"Do que você está falando, maluco? Não há um oitavo Hardie boy. Há sete de nós, e nós…

"Do que você está falando, maluco? Não há um oitavo Hardie boy. Há sete de nós, e nós estamos todos aqui." Ele está te avaliando.

"Ou será que -- você quer ser o oitavo Hardie boy? Nós não estamos contratando!" Ele balança a cabeça.

"Na verdade, chefe, nós estávamos conversando e pensamos que ela talvez pudesse..."

Esse Glen quer contratar -- ele realmente a respeita.

Hmmm... Ela? Então há um oitavo Hardie e é uma oitava na verdade?

"Cala a porra da sua boca Glen!" Ele urra. “Sou eu quem fala aqui! Agora, que porra você quer, tira?"

Deve ser coisa boa se ele não quer que você persiga. Parece que o tenente acha isso também...

"Então me deixa entender isso direito... existe um oitavo Hardie boy, é uma Hardie, e você não gosta que falemos sobre ela?"

"Isso mesmo, nós não vamos falar sobre isso. Esse é um assunto privado dos Hardie boys, nada a ver com as suas merdas. E..." ele aponta para o tenente.

"Vocês não são tiras aqui. Não fiquem chafurdando muito, se não querem uma bala na nuca de vocês. Eu estou de olho."

"Bom -- nós estamos todos observando uns aos outros." O tenente ajusta os óculos. "Policial, sua pergunta?"

Não há razão em perseguir isso agora, ele pensa. Essa já é uma vitória. Nós vamos aprender mais sobre essa oitava Hardie cedo ou tarde.

Deve ser coisa boa se ele não quer que você persiga isso.

"Desculpe, chefe..." você ouve o homem loiro quase chorar.

Ela? Então há um oitavo Hardie e é uma garota? Quem seria ela, Elizabeth, a jardineira?

Começando pela direita: Bota tamanho 44. Homem loiro na casa dos trinta. Dominantemente masculino.

Quer que o mundo saiba que ele é um homem muito-macho: mascando tabaco e nós dos dedos estalando. Quem mais nós temos aqui?

Sentando à sua direita: bota de trabalho padrão, tamanho 45 ou 46. O mais velho na sala, provavelmente no meio dos cinquenta anos. Fumante, silencioso.

Tosse muito.

Cruzando a mesa, do outro lado: botas de trabalho com cravos, tamanho 43. Tatuagens de gangue. Mesque ou Saramiriziano. No fim dos trinta/começo dos quarenta anos.

Ele passou a infância em Villalobos, um projeto habitacional nos bairros de Jamrock. Houve encarceramentos. Difícil dizer o que mais -- a tinta está desbotando.

E então -- bota de trabalho padrão, biqueira de aço reforçado, tamanho 46. O pirocudo. Ombros largos e quadril fino. Boné de rúgbi, luvas sem dedos, e numerosas cicatrizes, um pouco acima dos quarenta.

O emblema no colete dele diz 'Clube de Remo'. Um pequeno trecho se lê abaixo: 'T. Hardie, Capitão'.

No canto mais afastado: botas de trabalho padrão, biqueira de aço reforçado, tamanho 44. Quarenta-alguma coisa, bebida não alcoólica a mão. (Você aperta os olhos.) Aquilo é uma palheta?

E o ferinha?

Tamanho 41, com o passo leve. Não era uma criança então -- um homem velho com cara de rato; olhos aquosos maliciosos e dois dentes incisivos faltando.

No meio, arfando e chiando: o grandalhão, bota tamanho 46, marcas profundas. Provavelmente carregou a vítima. Ele sozinho pesa 130 quilos; acrescente o homem com armadura e você poderia facilmente exceder os 220 quilos.

Cheiro horrível. O pé dele fede até aqui, apesar de estar calçando botas.

Concluindo: esses sete são os atores na cena do crime. As pegadas eram deles, mas há uma discrepância.

Ruby está sumida, obviamente.

Sim. Ruby a motorista traficante de drogas. Não há como negar isso agora. Hora de fazer algumas perguntas aos rapazes...

Exatamente. Mas nada disso é novidade para você. Você ficou parado por quase quatro segundos, sem dizer nada -- hora de se mover...

Um deles está ausente. A Sola Singular?

Exatamente, a motorista sumida que estava comandando o tráfico de drogas. Isso significa que os Hardie boys estão envolvidos com o tráfico de drogas também?

Esses bandidos? Definitivamente.

Talvez. Mas ei, você já ficou parado por quase quatro segundos, sem dizer nada. Agora seria uma boa hora de fazer perguntas a eles -- onde está o oitavo Hardie?

"Qual é a porra do seu problema, cara?" Titus está te encarando com a cabeça inclinada.

Não necessariamente. A motorista poderia ter mantido o tráfico de drogas em segredo.

Isso se encaixaria no que a Joyce nos disse, mas eu não quero fazer suposições.

O Sindicato inteiro poderia estar envolvido. Talvez até mesmo toda Martinaise... (Olhe ao redor desconfiadamente.)

Um deles está faltando. O Sola Singular?

Exatamente. Você ficou parado por uns quatro segundos, não dizendo nada. Acerte-os com perguntas -- onde está o oitavo Hardie?

Onde?

No pescoço dele. Esqueça. Não é importante.

Vamos chamar esse de O Músico.

Uma queimadura simétrica no pescoço dele, semelhantes às letras Los Los. Ele tentou queimá-las, deixar aquela vida para trás?

“Não-não-não." Titus aponta para si. "Olhos aqui! Se tem negócios com meus rapazes, você tem negócios comigo."

Ele entendeu o que você estava tentando fazer. Montar um inventário deles.

Agora observe os outros caras estragando tudo por saírem da linha.

"É, você fode com os Hardie Boys, você fode com o Titus Hardie!" grita o homem com cara de rato magricelo, dois dentes incisivos faltando.

Sim, saindo da linha para agradar ele! Esse é o melhor tipo. E agora esse cara vai...

"Relaxa, Dennis, ninguém está te fodendo ainda," diz o homem de quarenta e alguma coisa, com a palheta pendurada no pescoço.

... usar isso pra debochar do amigo dele. A barreira se rompeu.

"É, Dennis, se acalma," o homem loiro em seus trinta concorda. "Ninguém está te fodendo, seu puto estúpido."

"Deixe o Dennis curtir a foda dele, cara. Nós não nos importamos." Você nota as tatuagens de gangue; o homem deve ser ou Mesque ou Saramiriziano.

Esse sabe como manter as coisas caminhando. Ele é cabeça quente, mas não deve ser subestimado. O último é meio que uma ovelha negra...

"É." O cara gordo no meio deixa escapar uma pequena risada. "Você nem está sendo fodido, Dennis."

"Calma, pessoal, nós temos companhia." Titus põe um fim nisso. "Vejamos o que traz o tira até aqui."

Tarde demais para te impedir. Você já pegou todos -- incluindo o velho homem barbado que é esperto o bastante para fumar ao invés de falar.

O velho homem barbado?