"Olá, Tequila Sunset, grande boiadeiro!" Ele olha para você com olhos suaves e vagos.

"Olá, Tequila Sunset, grande boiadeiro!" Ele olha para você com olhos suaves e vagos.

"Vim para Martinaise investigar um homicídio."

"Homicídio, hein? Parece um trabalho imenso. Você nunca me veria investigando um homicídio."

"Você está certo. É quase impossível. Tenho 91% de certeza que nunca vou solucionar isso."

"Provavelmente não." Ele concorda. "Eu não saberia nem por onde começar. Aqui no porto é muito melhor -- para um sindicalista honesto como eu."

"Talvez você queira me ajudar a solucionar isso, me dizendo quem foi?"

"Claro, polícia." Ele dá um sorriso jocoso. "Não fui eu. Você pode me descartar. Assim já fica mais fácil."

Deveríamos? Ele é legal. Eu não gosto de legal.

Não foi ele. Essa é a verdade.

(Sussurre) "Eu não tenho ideia do que estou fazendo."

Ele sussurra de volta: "Tudo bem. Eu também não tenho ideia do que estou fazendo. Eu nem sei que dia é hoje..." Ele pensa, então decide: "Não diga. Desse jeito, o dia é melhor."

"Na verdade é muito fácil e divertido."

"Eu não acredito em você. Poste L'Aventurier disse a mesma coisa. Eles tentaram fazer de mim o carteiro deles. Tão divertido, tão fácil, eles disseram. É só andar." Ele balança a cabeça com a lembrança.

"Só que não. Estou muito melhor aqui no porto. Sendo um sindicalista honesto com bastante tempo livre nas mãos."

Ele não tem o vigor para entregar correspondências nessas ruas horríveis. Mas você tem. Talvez, se esse negócio de ser policial não der certo...

"Certo, tenho um nome pra mim, é..."

O pessimismo invasor é vermelho-dourado. Está dentro de você, mas também fora, no horizonte, no limiar das águas. Recôndito, mas ainda por acontecer -- as coisas fazem sentido por esse prisma...

Você é Tequila Sunset. Você sempre foi Tequila Sunset. Sempre foi tarde demais.

Não. Eu não quero ser Tequila Sunset.

Como não querer? Tem alcance, significado, camadas, cores, associações, a coisa toda!

"É... certo, sou totalmente Tequila Sunset."

Ele estica as mãos em sua direção e grita: "Boiadeiro!"

O homem está profundamente comovido. Você vê os olhos dele encherem de lágrimas pelo apreço. Ele está extremamente feliz por você.

Deixe ele com a mão estendida.

"Bem, boiadeiro --" Ele para por um momento para refletir sobre a situação. "Acho que não tenho direito de apertar sua mão ou qualquer coisa assim."

"O que é um... boiadeiro?"

"Um cara muito legal."

Parece que há toda uma história por trás da palavra... mas isso não importa. Você entendeu. Você sabe o que significa.

Concorde com a cabeça, conscientemente.

Ele toma um gole de seu cantil, então te oferece um pouco.

Isso! Vamos começar essa festa, é sua chance de brilhar, garoto!

"Não tenho interesse em beber quando estou trabalhando."

"Um homem caminhando no fio da navalha, hein. Sobra mais pra mim!" Ele ri e toma outro gole.

"Então, deseja falar sobre alguma outra coisa, boiadeiro?"

"Obrigado, mas eu passo. Eu ia pirar."

"E aí poderíamos pirar juntos, o que parece muito divertido. Mas acho que preciso observar uma greve."

"Pode crer!" (Tome um gole.)

"Mantém você aquecido num dia como esse. Ou em qualquer dia, na verdade."

Certamente um passo na direção certa -- sinta a textura suave, aprecie o sabor. A maneira que desce pela sua garganta, como uma calorosa carícia. Isso é Sunset. Quando você chegou a este mundo já era tarde demais.

A ideia dessa lavagem alcoólica esguichando na sua corrente sanguínea parece muito repulsiva.

"Que tipo de cara legal, exatamente? Não é só cara legal, certo?"

"Do meu e do seu tipo. Exatamente assim." Ele toma um gole de seu cantil, então te oferece um pouco.

Faça um momento de silêncio.

Aperte a mão dele.

Você recebe um bom e forte aperto de mão em troca.

"Invenção de nomes me parece muito perigoso."

"É," ele concorda. "Um nome é o tipo de merda que pode matar um homem. Mañana é um bom nome nesse quesito."

"O nome é... Tequila Sunset."

Você é o Tequila Sunset. Você já é o Tequila Sunset há muito tempo.

Sua mente só consegue conjurar Hunk Handy, Fucke Waldéz, Bosco... talvez você queira mantê-los para si.

"Huh.... na verdade eu não tenho um nome."

"Leva tempo para inventar um bom nome, com certeza."

"Eu não posso fazer isso. Lamento."

"O nome está pronto! É Raphaël Ambrosius Costeau."

"Você tem realmente certeza?"

"Bem, é melhor do que os outros nomes em que consegui pensar, pelo menos."

"Calma aí, cara. Vá devagar e com firmeza, não sucumba ao destino. Achar um nome bom de verdade leva tempo..."

"Você não pode dizer a um Raphaël o que ele deve fazer."

"Se você diz..." Ele dá de ombros e olha ao redor.

"Tudo bem, talvez eu tente de novo... depois."