تتدلى لافتة من الورق المقوى من ذراع التمثال تشير إلى البحر. ومكتوب عليها بقلم تحديد وبخط…

مهزلة؟! لا، إنه جميل...

الجمال لن يجدي. أمامنا طريق طويل لنقطعه -- لا يزال صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

ربما تكون صورة صادقة لمن أكون أنا وماذا فعلت.

كونك شرطيًا فنانًا؟ لا، أنت محتال -- وأمامك طريق طويل لتقطعه. لا يزال صافي ثروتك لا شيء إذا اقتطعت الضريبة!

صافي الثروة، صافي الثروة، صافي الثروة... على الأقل لدي صافي ثروة! شاهد الأرقام وهي تمضي.

يهبط طائر النورس على النصب التذكاري، ويستطلع المدينة أدناه. ثم يقلع مرة أخرى.

امرأة ترتدي فستانًا نهاريًا، مستلقية على كرسي ذي ذراعين... تنظر إليك وتبتسم عبر غرفة المعيشة.

سوف تعود.

تهب الرياح بقوة كافية لتقشير حواف الطلاء. بدأ لون التمرد اللامع بالفعل في البهتان...

يا لها من وحدة لعينة في الأعلى.

يبدو أن التمثال المشوه أعلاه يوافقك الرأي.

في مكان ما على سرير مستشفى، يتقلب الملازم على جانبه، محمومًا ومرهقًا...

اغربي عني أيتها الأفكار الغبية.

عقلك صامت، تمامًا مثل الدوران تحت أشعة الشمس الساطعة.

هل كان الأمر يستحق العناء؟

"لا، لا مانع لدي".

"إنه يرسي سابقة. يجب أن نستبدل أضرار الماضي بمجد المستقبل".

يومئ برأسه موافقًا آملًا أن يسايرك في الحديث، ثم يغلق عينيه لنصف لحظة. وعندما يفتحهما، يكون من الواضح أن لديه ما يقوله لك...

"أظن أن هذا ما تحصل عليه عندما توظف سكيرًا".

"ما تراه هنا هو عدم تقدير تام لكل من الفن والتاريخ".