Все как всегда, подраночек. Набегают волны... волокут тебя прочь... а ты не…

Все как всегда, подраночек. Набегают волны... волокут тебя прочь... а ты не уволакиваешься. Нет, ты обязан быть здесь. Бесконечно цепляться за полуосознанность.

Ты сопротивляешься, братишка.

Почему?

Все из-за твоего омерзительного тела. Даже во сне тебе противно его собой заполнять. Твое брюхо и бока неприятно чувствительны. Ты хотел бы сжаться в безопасный комок, в позу эмбриона, но не можешь — из-за БОЛИ.

А ее с лихвой. Она вечно стучит у тебя в нутре. Будто у каждого органа — своя поганая песня.

Боль в правом боку — это, кстати, вздувшаяся печень. Что до почек... В последнее время ты лишь преумножаешь ущерб. И, поверь, лучше я избавлю тебя от деталей этой арифметики.

Каждая клеточка твоего тела бьется в агонии, стеная: «Чем я перед тобой провинилась?»

Простите, клеточки! Это всё я! Я виноват!

Наконец-то ты задумался хоть о ком-то, кроме себя. Поглядим, поможет ли.

Я думал, у меня билет на скоростной поезд в Тишину!

Да только поезд сошел с рельсов, детка, и застрял ты тут, у путей, и смотришь на обломки катастрофы. Тебе себя не пересилить — ты все тянешься смотреть на себя, на свои достижения...

Ты застрял здесь. В этом полумирье. Мог бы присмотреться к другим людям — по-настоящему присмотреться. Но ведь не станешь, верно?

Присмотрюсь! Я все время присматриваюсь к людям. Они мне нравятся.

Ага. Они такие приветливые, правда?

Некоторые. Некоторые милы. Другие — напуганы.

Они как минимум интересные. У каждого промеж ушей жужжит такой же процесс, как у тебя, теребит свои тайны.

Люди прекрасны. Они суть памятники себе. Пародии на себя и собственные трагедии. Великая демократия существ...

Это чем же ты занимаешься? Что это за осознанные рассуждения? Смотри: всюду огоньки! Вспыхивают и исчезают — мысли! Ты просто делаешь вид, что спишь. Даже себя обманываешь. А мир продолжает жить без тебя...

И пусть! И пусть!

...Только вот он-то тебя не отпускает, верно? Вставай, время утереть блестящий от пота лоб, собраться с мыслями и начинать новый танец.

Нацепите красивую маску для масс!

[Открыть глаза.]

Все люди предатели.

А вы-то сколько обещаний в последнее время сдержали, сир Гарри? Обещаний, данных этому великому прозрачному миру, обещаний нежности?

Вы праведны и благородны. Лишь гады скользкие поганы! Злокозненно в траве ш-ш-шипящие...

Бабы. Всё бабы. Баб берегись. Клятвопреступниц.

Полно тебе. Люди заслужили твое доверие. А ты — их...

Тогда просто выпустите меня. Туда, в другой мир.

Ох малютка мой. Ты уже в другом мире. Не видать тебе сегодня утоления. Завтра, может?

Может, стоит... типа... ну, знаешь... НАЖРАТЬСЯ НАРКОТЫ? Перед сном. Поможет же...

Может, если б ты это дело расколол, то остался бы усталым и довольным. С головоломкой в руках — собранной.

Может, не стоит к себе так строго...

Я художник. Токсины — кисть моя, а печень — холст.

О да, детка. Преподноси свои страдания. Сделай вид, что они шедевр. Одна беда — никто не смотрит. Все это скучно, парниша, до смерти скучно.

Я пожинаю, что посеял. И перенесу боль с достоинством.

Тут нет достоинства... лишь отражения твоего собственного тела. Вспышки того, что было днем. Ты все смотришь и смотришь на себя в зеркало — зачем? Насладиться достижениями?

Стоп, мы не на поезде в село Ебись-оно?

Эй, что происходит? Разве я брал билет не до острова Зеро?

Нет, умоляю... Где же благословенное ничто? Где нектар забытья?

Ты упустил свой шанс, парниша. Начал метаться, геройствовать — и всё, Черное Ядро пропало. Ты его уже не отыщешь.

Кажется, мне... нужна медицинская помощь.

О да. Они тебя осмотрят, пропишут каких-нибудь пилюль, все исправят. Чудотворцы.

Не дури, Гарри. Не бывать этому. В больнице не делают новых почек и печени. Остается тебе только молиться богу, чтоб оно прошло, пока ты пялишься в мечущуюся темноту.

Это вина системы. Система подвела.

Да, твое тело — система. И оно тебя подводит, потому что ты подвел его.

Толку-то в этом теле... если никто его не тешит.

А с чего бы, скажи на милость? Какие чресла способен разжечь этот опухший полутруп?

Но у этих мук должен же быть какой-то смысл... какой-то сюжет. Может, ты даже сам этот сюжет запишешь?

Боль в правом боку — это, кстати, вздувшаяся печень. Что до почек... В последнее время ты лишь преумножаешь ущерб.