acerto de contas. Ou espere..." Ele para e esfrega o queixo. "É nesse momento que ainda assim os pagamos? Por que dessa vez são eles que nos pagam."

"Nós não iremos dar nada. Nós vamos confiscar o Terminal B deles: as estradas, os portões, os contêineres, aquele guindaste gigante... até a maldita cafeteira. Nós vamos confiscar tudo pelo povo -- e foda-se a Wild Pines."

A palavra foda-se soa como um disparo vindo da boca. Ele não xinga com frequência.

"Então é por isso que você não deixou Joyce entrar?"

"Sim. É também por isso que deixei aquele anão Gaumont ir. Ele é bom demais. Não posso colocá-lo nisso. Além disso, ele sabe como entrar aqui. Aquela mulher não sabe diferenciar as próprias tetas do rabo. Ela não tem nenhuma chance."

"Por que você está me contando seus planos?"

"Porque somos amigos, Harry! Além disso, não importa agora. Você pode contar a ela, se quiser -- não vai mudar o curso dos eventos. Temos uma vantagem significativa."

Ele olha para o relógio de peixe-espada e assente: "Já está acontecendo."

"O quê?"

"As tetas do rabo -- é um ditado local."

Na verdade, não, não é.

"É por isso que você não permitiu a entrada de Joyce aqui?"

"Sim, todos odeiam eles. Exceto os ultraliberais, talvez. Que calha a ser eu."

"Você não é um ultraliberal, Harry. Dê o fora daqui. Não seja um retardado." Ele sorri calorosamente.

"Você já ouviu sobre o que duas Vespas Gigantes de Seraise podem fazer com uma colônia inteira de abelhas? Elas a destroem."

"Já ouvi. É uma ótima história, Harry." Ele assente. "Você também sabia como a colônia de abelhas mata a vespa gigante? Eles a enxameiam e abafam ela completamente, até que ela sofra um ataque de calor massivo e morra."

Ele cruza as mãos, contente, pensando na temperatura interior da vespa aumentando.

Elas a cozinham viva em seu próprio exoesqueleto.

"Sim, mas o que você tem a ganhar com uma guerra?"

"Vitória, Harry. Eu tenho uma vitória a ganhar. Iremos começar uma guerra com o Grupo Wild Pines -- e vencer mesmo antes que eles percebam que há uma guerra."

"Não ordenei, Harry." Ele balança a cabeça energicamente. "Embora eu esteja muito, muito contente por ele estar morto."

"Há quantos de vocês no Sindicato?"

"2.372," ele responde como um chicote. "Além desse que vos fala, é claro."

2.373 é um contingente considerável para uma organização trabalhista em Revachol.

E todos eles estão bem motivados. Pelo menos os que você tem visto.

"Posso perguntar sobre membros específicos do sindicato?"

"Estamos muito além de membros específicos do Sindicato agora. Esse é o Grande Momento." Os olhos dele estão brilhando. "Estamos falando sobre o futuro de Revachol aqui, Harry."

"Você pode incomodar Leonard com isso." Ele aponta para a porta. "Ele adora dar com a língua nos dentes sobre tais assuntos. Mas eu estou no modo Grandeza, Harry."

Há algo diferente nele agora. Ele está mis vibrante. Mais vivo em seu 'Grande Momento'.

"Quem matou o homem enforcado?"

"Não faço ideia. Pode ter sido a própria mãe dele pelo que sei. Se você encontrar o cara, mande um grande e gordo beijo de Evrart Claire. Não teria conseguido sem ele."

Ele realmente não sabe.

Um cara, hein?

"Como você sabe que é um cara?"

Não sei. Eu te disse que poderia ter sido a própria mãe dele... Tenho certeza que não foi ninguém do Sindicato. Talvez tenha sido a multidão... ou talvez ele tenha se matado porque era um socialista enrustido? A verdade é, eu simplesmente não sei.

Ele realmente não sabe.

"Quais eram as letras miúdas no documento que enviei? Qual era a pegadinha?"

"Não haviam letras miúdas, Harry." Ele se inclina para frente. "Mas eu espero que todo esse barulho de construção e acesso limitado às ruas encoraje algumas pessoas a se mudarem. Depois de um ano dessa barulheira, quem não se mudaria?"

Oops... sim, o barulho resolveria o problema. Vai ser terrível.

"E quando eles se mudarem..." Ele estende o dedo indicador. "Eles terão um bom lugar para ir. No presente momento, estou trabalhando na reforma das construções próximas à rotatória para que sejam palácios de trabalhadores acessíveis."

Ele orgulhosamente abre as mãos para demonstrar o tamanho dos palácios. Eles são muito grandes.

"Então a vila está condenada," o tenente diz pesarosamente.

"Você esteve lá, viu o lugar. Uma terra desolada -- não resta mais nada. Mas guarde minhas palavras, Harry." Ele bate com o punho na mesa, fazendo com que um pouco do café derrame. "Nós iremos redefinir isso."