محادثة · جدارية [فيلد]

أنتَ لا تعرف سوى القليل عن ترددات [أولان] بخلاف أنها موجودة. ربما تعرف المزيد؟ من المستحيل التأكد.

"هل هذا كل ما أنا عليه؟ مصدر لتوافه الراديو عديمة الفائدة؟"

"عمَّ يتحدث؟" ينظر الصبي إلى والده عابسًا.

"لستُ متأكدًا يا [مايكل]". ينظر إليكَ كما لو كان يقيمك.

يحكم عليك بعينيه كما لو كان طبيب مخ لعينًا. ما الذي يعرفه بحق الجحيم؟

يتنحنح الملازم. "لنتحرك. لا أعتقد أننا بحاجة إلى الوقوف هنا بعد الآن".

معذرةً! أنتَ بحاجة إلى بعض الوقت لتتذكر فحسب. لا بد من وجود شيء يفيدنا. اذهب وافعل أشياء أخرى حول الساحل. قد يساعد ذلك.

"إذن ليس لدي أي شيء. أنا محقق فاشل. أنا أنتمي إلى المجاري".

"يقتل الراديو الشرطي النجم. بحقكَ!"

بحقك، أسرِع، نعمل هنا وفق جدول زمني!

نبحث بأقصى سرعة ممكنة!

"أيمكن أن تكون في الداخل؟"

"في الداخل؟ هذا ممكن. أو..." يشير الملازم خلفك. "يمكن أن تكون في الأطلال المتطابقة هناك، أو في كوخ القارب ذلك. وربما في برج المعبد..."

لماذا تختص هذا المبنى؟

"تكون؟" يسمعك الرجل. "لا أعرف من تقصد، لكن... يبدو لي المبنى مهجورًا منذ فترة طويلة".

تحاول النظر إلى الداخل ولكن لا توجد نوافذ على هذا الجانب. لا يوجد سوى صفير الرياح غير الودية.

يقف الملازم [كيتسوراجي] أمام المرآة، يهندم سترته المنتفخة السوداء. لا بُد أن تسأله هذا السؤال.

يقف الملازم [كيتسوراجي] أمام المرآة ويهندم سترته المنتفخة البرتقالية. لا بُد أن تسأله هذا السؤال.

استمع إلى الرياح.

تسمع تنهيدة فجأة، تحملها الجزيئات التي من حولك، وتتحرك، متدفقة من ضغط مرتفع إلى ضغط منخفض، كامرأة تفرغ رئتيها من الهواء. تحيط المبنى الحجري الذي ينهار أمامك بأنفاسها، وتعبر خلاله...

على الرغم من أنكَ متأكد من نجاحك، فالهدوء يعم المكان. لا توجد يد باردة تمسح على جبهتك، ولا تصدر أعواد القصب حفيفًا -- لقد هدأت الرياح وحل صمت القبور على الأطلال التي أمامك.

يمكنها أن تكون في أي مكان، كيف أجدها؟

ما مدى صعوبة الأمر؟ قيل لك إنها موجودة شمال القرية وهذا المكان شبه جزيرة. انظر حولك. ثمة أُناس جهة الغرب يتحدثون. من هم يا تُرى، تنصت بتمعن، وتفكر؟

وهناك المعبد أيضًا. تنظر إلى برج الجرس الشاهق الواصل إلى السحب -- مكان واضح للاختباء، لكن ربما تكون متهورة؟

على أي حال -- ستُجري البحث في قطاع تلو الآخر. مُر على شبه الجزيرة بأكملها، واسأل السكان المحليين، وادخل الأماكن التي يمكنكَ الدخول إليها أولًا.

أو روحانية؟ ربما تبحث عن ملجأ...

صحيح. حوالي 70 مترًا غربًا من هنا.

(التفت إلى الملازم). "يمكنها أن تكون في أي مكان، كيف سنجدها؟"

"كيف سنجدها؟ كنت أتمنى حقًا أن تكون في القرية..." يتنهد الملازم، ثم يسيطر على نفسه: "حسنًا".

"إنها على الأرجح تقطن شمال القرية وهذا المكان شبه جزيرة. أعتقد أن ثمة أشخاصًا يقطنون غرب هذا المكان، يمكننا أن نسألهم..." ينظر جهة يمينه ويحاول الاستماع.

