التصور · حوارات المهارة

في الخلفية، تتهادى نغمات موسيقى هادئة في الهواء من مقصورتها، ولا تسمع أصوات غناء.

العدم. يبدو كـ مخدر بالنسبة لي.

إنه الموت -- لكن أهو موت الكون؟ أوه، نحن نتأمل هذا الأمر بضراوة.

أوه لا. صار مشردًا الآن.

أرجح أنه رائع، يبدو كأنه بيريت مكعب.

تتوقف آلة الألم والعذاب المهينة هذه بأكملها. تعبت من المشي في الصحراء، لا تريد أن تشعر أو تفكر بعد الآن.

لا بد أنها بَنت واقعًا جديدًا -- للأسف أفضل -- من المادة الوحيدة المتاحة: موجات الراديو وبرامج الشرطة.

تتوقف التروس الكبيرة، وتنطفئ الآلة. انهارت تمامًا.

الانتصار الثقافي؟ ما ذلك إذن؟

لم يُرسم حتى على نحو صحيح.

ماذا كان هذا؟ فكرة لرواية غير مكتملة عالقة في مكان ما في مقدمة مخك؟

عندما تنضج، وإذا نضجتْ لتصبح ذكية، فسوف تكتشف أنه لا يوجد ما يسمى بـ "الراشد".

يلفت انتباهك كتاب ذو أطراف رثة. وعلى الغطاء الأمامي صورة رجل ضخم مفتول العضلات. تحت عنوان [رجل هيمدال في مدينة الأقزام المفقودة].

أنت جزء من كتيبة المستقبل الآن. وكذلك دفترك السابق الممل. إنه النيون يا عزيزي!

ثمة شيء حديث لأبعد الحدود بشأن هذا الرمز. تقلل حداثته من شأن كل ما رأيته من قبل.

إنه التباين بين اللونين الأصفر المبهج، والأصفر الكيميائي، والتخشب الموتي. كأن الشاب المبتهج لم يكن يعلم أنه ميت أو أن الميت لم يهتم لكونه كذلك. في كلتا الحالتين، ترى تأثير قوى المستقبل.

هذا ما كنا نبحث عنه... هذا هو العصر الجديد. لقد تغير نسيج العالم بلا رجعة.

أليس ذلك ما يفعله الفنانون الحقيقيون؟ يرتجلون ويختلقون الأمور؟