À sua volta, chove sobre a grande cidade de Revachol. A chuva pinga dos beirais e inunda…

À sua volta, chove sobre a grande cidade de Revachol. A chuva pinga dos beirais e inunda as calhas, lavando a sujeira.

O controle do Inverno sobre a cidade está diminuindo. O degelo de primavera está aqui.

Finalmente. E agora?

Úmido. Seu casaco o protege da chuva enquanto a cidade estremece ao seu redor.

O que há no sul?

Um engarrafamento. Chuva tamborilando nos tetos dos veículos motorizados. Dentro, motoristas observam a água escorrendo pelos para-brisas. A estátua de um rei estremece, ele também está com frio. A ponte do canal foi erguida.

O que há do outro lado?

A estrada sobe; uma autoestrada circula acima do gueto. Abaixo de suas colunas de concreto – um mar de telhados, madeira e alcatrão se estende para o norte. Prédios de quatro andares, tão distantes quanto a chuva pode cair. A neve derrete em Jamrock.

Estremeça, olhe mais longe…

Na distância varrida pela chuva, sobre os telhados de Jamrock, um moinho de seda remodelado ergue-se acima da saída da rodovia. O Distrito 41 levanta os ombros na chuva.

A Policial de Patrulha Judit Minot está parada sob o toldo pendendo da entrada, lutando para o grande guarda-chuva preto dela.

O cirurgião do Distrito, mastigando um pedaço de doce, lança um olhar questionador para ela, passando: “Precisa de ajuda com isso?”

“Não. Obrigada. Eu consigo.” Ela abre o guarda-chuva e, com um rápido sorriso e um aceno de cabeça para o cirurgião, desce correndo os degraus. A chuva cai ao redor dela...

Sua visão embaça. Você limpa o rosto com a sua mão. A chuva pica seus olhos, fazendo você olhar para cima e piscar.

O Oficial-Satélite Jean Vicquemare desce correndo as escadas do Distrito, guarda-chuva na mão. Não foi aberto. Ele não parece satisfeito com a chuva de primavera.

Na ponte, os Policiais Torson e McLaine estão de guarda. Torson usa jeans e uma regata arrastão. O Oficial-Satélite passa, e o jovem comenta com ele...

“Cadê o seu homo, parceiro?”

“O quê?”

Não é assim. Eles são o que chamam de companheiros heterossexuais de uma vida. Eles têm um relacionamento à prova de guerra. Um 'bröderbund', se preferir.

“Ahn? Sim.” Ele abre o guarda-chuva, mas o vento imediatamente vira ele do avesso.

“Compa -- nheiros . Heteros -- sexuais.”

“Gracejo engraçado.” Vicquemare luta com o guarda-chuva, enquanto as varetas estão se desprendendo da cobertura. “Humor macho-cêntrico no local de trabalho. Vocês o viram?”

“Há algo de errado?”

“Não, nada. É só que... A Judit foi até a casa dele e encontrou a correspondência de segunda-feira fechada. Eu acho que ele ainda está lá. Vocês não, tipo, beberam com ele no fim de semana, não é?”

“Isso seria irresponsável.”

“Com aquele animal? Nunca mais, cara. O que foi? Ele ainda está lá embaixo, no... você sabe, ao sul do trevo? Como... como era mesmo?”

“Em Martinaise. Ele está em Martinaise.”

É o único lar que você tem agora. Mas você não pode voltar. Não desse jeito.

“Me pergunto se o Vic já encontrou o namorado há muito perdido.” Ele olha para Chester McLaine e começa a rir da própria piada. A chuva cai lá fora.

“Mack, eles são companheiros heterossexuais de uma vida. Não é assim,” o parceiro dele sorri. “Mas sim. Há problemas de relacionamento entre aquela dupla, Tequila Sunset tem...” O som da chuva fica tão alto que abafa a voz dele.

Onde eu moro?

Em uma rua que corre como um rio lamacento na neve, com armadilhas de fogo subindo de cada lado. Uma locadora de filmes abre as portas para a chuva, um veículo automotor blindado passa apressado pela esquina onde vocês costumavam andar juntos... De repente, os pelos nas suas costas se arrepiam.

VOCÊ NÃO PODE VOLTAR.

E cadê, cadê, cadê a quebrada?

DÁ A PARTE DO SEU MANO. CADÊ A VERDINHA?

Por que eu não estou lá?

Estar em Martinaise, onde ninguém vai. No escoamento de um canal há muito esquecido, na parte mais branca da cidade. À sombra do dia em que a Revolução falhou.

O que eu estou fazendo aqui?

De pé na chuva, olhando para o norte, onde Jamrock Rock City se estende para o interior.

O que é Jamrock?

Revachol é a capital do mundo. Jamrock é a capital de Revachol. Gotículas se formam em seus cílios.

É o lar.

O que há no oeste?

Camadas de chuva sobre a água. Um lance de escadas conduzindo ao oceano. Onda após onda lavando a costa de Martinaise, com seus barcos a motor e juncos balançando suavemente.

As ruínas de um forte marinho semiafundado desmoronam em uma enseada. Além da Baía de Revachol, fantasmas sobem ao céu.

Quem são vocês, fantasmas?

Os arranha-céus de La Delta, o distrito financeiro. Uma luz dourada fraca vaza das janelas dos escritórios.

Você irá lá algum dia?

Eu vou?

Não. Você é apenas um das centenas de milhares em Martinaise que os veem todos os dias, se erguendo no outro lado da baía.

Deixe o sentimento ir embora.

Seu cabelo gruda na sua testa, frio e molhado.

Passe os dedos pelos seus cabelos úmidos.

Seu cabelo é uma bagunça oleosa salpicada de cinzas de usinas de carvão vizinhas. Pilhas de fumaça sobem em algum lugar ao longe.

O que há na costa?

Litoral urbano, chuva escorrendo de telhados cobertos de eternite. Blocos de concreto que sobraram de uma construção semiacabada. Um prédio de pesquisa e desenvolvimento extinto que foi tomado por revolucionários. Uma velha igreja de madeira se ergue sobre palafitas acima da água.

E além disso?

Cidade do Carvão, fim de todas as linhas.

O que há abaixo?

Drenos de tempestade desmoronados. Sistemas de esgoto antigos inundados com água da chuva. Caixas de armamento da Revolução escondidas. Portas que levam até Le Royaume -- as catacumbas nas quais, por três séculos, eles enterraram os nobres mortos.