"Essa... Realidade?" Ela aperta o capuz em torno do pescoço.

"De volta àqueles conceitos básicos da realidade então."

"E se essas autoridades bebem tanto a ponto de precisar de ajuda para recordar os conceitos básicos da realidade -- bem, eu estou aqui para ajudar." Ela se curva e sorri.

"...E se os oficiais da lei da nossa nação precisam de ajuda para recordar os conceitos básicos da realidade -- bem, eu estou aqui para ajudar." Ela assente com a cabeça.

"Obrigado, madame."

Não diga nada.

"Então, permita-me concluir com isso -- quem você é -- para mim -- é a polícia. A única autoridade legítima para aplicação da lei em Revachol."

"Então eu sou basicamente um dos caras bons?"

"Então eu sou basicamente um servo de interesses estrangeiros?"

"Então eu sou basicamente um lacaio do capital?"

"Então eu sou basicamente um lacaio do capital?"

"Então eu sou basicamente um servo de interesses estrangeiros?"

"Essa abreviação -- o que ela quer dizer?"

"Significa Milícia Cidadã de Revachol."

O preço de uma garrafa de 1,5 litros de Commodore Tinto? A primeira frase do Código do Corpo de Bombeiros? Raiz quadrada de 3? Não sei o que você quer dizer com algo próximo a você. Faça uma pergunta normal.

Permanece um mistério o que você quis dizer com esse algo próximo. Isso não é sobre você. É sobre a realidade.

"O que é aquilo?" (Aponte para Cindy, a SKULL.)

"A garota vestida com os trapos da vovó?"

"Sim."

"Parece um membro taciturno e revoltado de alguma infracultura juvenil."

"Infra... cultura?"

"Sim -- você e eu pertencemos à supra cultura. Nós somos comuns, o rebanho. A música no rádio, a comida na franquia de restaurante -- tudo isso é muito popular para a garota vestida com os trapos da vovó."

"Ela prefere um mundo de fantasia -- uma infracultura com seu próprio código de vestimenta e vernáculo. É uma ilusão, eu acredito. Não há nenhum refúgio contra a supra cultura."

"Eu compreendo tudo. Torne isso mais complicado de alguma maneira."

"Eu não posso. É simples desse jeito. Alguns podem tingir os cabelos de verde e usar o casaco da avó o quanto quiserem. O capital tem a habilidade de encerrar todas críticas em si próprio. Mesmo aqueles que fariam crítica ao capital, em vez disso, acabam fortalecendo-o..."

Ela pausa para um longo e vagaroso gole de chá. "Certo, o que temos em seguida?"

Subitamente, você não tem tanta certeza de que você é parte da supra cultura...

"Deixa pra lá."

Claro -- não é tempo para infraculturas bobinhas. Existem questões mais prementes e centradas na realidade a se fazer.

"Eu acho que eu posso fazer parte de uma infracultura."

Seus olhos se reviram com o espanto. "E o que seria isso?"

"Disco."

"Ha! Eu posso ver isso, sim. Eu mesma eventualmente brinco nessas artes sombrias -- não faz muito tempo." Ela sorri enigmaticamente. "Eu lhe asseguro, foi um fenômeno completamente supra cultural. Onipresente. Absolutamente mandatório."

"Nada de infra sobre disco, bebê."

"Nós sabemos disso -- sobre outro conceito básico da realidade."

"Você é disco?"

"Aqueles dias estão no passado há tempos..." Ela olha para o continente com sarcástica melancolia. "E mesmo no início dos anos 30, eu diria que era mais uma garota Nova. Disco era uma faceta menor, mas ainda assim agradável da coisa toda para mim."

"A Nova?"

"A Nova, uma era cultural -- e o nome da década que ela violentou, os anos 30. Foi um produto da Revachol pós-revolucionária. Era... Ultraliberal."

"Envolvia muita festança, como você pode imaginar. E champanhe coloria tudo. Aparentemente -- isso teria sido quando você veio ao mundo. Agora..." Ela ergue uma sobrancelha na sua direção.

"Saquei -- vamos voltar à central da realidade para a próxima."

"Máximo brio, policial."

"Parece divertido. Não consigo me lembrar de absolutamente nada."

"Não foi Guillaume le Million quem disse: Se você consegue se lembrar da Nova, você não esteve lá?"

"Espere -- Guillaume le Million? Eu estava pensado nesse cara agora mesmo! O que aconteceu com ele?"

"Ah, sim..." Ela parece hesitante. "Isto não é muito central para a realidade, é?"

"Eu ainda quero saber."

"Eu não posso dizer com cem por cento de certeza, mas acredito que ele morreu devido a complicações de uma doença venérea."

"Qual delas?"

"Todas elas."

"Então você tá dizendo que ele não desapareceu numa nuvem de poeira estelar?" (Conclua.)"

"Desconfio que não, porém -- ninguém pode estar totalmente certo. É tudo parte da mística. Pergunte a outra pessoa e você pode conseguir uma versão mais colorida a champanhe... "

"Em todo caso," Ela conclui. "Quais outras facetas básicas da realidade deveríamos discutir?"

"Você tem certeza que ele não morreu de asfixia autoerótica?"

Você não pode pegar uma doença venérea com isso, pode?

Por alguma razão sua mente é um autêntico repositório de letras, trivialidades, e lados b de Guillaume le Million. Mas o momento de explorar isso será quando você estiver sozinho, talvez diante do espelho talvez. Neste momento, só descarrilharia o resumo da realidade.

"Champanhe? Isso não parece algo que eu curtiria. Eu sou careta."

"É claro. Você é muito mais centrado, um detetive sério num caso chamado realidade. Falando nisso -- restou-lhe alguma dúvida?"

"Tira."

Ela deixa escapar uma gargalhada reprimida, com os pés de galinha esticando nas bochechas...

"Meu colega debilitado de realidade não está tão desatualizado..." O tenente retorna à conversação -- ele estava organizando as próprias anotações.