يحدق الرجل العجوز في حقل القصب. لا تظهر على وجهه أي مشاعر -- ليس إلا رعشة خفيفة تمر فوق…

"نعم، أراهن أنك قتلت الكثير من الأشخاص به..." تضيق عيناه. "...أيها الفاشي اللعين".

"هل أتيت لتجعلني واحدًا من هؤلاء؟" تشتد قبضته على البندقية.

ترجف عينه اليمنى -- ترجف من ماذا؟ الخوف؟ أم الغضب؟

"أتينا لنسألك بعض الأسئلة، لا أكثر". يضع الملازم يده على حافظة سلاحه.

"إذا لم تنفذ الأمر، فسنلقي القبض عليك. هل تفهم ذلك؟"

يبصق في الرماد مجددًا. هذا كل ما لديه من جواب.

تصعب قراءة معدلات الخطر هنا. في لحظة يكون متقدًا كالنار، وفي اللحظة التالية -- تنطفئ نيرانه.

"مرحى، حدث الأمر أخيرًا" يعلق بلهفة، في إعجاب بالعنف المحتمل الذي ينطوي عليه الأمر.

إنه منتشٍ من الخوف.

مثل مقاتل غير مدرب يميل إلى الأمام وظهره منحنٍ، وعلى استعداد للقتال.

يتكئ رجل عجوز يرتدي بنطال بدلة رياضية على أخمص البندقية. يجمع كمية كبيرة من البصاق في فمه...

...ثم يبصقها في النار المطفأة أمامه. يرفع عينيه السوداوين، محاطتين بجفنيه المجعدين، ليواجه عينيك.

لا تغشى عينيه عتمة العين -- نظره حاد.

تكاد عيناه تدمع من الضغينة. سيطرت عليه الكراهية منذ زمن بعيد. يكره هذا الرجل كل شيء.

"زي المهرجين الموالين للنظام..." يتنحنح، مشيرًا إلى معطفك. "أرى أنهم أرسلوا الفاشيين. معاملة ملكية".

"لا، أنا شيوعي حقًا. لدي أفكار شيوعية تدور في رأسي".