As janelas restantes chacoalham com uma forte rajada de vento. Elas estão cobertas com…

As janelas restantes chacoalham com uma forte rajada de vento. Elas estão cobertas com uma grossa camada de fuligem. Elas devem estar assim há quarenta anos.

[Finalizar pensamento.]

"Tenente, você consegue distinguir o que há dentro?" (Aponte para as janelas.)

"Não." Ele sacode a cabeça. As janelas chacoalham nas esquadrias. "Eu não vou nem tentar. Você sabe..." Ele retira os óculos.

"Eu tive um parceiro. Eles o chamavam de Olhos, porque ele precisava me mostrar as coisas. É ruim assim."

Esse parceiro dele, Olhos -- as coisas não acabaram bem. Dizer o nome dele o entristece. Nem pergunte. Ele não responderia. Talvez algum outro assunto banal?

"Você ainda consegue atirar, pelo menos?"

"Bem o suficiente, na verdade. É estranho como isso funciona. Eu não sou nenhum atirador de elite, mas eu concluo meus treinos de tiro com 7 de 10."

As mãos dele mostram o caminho quando necessário. E os ombros. É reflexo.

Apenas acene com a cabeça. [Finalizar pensamento.]

Tente ver o que há dentro.

Água pingando está vindo de um lugar alto. Tudo que você consegue ver é a sombra de uma escadaria em ruínas.

Há ferrugem e corrosão nas barras, elas estão espumando. E uma fina camada de sal branco vindo do mar.