محادثة · الهارب

يبدو كما لو أن شيئًا ما وضع الفكرة داخله. أن يترك لها الأزهار.

"شيء ما وضع الفكرة داخلك. دافع قاهر".

"ماذا تقصد بـ وضع؟" يرفع عينيه. إنهما مستديرتان وواسعتان.

ومضة خاطفة من الرعب.

"لا شيء".

"لا أفهم..." يهز رأسه.

في ظل الصمت، يرسم الملازم خطًا في مفكرته. ثم يومئ برأسه تجاهك مرة أخرى.

سؤال آخر يُجاب عليه.

في ظل الصمت، يرسم الملازم خطًا في مفكرته.

"انتابني شعور ما فحسب، مما قلته. هل توافق على ما أقول؟"

"ربما..." يخفض رأسه ويحدق في جذوع الأشجار فحسب. "أخبرتك، لديَّ فراغات في عقلي الآن. لن أجلس هنا ببساطة في انتظارك أن..."

ألم مفاجئ من الغضب.

"لو كنت أتيت من عشر سنوات مضت، لكنت قتلتك". يمسح عينه.

"ربما..." يخفض رأسه ويحدق في جذوع الأشجار فحسب. "لديَّ هذه... الفراغات في عقلي الآن. لن أجلس هنا ببساطة في انتظارك أن..."

لا تقل شيئًا.

وهو لا يقول شيئًا كذلك. يخفض رأسه، مثل زهرة عباد شمس على ساق ذابلة.

"أردت مواساتها".

"أردتَ التلاعب بها".

"هل كنت تكنّ المشاعر لتلك المرأة؟"

"لا يوجد..." يتنهد، "لا يوجد شيء يمكن التمسك به سوى هذا... وهو ليس كافيًا".

تتلألأ جمرات عينيه فجأة، مثل حجارة تقطر ماءً. هل يبكي؟

"يحتاج الرجل إلى الشعور بشيء آخر. في هذه المعركة، من المفيد أن يكون لديك شيء ما ترغب فيه نصب عينيك"، ينظر تجاه المدينة. "إنه ضعف، أعرف".

"هل كانت هناك نساء أخريات؟"

"أجل. على مر السنين. إنه ليس من غير الطبيعي للطبقة العاملة أن يشعر المرء بشيء ما".

"سؤال آخر بشأن هذه المرأة..."

"المرأة..." يبتسم فجأة.

وعلى نحو غير مفهوم. لا تتماشى الابتسامة مع صوته المليء بالألم.

"هل هذا سبب تركك الأزهار الجافة خلف نافذتها؟"

"لا..." يبدأ في هز رأسه مجددًا، مثل زهرة عباد شمس على ساق ذابلة.

"لماذا إذن؟"

"لا أعرف حقًا. كنت هناك ذات ليلة وكانت تبكي، مثل الأطفال -- في زاوية غرفتها، على الأرض. كما كانت تفعل أحيانًا..."

"أردت أن تعاقبها، لذا قتلته".

"كانت تضم ذلك الرجل بشكل حميمي. لن تصدق ما سمحت له أن يفعله بها..." يهز رأسه ويحدق في الرماد.

أنت تحدق فيهما أيضًا. في ذهنك، ما زالت سمو البراء [داي] تلتف للمغادرة، وحقيبة سفرها في يدها، ورداؤها الحريري ينساب في أعقابها...

هذا ليس له أي صلة بالأمر. (حاول أن تنسى).

هذا لن يفيد يا [هاري]. يرن صوتها في هواء المساء، الذي تفوح منه رائحة مبانٍ محترقة...

"أنا لست هكذا، ولا أفكر بهذه الطريقة".

"لا أحد يبالي بما تعتقده"، يبصق الرجل العجوز في الرماد. "أنت وزمرتك تقتلون عشرة رجال من الطبقة العاملة يوميًا. لقد سمعت الإحصائيات على [القناة الثامنة]".

"أنا أكره النساء أيضًا".

"صحيح، هناك شيء برجوازي ما بشأن النساء..." يومئ برأسه. "الضعفاء أكثر عرضة للاستغلال من طرف الرأسمالية، إلا إذا انتفضوا بالسلاح، لكن أمثالها..." يهز رأسه.

"شوهتهم الأدوية النفسية، والكحول، والمصالح الطبقية للبرجوازية. جميعهم -- نساء في الوقت الحاضر..." يرفع عينيه عن الرماد.

"الرجال مجانين". (هُز رأسك).

"العالم مجنون..." يرفع بصره، وترى في نظرته شيئًا ما يلمع. ثم يختفي.

"لقد استحقت عقابًا شديدًا".

يومئ برأسه. "صنعت وكرًا صغيرًا هناك. مليء بالشراشف المتسخة والزجاجات التي من يدري فيم كانت ستُستخدم... رأيت عدة رجال هناك أيضًا، لكن لا يمكنني التأكد. وامرأة ذات مرة".

"امرأة حمراء الشعر؟ [روبي]..."

"لا يمانع الحزب مثل هذه التجمعات، لذا لا أمانع أنا أيضًا، لكن هذا يُظهر لك مدى..." يهز رأسه فحسب.

يبدو أن الجواب كان نعم.

"امرأة حمراء الشعر؟ [روبي]..."

"لا يمانع الحزب مثل هذه التجمعات، لذا لا أمانع أنا أيضًا، لكن هذا يُظهر لك مدى..." يهز رأسه فحسب.

تجاهل الأمر.

يرفع الرجل العجوز بصره، وترى في زاوية عينه السوداء شيئًا ما يلمع...

يشعر بمذاق مر على لسانه.

"رأيتَ أعماقها؟ وكذلك فعلت أنا".

"أنتَ واهم. لا يوجد شيء تراه في روح المرأة البرجوازية. إنها تشبه خارجها -- مليئة بالملذات المريضة واليأس".

لا تقل شيئًا.

الحلم...

أراكَ غدًا يا [هاري]. يرن صوتها في هواء المساء، مشتعلًا...

بينما كان يقف هنا ويتعفن.

"منذ متى وأنت تراقبها؟"