"Cuno se importa agora."

"Certo. Que porra quer com o Cuno?"

Acene.

"Porco necromante," ele diz, olhos cheios de admiração. "Aquela merda foi obscura... invadindo daquele jeito... porcaria brutal. Me diz:"

"Cuno morre, você vai tirar uma do cérebro dele assim também? Cuno vai bater as botas em uma chuva de balas. Vai ficar parecendo a porra de um porco-espinho."

Porta Rosa, um beco lateral na Boogie Street vanguardista. Um jovem rapaz nos seus vinte anos se aproxima do Oficial de Patrulha Émile Mollins e pede por um cigarro. Enquanto o policial Mollins procura no bolso do casaco pelo pacote de 'Astra' que ele comprou nessa manhã...

O homem atira nele a queima roupa no peito. Sem fôlego, o oficial de patrulha cai na valeta. A mão direita segurando a armadura no peito. A bala não atravessou, mas ele não pode respirar. No pavimento, as passadas dos pés do criminoso vão se distanciando.

"Sangre, porco!" alguém abre uma janela e diz, mas Emilé não consegue ver quem. A visão dele se esvanece com a dor...

"Não seja tolo, você é uma criança. Me responda a algumas perguntas ao invés disso."

"Você é um saco, porco."

"Você sabe qual uma boa linha de trabalho para ser baleado?"

"Porcos..." Ele aprova. Há um silêncio. Que se prolonga.

"Eu vou estar lá por você, Cuno."

"Sim....." Há um olhar sonhador nos olhos dele.

"Cuno viu você usar aquela lata," ele diz com um aceno de aprovação. "Belo grafite, porco. Cuno curte aquela merda delinquente."

"Papai é ruim até os ossos, Cuno. Podre até o âmago."

"Pai do Cuno. Você só é um merda na vida," ele diz sem malícia. "Agora qual o seu lance com Cuno?"

"É mesmo? Você gosta de arte, Cuno?"

"Não, porra! Arte é uma merda." Ele recua um passo.

"Ah é? E aquela sua pequena Cidade de Gafanhotos então?"

"Não é arte, é bruto para caralho. Nada de fresco com isso! Dá o fora daqui!"

"Até os porcos acham um lixo!"

"Olha aqui putas, Cuno vai resolver isso pra vocês." Ele ergue o queixo. "Falem a real ou vazem. Chega dessa merda de arte."

"Ainda é um lixo insosso!' Você ouve um guincho subsônico por trás da cerca. "Ninguém gosta da sua arte de merda, você devia acabar com sua vida. Assassinato era o caso…"

"Calma, Cuno... Eu só tenho algumas perguntas?"

(Escreva em um caderno de anotações imaginário.) "Entendido: *Arte é... uma merda...."

"Está certo, porco." Ele parece feliz. "Merda."

"Obrigado, Cuno. Realmente agradecido."

"Você ainda é um dinc," ele diz sem malícia. "Agora qual é o lance com Cuno?"

"Que merda, porco..." Você vê respeito nos olhos dele. "Você se danou muito. Sangrou feito um... feito um porco."

"Cuno espera que você tenha aprendido a lição e o Cuno não precise mandar os rapazes dele atrás de você de novo." Ele acena seriamente. "Agora, o que você quer do Cuno?"

"Todos dizem que você começou a chorar no meio de um tiroteio e então sangrou feito um porco." Ele dá de ombros. "Eu acho que foi massa."

"Quem está dizendo isso?"

"Pessoas. Eles dizem que você tipo, morreu por um momento. Que você até se cagou, mas que então voltou. Então eu acho que isso que é maneiro agora."

"Só não vai achando que por causa que você perdeu metade do pau na bala -- e é um inválido agora -- que Cuno vai te tratar diferente."

"Cuno não recompensa fraqueza," ele diz olhando seu coxear patético. "É negócios como sempre com Cuno. Cuno é frio assim."

Soa reconfortante por algum motivo.

"Nós estamos conversando de novo? Não está mais puto comigo?"

"Isso foi antes de você levar uma bala no pinto," o garoto diz. "Agora está de novo nos negócios do Cuno. Cuno é adulto assim."

"Eu acho que é verdade."

"Massa, massa, massa." Ele continua acenando. "Isso é muito maneiro pro Cuno."

A criança nem te olha. Você está morto para ele.