"ثم هناك المعبد". ينظر إلى برج الجرس. "لو كنتُ مشتبهًا فيه في جريمة قتل، فلن أختبئ في أوضح مبنى هنا، لكن من يدري؟ ربما تكون متهورة..."

"على أي حال -- سنبحث بالطريقة التقليدية: قطاعًا تلو الآخر. سنمر على شبه الجزيرة بأكملها، ونسأل السكان المحليين، وندخل الأماكن التي يمكننا الدخول إليها أولًا. كما فعلنا في القرية".

أو روحانية؟ ربما تبحث عن ملجأ...

صحيح. تسمع ما يبدو كأنه صوت رجلين يتجادلان من حيث يشير الملازم.

وإذا فشل ذلك؟ ماذا إذا لم أجدها؟ (اختتم الحديث).

عليكَ أولًا أن تذهب إلى الساحل وتتعرف على سكانه، ووقتها يمكنك البحث في الأماكن التي لا يمكنكَ الدخول إليها: مثل الملاجئ، ومصارف مياه الأمطار، وهذا المبنى. يمكنكَ دائمًا العودة والتحدث إلى الرياح مجددًا -- انظر إلى أين أوصلتك بالفعل.

تنتظركَ مغامرة! مغامرة على الساحل الحضري الذي تجتاحه الرياح.

استعد وارفع ياقتكَ -- سيكون هذا البحث رطبًا وباردًا.

ما الذي كنتُ أحاول فعله هنا؟

تحاول التحدث إلى الرياح، أو المدينة؟ أيًا كان ما اعتقدته سيحدث لم يحدث، والآن أنتَ تقف مكانك فحسب، ويداك بجانبك.

هل محاولة التحدث إلى المدينة شيء فعلته من قبل؟ هل هذا ضمن ذخيرتكَ السرية -- خدعة تلجأ إليها عندما تنفد منكَ الأفكار؟

أكانت توسلًا ما؟ لـ [ريفاشول].

"وإذا فشل ذلك؟ إذا لم نجدها؟" (اختتم الحديث).

"إذن -- إذا كنا يائسين -- يمكننا أن نبحث حيث لا يمكننا الدخول، في الملاجئ، ومصارف مياه الأمطار، وهذا المكان. أنا متأكد من أن الأمر لن يصل لهذا الحد". ينظر خلفه إلى المبنى الأحمر الداكن الذي يتداعى عبر الهوة.

سر على الساحل، وعلى الممشى القديم، وبين أعواد القصب... يمكنك دائمًا العودة إلى هنا والتحدث إلى الرياح مجددًا. انظر إلى أين أوصلتكَ بالفعل.

إلامَ؟ إلى السماء؟ السماء صامتة. صامتة تمامًا. حتى الرياح تبدو متعَبة...

إلامَ تستمع؟ أغنية يحملها النسيم؟ أم أطفال يضحكون بعيدًا؟ تمشي في شوارع هذه المدينة والساحل المهجور، وكل ما تناله -- هو البرد.

انفخ في يديك لتشعر بالدفء.

إنها على الأرجح فكرة جيدة، لكن النفخ في أصابعك لا يجعلها أكثر دفئًا...

لا. ثمة شيء آخر. في صوت الريح.

لا يوجد شيء آخر. يجعل التفكير عظامك تهتز، كهيكل بعض المباني المهجورة الجاهزة للانهيار.

"من قال ذلك؟"

"ماذا؟ لم أقل شيئًا". ينظر إليك. "ماذا نفعل هنا؟ نستمر في العودة وأنتَ تتصرف بغرابة".

"أنا أمارس السحر الأسود".

"بالطبع. السحر الأسود. أقوى أنواع السحر. إذا كنا يائسين لهذه الدرجة -- فهل لي أن أقترح الحصول على مجارف والبدء بالحفر؟" ترتعش ابتسامته.

"في حال كانت تحت الأرض؟ تجاهل هذا -- إنها محاولة سيئة للمزاح".

"أنا أفكر فحسب. هكذا أبدو وأنا أفكر. لا شيء غريبًا هنا".

"بالطبع. علينا مواصلة بحثنا".

"أحاول أن أسأل [ريفاشول]".

يصمت ليفكر في كلماتك. "أسأل [ريفاشول] يبدو كأنه تعبير ما، عندما لا يكون لديكَ أي فكرة. يجب أن نواصل بحثنا. ربما نلجأ لتدابير يائسة بعض الشيء..."