Um telefone público metálico debaixo de uma cobertura plástica amarela. Há um sabor…

"Sim, eu estou em Mirova. Dormindo."

"Você quer curtir?"

"Não, eu quero ir dormir..."

"Onde você vai em duas horas?"

"Para o trabalho."

Não diga nada.

Nenhuma resposta, apenas um suspiro. A conexão estala, como papel queimando.

O que você está fazendo consigo mesmo?

Eu estou fazendo um trote engraçado.

Engraçado? Você precisa parar. Harry. Você está se matando.

Não sei... eu não sei o que está acontecendo.

Você precisa parar, Harry. Você está se matando.

Dano catastrófico.

Você precisa parar, Harry. Você vai morrer.

"Onde?"

"A Academia. Onde eu trabalho."

"A Academia? Isso parece melhor que meu trabalho. Eu fico feliz."

"Meu trabalho é triste e terrível. Envolve corpos de mortos."

"Pfft, Academia... eu tenho um trabalho de verdade."

"Ei."

Não diga nada.

"Eu não estou bêbado -- eu estou chapado."

"Eu não estou bêbado ou chapado, eu só estou... magoado... Por que é que dói falar com você?"

"Certo, eu estou bêbado, qual o problema? Eu ainda sou eu!"

"Harry? Como você sabe meu nome?"

"Porque sou eu... Olha, eu não entendo o que você tá dizendo ou por que você tá ligando pra mim. Você parece bêbado."

"Eu vou ficar ainda mais bêbado." (Tome um grande gole.)

"Harry? Quem é Harry -- você tá dormindo com ele? Eu também me chamo Harry!"

"Eu não entendo o que você tá dizendo."

"Harry? Quem é Harry?"

Ela suspira. "Olha, eu não entendo o que você tá dizendo ou por que você está ligando pra mim. Você parece bêbado."

"Harry? Quem é Harry -- você tá dormindo com ele? O Harry está aí?!"

"Adeus."

Um suspiro. Ela ouviu você, mas não desliga. E nem você. Você não consegue.

É isso. Você foi pego numa armadilha. Agora vai demorar bastante pro espetáculo de merda terminar.

"Eu sou um indivíduo com ultra alto valor de patrimônio líquido. Eu entendo como a realidade funciona. Eu vi através dela. Minha mente é clara." (Prossiga.)

"Você não é um indivíduo com alto valor de patrimônio líquido, Harry... Você está bêbado."

"Quem é?"

"Dora." Ela ainda está confusa. "Quem é? A conexão está ruim..."

Dora. O nome parece com um presente. Um presente que era destinado a você -- para tornar a vida possível.

E lutar.

À distância, você escuta distorcidamente alguém virando-se ao lado dela. Colchas farfalham.

Não reaja. O que quer que você faça, não reaja àquela última coisa.

"Tem alguém aí?"

Nenhuma resposta. Você não tem certeza, mas acha que está escutando uma voz masculina no fundo. Está coberta por dor e ruído branco...

Não reaja.

Não importa se você reagir ou não. Você ainda pensa que escutou uma voz masculina no fundo. Está coberta por dor e ruído branco...

"Eu não sei quem eu sou. Eu sou amnésico." (Prossiga.)

"Você não é amnésico, Harry... Você está bêbado."

Eu sou um servo revolucionário da humanidade. Eu vou libertar a humanidade e abolir as classes. Eu vou levantar os mortos.

"Você não é um revolucionário, Harry... Você está bêbado."

"Eu quero morrer."

"O quê?" Leva um segundo para ela entender o que você disse.

"Eu não sei por que disse isso."

"Ah não... É você mesmo?" A voz dela parece a de quem está acordando agora. Ainda lamentosa, cansada...

Isso é demais... Você precisa recuar...

"Uma criatura é uma criatura. Eu gostaria de ser o vento."

"Ah não, isso não... Que horas são?"

"Não."

Silêncio. A conexão vacila. Você escuta as últimas palavras dela repetidas de volta para você num eco: