Сегодня отключиться проще. Голова находит удобную ложбинку в подушке. Тело и ноги…

Сегодня отключиться проще. Голова находит удобную ложбинку в подушке. Тело и ноги наливаются свинцом и тянут тебя на дно океана — а потом вдруг становятся легкими...

Подпеть. Слиться в немом единении.

Чернота, чернота, чернота. Идеальная дискотека. Руины твоей жизни еще дымятся за спиной. Вверх летит пепел. Но ты не оглядываешься.

Пока что — недолго — ты можешь...

(Спать. Без слов и образов.)

Когда пиктограммы и иероглифы мира возвращаются, они почему-то молчаливы. Даже будильник звенит тихо. Ты готов.

Готов — но что-то надвигается. Как и всегда.

[Открыть глаза.]

Эту песню я уже слышал.

Так она со сборника лучших хитов. Черная лента — крутится, крутится, крутится... Ты наконец-то себя измотал. Погасил проблески сознания.

Сколько я уже дней в Мартинезе...

Здесь нет дней. Нет недель. Лишь крутится черная лента. На повторе. До конца.

Передышка. Ты заслужил ее, брат. Купайся во тьме. Дай ей себя проглотить; пусть крутит тебя, пока ты забываешь все, что сумел вспомнить...

Это последний сон?

Нет, предпоследний. Если ты не против, мы просто пустим его на повторе. Будем до упора крутить черное веретено.

Наслаждайся, пока можешь.

Спасибо, тьма. Спасибо.

Пожалуйста, парниша. Заслужил.

(Провалиться в непрерывный глубокий сон.)

Спустя многие века тьмы звонит будильник — но что же это? Ты в самом деле отдохнул. Нет времени ни обниматься с подушкой, ни даже поежиться от холода. Мир ждет.

Иди.

Но я был плохим. Я не заслужил.

Нет. Ты просто был.

Боже...