"Oi novamente, gendarme."

"Não, eu só queria saber se você era um deles."

"Bem, eu sou um deles, um desses do grupo de prazer sub-rosa que se reúnem em porões na calada da noite... sábado à noite, às vezes até mesmo sexta-feira à noite!"

São os esportes, ele é um cara dos esportes, toda essa destreza e habilidade atlética... Nada mais aqui.

"Conheci seu amigo dominical."

"Conheceu?" Um pequeno sorriso adorna seu rosto. "E o que achou dele?"

"Não gostei tanto dele quanto de você."

"Aw, que pena." Ele começa a gargalhar. "Por que não?"

"Por que ele estava na sua casa no meio da noite?"

"Ele tem chaves. E ele gosta da vista..." Ele acena mansamente com a mão que segura o cigarro. "Para o mar, eu quero dizer."

"O que vocês são, vocês dois?"

"Amigos, eu já disse. Amigos dominicais. Amigos que gostam de se encontrar de tempos em tempos."

"O que isso significa -- um amigo dominical?"

Ele suspira: "Que ele não estará lá quando os tempos ficarem difíceis, eu acho."

"E isso lá é um amigo?"

"É -- aos domingos." Ele sorri.

"Eu não quero falar sobre outras pessoas, quero falar sobre você."

"Hmm?" Ele zune. "E quanto a mim, gendarme?"

"Quem é ele?"

"Um visitante do primeiro mundo. Ele não é como você e eu, gendarme." Ele sorri e seu sorriso parece melancólico. "Ele sempre pode voltar."

"Voltar para onde?"

"Para as oportunidades dele no Ocidente, Sur-la-Clef. Ainda assim..." Ele respira e mantém os pulmões cheios por um momento, antes de exalar. "As idas e vindas trazem um pouco de vida à vila."

"Ou é apenas dinheiro, eu não sei..." Ele fita o bar.

"Eu não gostei. Ele é um oficial do governo. Eu não confio em sistemas de governo."

"Você estava certo, ele era mágico. Magicamente burocrático."

"Eu te disse, ele pode ser muito útil. Acho que esse é o charme das pessoas poderosas."

"Sobre esta túnica que estou usando ..."

"O que você está fazendo aqui?"

"Admirando a atmosfera..." Ele sorri. "E você, policial?"

"Eu moro aqui, meu quarto fica logo acima."

"Conveniente," ele assente. "Mas o que você está fazendo aqui, falando comigo?"

"Estou aqui para chutar alguns traseiros e resolver o caso em que estou trabalhando."

"Bem, essa é pra você!" Ele levanta um copo, antes de tomar um gole de sua bebida, espumando pela boca.

"Eu não sei o que estou fazendo aqui. Eu simplesmente vou aonde a vida me levar."

"Hmm... talvez você devesse descobrir, detetive."

"É aqui que vou entrar para a história: vou cantar karaokê."

"Sério?" Ele se endireita, curioso. "Bem, aguardo ansiosamente por isso!" Ele levanta um copo a você.

"Estou aqui para me embebedar no esquecimento."

"Um pouco dramático demais, não acha?" Ele diz isso como se fosse uma questão estética. "Se você realmente precisa fazer isso, então eu iria com algo mais... alguma outra substância."

"Mas, novamente -- você é um tira, definitivamente se encaixa no gênero." Ele olha para as mãos dobradas sobre a mesa. "Eu me encaixo no gênero, todos nós encaixamos... moldados pela ficção como se fôssemos personagens em alguma novela ruim."

"A psicologia humana é definitivamente preguiçosa, você não acha?"

"Vejo que você encontrou uma lembrancinha do meu guarda-roupa." Ele examina você. "Nada mal, nada mal mesmo. O que traz você aqui?"

"Olá, gendarme. Outro encontro." Lá está ele novamente -- o fumante da sacada! Bem aqui no Whirling-in-Rags.

"Olá."

"Olá-olá. Então, o que traz você aqui?"

"Oi."

"Oi-oi. Então, o que traz você aqui?"

[Sair.]

"Você está aqui!"

"Estou. E você também. O que traz você aqui?"

"Olá." (Ajuste sua gravata.)