A jovem mulher leva um cigarro aos lábios.

A jovem mulher leva um cigarro aos lábios.

Os olhos dela são castanhos e a face é salpicada com marcas de nascença. Ela não pode ter mais de 28 anos.

Um macacão prateado cai sobre ela como uma armadura de escamas, brilhando. Esse é o brilho de noites demais rodando pela cidade.

Afaste o seu rosto inchado da beleza dela e apenas continue andando. [Sair.]

"Policial? Eu sou um militar?"

"Hã... não." Ela parece perplexa pela sua pergunta.

Há apenas uma solução para isto. Você é um homem de negócios.

"Então por que você me chamou de policial?"

"Porque você é um policial, senhor." Ela traga o cigarro.

"Você tem certeza?"

"Eu tenho, sim. A menos que você esteja nos alimentado com um conjunto de mentiras muito bem ensaiadas todo esse tempo..." Ela dá outra tragada.

"Todo esse tempo?"

"Você está aqui há três dias. Em nada menos que assuntos oficiais da polícia."

"E que tipo de assuntos são esses?"

"Eu não saberia dizer. Na verdade... até agora, principalmente bebendo."

Você não tem dúvida sobre a bebida, mas você se parece com um bêbado de boca-fechada? Ela deve ter ouvido algo.

"Posso não saber onde estou. Ou quem sou. Ou o que é um Coupris Kineema; como eu sei como um soa..."

Ela assente.

"É isso."

"Bom monólogo!" Ela sorri, mostrando os dentes brancos como pérolas.

"...mas eu sei quando alguém não está me contando toda a história. O que estou fazendo aqui? Qual é meu caso?"

Tem um mercenário lá atrás. Ele foi enforcado. O corpo está lá há uma semana. Os residentes provavelmente se cansaram dele e chamaram os tiras.

Ela fala friamente, mas há uma tristeza na voz dela.

"E por que você não me contou isso?"

"Eu não queria te sobrecarregar com informação. Você parece um pouco... perdido, policial."

Tente A Expressão nela -- deixe ela saber que você a quer. Fisicamente.

Tentar A Expressão? Vamos lá, por que você ainda está fazendo isso?

"Estou na porta da morte, inchado, um caso perdido. E ainda..." (Suspiro.) "A espera acaba algum dia?"

"Álcool aumenta os níveis de testosterona, especialmente em homens," ela fala com naturalidade. "Os níveis permanecem elevados depois que a embriaguez termina e a dor começa. Você procura conforto. É totalmente natural."

Não é o contrário? Beber bastante reduz a testosterona... e acredite em mim, você saberia.

Ela apaga o cigarro.

Algo se agita em você quando ela está prestes a sair. Deve ser aquele instinto assassino de novo -- a necessidade de fazer perguntas. É como se você tivesse dito as palavras um milhão de vezes antes...

Ela olha de volta para você, uma luz brilhando nos olhos dela.

E se eu não quiser fazer perguntas?

Você é um tira, Harry. É anormal você não querer fazer perguntas.

Você não precisa. Ninguém está te forçando a ser um tira.

"Espere! Eu tenho algumas perguntas antes que você vá."

"Sim?"

"O que é este lugar? Onde eu estou?"

"Você está em um albergue, senhor."

"Não -- onde nós estamos? Onde no mundo?"

"Estamos em Revachol."

Revachol é a desgraçada antiga capital do mundo, dividida em zonas de controle sob ocupação estrangeira -- meio século depois de uma revolução mundial fracassada. Ela é central para o nosso momento no tempo.

"Isso deveria significar algo para mim?"

"Com certeza você parece ser de Revachol. Das festas de Revachol."

O sotaque dela sugere que ela não é daqui. Ela é de Oranje, outra parte do mundo.

"Revachol para sempre."

"Para sempre e sempre."

E sempre e sempre... Pelo canto do seu olho, você vê o cabelo na parte de trás da sua mão de pé. Parece que um raio de baixa intensidade está passando por você. Você deve ser hipersensível à ressaca.

"Que tal você me dizer outra coisa?"

"Sim?"

Essas palavras -- "dizer outra coisa" -- parecem ser algo que você disse inúmeras vezes antes. A sua boca tem o formato delas.

"Me diga qual ano é."

"É '51."

"Qual século?"

"O Século Atual."

"E isso é o quê? Qual número?"

"Séculos não tem números, eles tem nomes, e esse é o atual."

"Quantos séculos já se passaram, então?"

"A civilização existe há oito mil anos, senhor." Ela sorri.