Você sabe o que é isso. É como se vocês dois se conhecessem. Apenas pergunte a ele.

Você sabe o que é isso. É como se vocês dois se conhecessem. Apenas pergunte a ele.

"Diga-me a verdade, você me conhece de algum lugar?"

"Ah, eu definitivamente te conheço de algum lugar."

Outra vida...

"De onde? De outra vida?"

"Isso. De outra vida. Uma vida diferente. Talvez a vida de um policial pertencente aos escalões do..." Ele faz uma pausa.

"A qual delegacia você acha que pertenceria nessa realidade alternativa e totalmente fictícia?"

"Deixa pra lá, isso é estúpido."

"Estúpido é um eufemismo." Você sente os olhos dele por trás dos óculos te mapeando.

"E a 41? Que tal a 41°?" Ele balança a cabeça. "Esquece, não vou prosseguir com isso..."

Quadragésimo primeiro?

"Certo, certo!" O homem soa genuinamente excitado. "Isso é plausível. Isso é completamente plausível. Agora estamos realmente chegando a algum lugar..." Ele lhe dirige um olhar longo e significativo, e então acrescenta:

...algum lugar bom.

"99 999 999,9°?"

"Isso está..." O homem parece extremamente surpreso. "...totalmente certo! Até a fração."

"Sério?"

"Não, não é sério." Ele deixa o silêncio se prolongar.

Sessenta e nove.

Ele parece estar observando você através do vidro reflexivo de seus óculos. Não há resposta. Talvez repetir?

Sessenta e nove.

Repetir isso não causa reação no homem de óculos escuros. Subitamente, o mundo está muito quieto. Até o vento uivante lá fora soa um pouco envergonhado.

Quinquagésimo sétimo?

"Acho que, mesmo nessa realidade ficcional, a 57° ainda seria a minha delegacia." O tenente faz um pequeno aceno em direção ao homem de óculos escuros.

"Minhas condolências", o homem de óculos de sol responde secamente.

"Vá em frente," ele assente. "Tente outro palpite."

"Bom trabalho, essa foi quase." Ele agora fala com o tom de uma mãe ajudando seu filho a dar os primeiros passos. "Que tal tentar outra vez?"

"Não há necessidade de sarcasmo."

"Eu nem mesmo sei o que dizer para isso..." ele balança a cabeça. "Qual é a sua maldita delegacia?"

Há algo que te liga a ele. Algum tipo de traje, talvez...? Um uniforme!

Uniforme de bombeiro?

Exactomundo!

Não acho que ele seja um bombeiro. Eu não vou perguntar isso.

Claro, você não precisa. Você pode falar sobre o que quiser.

"Vou te perguntar diretamente: você é ou já foi bombeiro?"

"Bem, isso depende," o homem de óculos escuro diz inclinando a cabeça. "Defina fogo."

"Pare com isso, Jean.." ela diz tranquilamente e se vira para você. "Não, ele nunca foi um bombeiro. Ninguém aqui é um bombeiro."

Um uniforme do controle de animais?

A polícia dos animais, isso!

Isso não parece certo. Não quero dizer isso.

Claro, você não precisa. Você pode falar sobre o que quiser.

"Escute, não leve a mal, mas você trabalha para o Controle de Animais?"

"Bem, eu estou interagindo com o animal mais perigoso de todos eles -- você -- eu diria que sim. Sou do controle de animais."

"Você acha que eu sou perigoso?"

"Para si mesmo -- sim, extremamente."

Ela suspira e olha para você, com algo semelhante à compaixão nos olhos. "Podemos ajudá-lo com alguma coisa?"

"Você está tirando sarro de mim."

"Ah, você me conhece... sempre o brincalhão -- só não consegue ver o lado bom." Ele está fazendo uma imitação de dança esquisita com os cotovelos. "Acho que sou apenas, patologicamente, o rapaz do tipo copo meio cheio."

"O que for melhor para você."

"Nada funciona para mim, esse é o problema, amigo." Ele fecha os olhos e esfrega a testa. "Tanto faz, eu realmente não me importo."

"Ah, você ainda está aqui," ele diz, abrindo os olhos. "Deve ter tido algo realmente importante para mim?"

"Você não estava deprimido ou algo assim?"

"Sete anos e seguindo firme e forte!" Ele assente entusiasticamente. "Os médicos-chefes agora estão chamando de maravilha médica... não, espere, anomalia foi a palavra que eles usaram."

"Mas como você ainda está me encarando como um bezerro encara uma porteira recém fabricada... presumo que haja algo mais."

Esse rapaz está sofrendo de depressão clínica. E isso vem acontecendo há algum tempo.

Entendo, o uniforme é metafórico -- estou na verdade vendo a classe trabalhadora, certo?

Uhm... Eu quero dizer... sim? Eu acho.

"Seja sincero comigo por um segundo... você é da classe trabalhadora?"

"Porra de política de novo... Você sabe no que estou mais interessado?"

"Eu resolvendo o caso do enforcado?"

"Você está resolvendo o caso em que está." Ele respira rapidamente. "Estou excitado com isso. Então, talvez -- trate disso?"