Enquanto você olha para trás, pensa: então o amor o matou mesmo.

Enquanto você olha para trás, pensa: então o amor o matou mesmo.

[Descartar pensamento.]

Eu estava certo...

Se não fosse por ela, ele não estaria lá. O tiro não teria feito contato com o palato mole...

Como eu... sei de tudo isso então?

Quem sabe?... Está ficando frio. Você deveria ir.

"E foi? Real?"

"Eu não sei..." Ela olha para o terreno abaixo -- então se volta para o café dela.

Há um aceno, o menor deles.

Real como qualquer outra coisa.

Eu já sinto falta da Klaasje.

Claro que sente, Harry. Todos sentem.

Se foi para sempre... Amo, tu deves encontrar outra senhora, tão excêntrica quanto ela!

Seu tolo! O que está esperando?! Arranje uma operação de resgate e a traga de volta!

O que é comunismo nisso?

Você não sabe. Um vento de agulhas. Flutuação de aeronaves na estratosfera.

(Vire-se para Klaasje.) "Parece que o amor o matou mesmo."

Ela está em silêncio, segurando a caneca de café. Nenhum vapor sobe dele -- está gelado.

Parece que esse não foi inteiramente corrompido... isso pode ser útil. Talvez ajude os outros a enxergar.

Lembre-se desse silêncio. A dama é perigosa. Pessoas sofrem em torno dela.

[Finalizar pensamento.]

Não diga nada. Deixe-a responder.

"É..." ela finalmente quebra o silêncio. "Eu gostaria de pensar que ele não me amou. Ou que foi quimicamente induzido e não real."

"Por quê?"

"Mais fácil assim." Ela dá um gole.

Isso o matou... (Olhe para Klaasje.)

Não. O comunismo o matou, lembra? O amor fez isso possível. Você sabe disso.

Ou será que foi o comunismo que o matou e o amor possibilitou...

Eu fiz a coisa certa. Eu sei que fiz.

Isso é bom, não é? Fazer a coisa certa.

Ei, que vibe de funeral é essa aqui? Você fez o que qualquer bom policial faria. Se parabenize e siga em frente.

Você só estava sendo um bom tira.

Se não fosse por ela, ele não estaria lá. O tiro não teria feito contato com o palato mole...