تتدلى لافتة من الورق المقوى من ذراع التمثال تشير إلى البحر. ومكتوب عليها بقلم تحديد وبخط…

"بشأن هذا... السعي وراء الثروة... السعي وراء التقدير". ينظر لأعلى، في محاولة للعثور على وصف لأفعالك.

"في الواقع، أنا أفضل الصمت".

"حسنًا". يصمت الملازم فجأة مثلما يغلق كتاب الجيب.

يُصدر راديو الشرطة أزيزًا وهو على وضع الصمت...

"شكرًا". (استمر في التحديق في النصب التذكاري).

تمر عيناك فوق الحصان، على طلائه الأخضر الزنجار. شيء ما في عيني الحيوان الحزينتين لرأس الحصان يجعلك تتوقف لبرهة...

هل كان الأمر يستحق العناء؟

يرن صدى الفكرة في عقلك الصامت. إنه أكثر هدوءًا في الدوران، تحت أشعة الشمس الساطعة.

يمكنك أن تشعر بسكون الملازم بجانبك...

سوف تعود.

تأخذ الرياح بعض التذاكر عبر الرصيف، وتملأ الشوارع برجال الشرطة الورقيين...

يا لها من وحدة لعينة في الأعلى.

يبدو أن رجل المخالفات أعلاه يوافقك في الرأي.

امرأة ترتدي فستانًا نهاريًا، مستلقية على كرسي ذي ذراعين... تنظر إليك وتبتسم عبر غرفة المعيشة.

مهلًا يا صوت [الذكاء]... أين ذهبت؟! تحدث إليَّ!

صوت [الذكاء] هنا، يشاهد المهزلة الصغيرة للنصب التذكاري لصهوة الجواد. يجب أن تنأى بنفسك عن هذا المشروع. لنقل أن خبيرك الاستراتيجي في العلامات التجارية الشخصية قد غشك.

أجل، هذا ليس رائعًا بالنسبة للعلاقات العامة...

"غشك"؟ لقد حقق [دوامة الفشل الغبي] أخيرًا شيئًا رائعًا.

بالطبع ستنأى بنفسك عن آثامك -- الكذب، والخداع، والاستغلال...

لا، يجب أن تعترف، وانسب الخطأ إلى نفسك. انسَ الكارهين.

أجل، لنعد إلى كسب المال.

تتحدث كما يفعل المحتال الحقيقي. أمامنا طريق طويل لنقطعه -- لا يزال صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

هيا بنا، لقد وقفنا هنا بما يكفي، والمال لا ينتظر أحدًا.

إنه متوافق مع معايير العلامة التجارية. يمكننا النجاح بهذا.

ربما... لكن ما زال أمامنا طريق طويل لنقطعه -- قيمة صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

مهزلة؟! لا، إنه جميل...

الجمال لن يجدي. أمامنا طريق طويل لنقطعه -- لا يزال صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

ربما تكون صورة صادقة لمن أكون أنا وماذا فعلت.

كونك شرطيًا مملًا؟ لا، أنت محتال -- وأمامك طريق طويل لتقطعه. لا يزال صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

صافي الثروة، صافي الثروة، صافي الثروة... على الأقل لدي صافي ثروة! شاهد الأرقام وهي تمضي.

يهبط طائر النورس على النصب التذكاري، ويستطلع المدينة أدناه. ثم يقلع مرة أخرى.

في مكان ما على سرير مستشفى، يتقلب الملازم على جانبه، محمومًا ومرهقًا...

اغربي عني أيتها الأفكار الغبية.

عقلك صامت، تمامًا مثل الدوران تحت أشعة الشمس الساطعة.

لقد نجحت.

"إحم، كانت تلك مزحة غير لائقة. اطرح أسئلتك".

"يثير لديَّ الرغبة في كتابة مخالفة بنفسي في الواقع".

(تأوه واضغط على جرحك).

"إحم"، يتنحنح الملازم، حريصًا على المضي قدمًا.

"نستمتع بماذا؟ ليس الأمر كأننا في الصف الأمامي لوعاء البهجة [كوميديا ريفاشول]".

تغطي بقعة لون زاهية سطح النصب التذكاري. ليس من الواضح ما إذا كان الطلاء يُشكل شكلًا مقصودًا أو أن مجرد وجوده في المقام الأول هو بمثابة بيانٍ كافٍ.

يدرس الملازم الترميم لبضع ثوانٍ. "أهناك ما يفوتني رؤيته هنا؟ لا يوجد ما يستحق الرؤية كثيرًا".

أوه، أجل، هناك الكثير مما يجب مناقشته باستفاضة هنا. تكسر البقعة خطوط القطعة البرونزية الأصلية، واضعة لنا مثالًا من التمرد لنحتذي به جميعًا. إنها دعوة أناركية معاصرة تدعو إلى -- تدمير الماضي، وتهدف للمستقبل.

لا شيء تراه هنا سوى عدم الاحترام. سوف يعيش التمثال القديم بعد هذه المسحة البائسة من الطلاء. الماضي دائمًا يقاوم.

من الواضح أن هذه البقعة مصنوعة بيد خرقاء. ربما تضيف هي عمقًا إلى العمل الفني؟

"حتى أنا لست متأكدًا مما يفترض أن يكون ذلك".

"إحم"، يتنحنح الملازم، حريصًا على المضي قدمًا.

"لديَّ بعض الأسئلة، إذا لم يكن لديك مانع أيها المحقق..."

"عن ماذا؟"

"بشأن هذا... السعي وراء الثروة... السعي وراء التقدير". ينظر لأعلى، في محاولة للعثور على وصف لأفعالك.

"في الواقع، أنا أفضل الصمت".

"حسنًا". يصمت الملازم فجأة مثلما يغلق غطاء على علبة طلاء.

يُصدر راديو الشرطة أزيزًا وهو على وضع الصمت...

"استرخِ يا [كيم]، فأنا أمزح فقط. اطرح أسئلتك".

يومئ برأسه، وعيناه ما زالتا على التمثال الممسوخ أعلاه، على اللطخة المشوهة التي تمنح محيطه الكئيب مشهدًا بشعًا.

"لماذا فعلتها؟"

امرأة ترتدي فستانًا نهاريًا، مستلقية على كرسي ذي ذراعين... تنظر إليك وتبتسم عبر غرفة المعيشة.

"لتستعيدها".

"من؟" ينظر إليك الملازم بنظرة تساؤل -- ثم ينظر إلى الأعلى مرة أخرى.

أجل، من الذي تتحدث عنه؟